“Taki Ongoy”, una prospettiva contemporanea su una canzone eterna

Taki Ongoy (in quechua "La malattia del canto") è un album pubblicato nel 1986 dal cantautore argentino Víctor Heredia. Si tratta di un'opera concettuale che ricorda l'omonimo movimento politico e culturale indigeno (scritto anche Taki Unquy), emerso nelle Ande peruviane nel XVI secolo contro la recente invasione spagnola.

All'album hanno partecipato gli artisti Juan Carlos Baglietto, Jorge Fandermole e Mercedes Sosa.

L'opera alterna brani musicali a narrazioni che descrivono la storia dei popoli indigeni delle Americhe fin dall'epoca precolombiana, dalla prospettiva storica di popolazioni indigene oppresse in lotta per la propria identità e libertà.

Controversie e riconoscimenti

Secondo il suo autore, l'opera è stata accolta negativamente dalla Chiesa cattolica; Il vescovo di Lomas de Zamora, nella provincia di Buenos Aires, monsignor Desiderio Collino, chiese la scomunica dell'autore,[3] mentre l'ambasciatore spagnolo in Argentina avrebbe suggerito al governo di Raúl Alfonsín di vietarne l'uscita.

L'album fu ripubblicato nel 2006, in occasione del suo ventesimo anniversario, anno in cui Víctor Heredia tenne una serie di recital al Teatro Opera. Quell'anno, l'opera fu dichiarata di interesse educativo dal Ministero dell'Istruzione nazionale.

"Lo spagnolo che mi uccide / non sa che sta tagliando / la testa che domani / canterà in un canto eterno". Ogni frase di Taki Ongoy, ogni strofa di quell'opera monumentale immortalata da Víctor Heredia 20 anni fa, sembra avere una vita propria. Un'esistenza autonoma e significativa, assolutamente in grado di spiegare il tutto attraverso la parte. Si potrebbero prendere altre frasi, ma questa – tratta dalla canzone "Muerte de Túpac Amaru" – scatena con forza ciò che gli altri non fanno: futuro, divenire, speranza, trascendenza. Quel "canto eterno" sembra risolvere, simbolicamente, il grande mistero della voce fuori campo che tesse l'opera: cosa saremmo stati, se avessimo potuto essere (in tutta la nostra pienezza)? E quel "canto eterno" è quello che rinasce davanti ai bianchi – due teatri d'opera gremiti – attraverso i sei gruppi musicali di popoli indigeni che il cantautore ha convocato per presentare di nuovo l'opera dal vivo, dopo due decenni di richieste. Dopo "Ella está conmigo", la penultima canzone dell'album, eseguita come nella sua versione originale, Heredia appese la chitarra, si sedette al centro del palco e li annunciò. Uno per uno.

Prima esibizione: la colonna sonora della Nazione Mapuche, Pu Aukin Mapu. Un quintetto colorato, vestito con cumbís, llautus (lana di vigogna intrecciata e fasce per la testa) e la propria bandiera, che suonava una musica lamentosa permeata dal suono silenzioso del kultrum, che ha ricevuto l'applauso più fragoroso della serata. Seconda esibizione: un quartetto di indios Pilagá di Pozo de Tigre, Formosa, che suonava un huayno semplice e coinvolgente. Dietro di loro, il duo Huarpe, Guaytamarí; un solista di Toba soprannominato Kom, che trae reminiscenze ancestrali dal suo n'vique, un violino a corda singola fatto a mano; Jaguar, un quartetto uruguaiano, e il settetto Kolla, Pacha Runa, con un carnevale semplicemente commovente, per metà acustico e per metà elettrico. Ventitré musicisti indigeni, verso la fine, circondano Heredia e incarnano il rapporto causa-effetto della sua opera con corpo e anima. Retine rosse, cuori aperti, un momento indimenticabile. Víctor che canta "Una terra senza memoria / non ci darà mai riparo" ("Una tierra sin memoria"), e tutti loro lì, protetti, contenuti, accolti da migliaia di persone. L'eterno canto di Túpac Amaru; ciò che saremmo stati, se avessimo potuto essere, in azione. Attivati dalla musica e dal sangue sopravvissuto, "come sogni che lottano per la libertà".

La felice idea di riunire diverse espressioni culturali di sei popoli indigeni ha alleviato parte di quel malessere insistente, ossessivo, quasi impotente che ha generato, genera e genererà Taki Ongoy, per il quale la storia dei vinti si fa carne. È troppo straziante sentire di nuovo "Quale abisso aprirà le sue fauci / per inghiottire il mio dolore", quando il cantautore si riferisce alla morte di Atahualpa. È allo stesso tempo travolgente e disgustoso ricordare che fu ucciso perché gli fu dato un libro per ascoltare le parole del nuovo dio, e lo gettò a terra perché quel dio "non gli parlava" ("Encuentro en Cajamarca"). È straziante ricordare come le ossa di otto milioni di indiani marcirono nelle miniere ("Potosí") o come alle donne di Diaguita furono tagliati i seni ("Mutilaciones"). Perché Taki Ongoy è l'espressione più cruda, più bella e più pedagogica mai realizzata per denunciare uno dei genocidi più silenziati dell'universo e, come tale, genera angoscia, introspezione, mea culpa, catarsi e conoscenza. Da qui, la validità della verifica della continuità di una cultura. La sopravvivenza del rovescio della medaglia di cui Heredia parla nel prologo. La cultura che sta alla base di "dolore e malinconia", un inconscio fatto di due argille.

Babú Cerviño (pianoforte e tastiere), Panchi Quesada (chitarra), Ricky Zielinsky (basso), Gustavo López (batteria), Víctor Carrión (strumenti a fiato) e Gabino Fernández (tastiere) hanno fornito un paesaggio sonoro ideale, perfettamente in linea con l'opera. Ognuno con la propria partitura, seguendo il tono epico, preciso e chiaro di Heredia. E hanno illuminato i brani con arrangiamenti melodicamente impeccabili (in particolare "Ella está conmigo" e "Un pieza de mi sangre") o aggiunto tocchi funk alla versione già ritmata di "La puerta del Cosmos". Juan Carlos Baglietto, Mercedes Sosa o Jorge Fandermole – cantanti ospiti dell'album – non c'erano, ma un coro – Coral de Hoy – diretto da Ricardo Maresca – ha trasformato le versioni di "Canción para la muerte de Don Juan Chelemín", "Potosí" e il finale, "Una tierra sin memoria", in qualcosa di vicino all'apocalisse. "Questa volta non resisterò a fare bis che non hanno nulla a che fare con l'opera", ha detto Heredia alla fine, e ci ha regalato "Mariposas de Bagdad", "Ojos de cielo", "Sobreviviendo" e "Todavía cantamos", una breve tregua da un così sonoro schiaffo alla coscienza, intitolato a una ribellione culturale millenaria. 20 anni non sono niente in confronto ai 20.000 anni del nostro paese... Valeva la pena aspettarli.