Punto di originedi Patricia Cornwell è un libro pieno di atmosfere cupe e di pericoli imminenti.

In questo libro, Kay Scarpetta deve rinunciare alla meritata vacanza con il suo socio e agente dell'FBI Benton Wesley per risolvere una misteriosa serie di crimini in cui l'incendio doloso serve a nascondere un terribile omicidio che ha comportato l'asportazione del cuoio capelluto e della pelle dal viso della vittima.

Nonostante le difficoltà, Kay riuscirà a identificare l'autore dei crimini in uno psicopatico di nome Newton Joyce, il quale, come Kay scoprirà, collabora purtroppo con una vecchia rivale del medico: Carrie Grethen, una pericolosa assassina rinchiusa nel carcere psichiatrico di Kirby e misteriosamente evasa.

In una folle corsa contro il tempo per impedire che entrambi si uccidano di nuovo a vicenda, Kay dovrà affrontare una dura prova del destino: Benton Wesley muore in un supermercato incendiato, dopo essere stato attirato lì con l'inganno. Per Kay, questa è un'ulteriore ragione per porre fine una volta per tutte alla sanguinosa catena di crimini compiuti da Carrie Grethen.

Trama.

Erano quasi le sette di sera quando Teun McGovern mi lasciò allo Sheraton Hotel di Society Hill, dove alloggiavano gli Atlanta Braves. Giovani e anziani, con giacche e cappellini da baseball, vagavano per bar e corridoi con grandi fotografie in mano, sperando di ottenere un autografo dai loro idoli. La sicurezza fu allertata e un uomo disperato mi fermò appena dentro la porta girevole.

"Li hai visti?" chiese, guardandosi intorno furiosamente.

"Chi?" ho chiesto.

"I coraggiosi!"

"E come sono?"

Ero in coda, sognando un bel bagno caldo. Eravamo bloccati nel traffico a sud di Philadelphia, dove cinque auto e un furgone si erano scontrati, sparpagliando vetri e detriti su sei corsie. Era troppo tardi per andare all'agenzia di pompe funebri della contea di Lehigh, a un'altra ora di distanza. Presi l'ascensore, scesi al quarto piano e inserii la tessera di plastica per aprire la serratura elettronica. Tirai le tende e guardai fuori verso il fiume Delaware e gli alberi del Moshulu attraccati a Penn's Landing. Ero a Philadelphia con una borsa da viaggio, la mia valigetta di alluminio e la mia borsa.

La luce dei messaggi lampeggiava. Ho sentito la voce di Benton che mi informava che aveva prenotato una stanza nello stesso hotel in cui ero io e che sarebbe arrivato non appena fosse uscito da New York e dal traffico. Potevo aspettarlo alle nove? Lucy mi aveva lasciato il suo nuovo numero di telefono e non sapevo se ci saremmo visti o meno. Marino mi stava raccontando i progressi delle sue indagini non appena ho richiamato e Fielding mi ha informato che i Quinn erano apparsi in televisione quella sera per annunciare che stavano intraprendendo un'azione legale contro di me e il mio ufficio per violazione dell'autonomia religiosa e per irreparabile danno morale.

Mi sedetti sul bordo del letto e mi tolsi le scarpe. I miei calzini erano consumati e li buttai nella spazzatura. I miei vestiti erano appiccicosi perché li avevo indossati troppo a lungo e avevo paura che i miei capelli potessero puzzare come ossa umane immerse in una pentola.

"Merda!" esclamai tra me e me. "Che razza di vita è questa?"

Mi tolsi il vestito, la camicetta e le mutandine e li gettai all'indietro sul letto. Mi assicurai di chiudere a chiave la porta e iniziai a riempire la vasca con acqua molto calda. Il rumore della doccia stessa ebbe un effetto calmante su di me e il bagnoschiuma aveva un odore di lamponi maturati al sole. Ero confusa alla vista di Benton. Come eravamo arrivati ​​a quel punto? Eravamo amanti, colleghi, amici e ora questi ruoli erano inseparabili, come un disegno complicato in molte sfumature di colori pastello. Mi stavo asciugando quando mi chiamò.

"Mi dispiace per il ritardo", ha detto.

"Come stai?"

"Vuoi andare al bar?"

"Finché non ci saranno i Braves. "Non ho voglia di combattere."

"I Braves?" chiese.

"Perché non vieni a trovarmi?" "Ho un minibar."

"Ok. Arrivo tra due minuti."

Si è presentato con un completo scuro e una camicia bianca, come al solito. Ma i suoi vestiti erano sgualciti dopo una giornata dura e ha dovuto radersi. Mi ha preso in braccio e siamo rimasti insieme per molto tempo senza parlare.

"Hai l'odore della frutta", disse.

"Dovremmo essere a Hilton Head", mi lamentai. "Come arriviamo a Philadelphia?"

"È un disastro", rispose.

Si staccò delicatamente e si tolse la giacca. La posò sul letto e aprì il minibar.

"Il solito?" mi chiese.

"No, un Evian."

"Ho bisogno di qualcosa di più forte."

Aprì una bottiglia di Johnnie Walker.

"Già che ci sono, faccio un doppione. "Al diavolo il ghiaccio", mi informò.

Mi porse l'Evian e lo guardai mentre prendeva la sedia dal tavolo e si sedeva. Spinsi i cuscini sul letto e mi sistemai.

"Cosa c'è che non va?" chiesi. "A parte tutto."

"Il problema di solito è quando l'ATF e l'FBI devono lavorare insieme su un caso", rispose, sorseggiando whisky. "Sono così contento di essere in pensione..."

"Non mi sembri molto in pensione", commentai.

"Hai ragione. Come se Carrie non fosse già un problema abbastanza grande. Sono stato coinvolto anch'io in questo caso, e la verità è che l'ATF ha i suoi profiler psicologici e non credo che il Bureau avrebbe dovuto essere coinvolto."

"Come se non lo sapessi, Benton." E non vedo come giustifichino la loro presenza, a meno che non considerino la morte della donna un atto di terrorismo."

"Per le somiglianze con il caso Warrenton", ha risposto. "Come ben sai. E non è stato difficile per il capo dell'unità chiamare gli investigatori della polizia di stato per offrire l'aiuto dell'ufficio. Puoi immaginare cosa sarebbe successo se non l'avessero accettato. Quindi mi hanno trascinato dentro. "C'erano due ufficiali sulla scena dell'incendio oggi e hanno fatto incazzare tutti."

"Sai, Benton, dovremmo essere tutti dalla stessa parte", dissi. Era una vecchia storia che mi faceva sempre arrabbiare.

"Sembra che questo agente dell'FBI di stanza a Philadelphia abbia nascosto un proiettile da nove millimetri per vedere se Pepper riuscisse a trovarlo."

Benton giocherellò con il whisky nel bicchiere.

"Evidentemente Pepper non l'ha trovato, visto che nessuno glielo aveva detto."

"Ha detto di cercarlo", ha continuato. "E l'ufficiale ha fatto qualche battuta sul fatto che il cane non aveva più il naso che aveva prima".

"Che idiota!" esclamai irritato. "È stato fortunato che l'allenatore non lo abbia picchiato."

"Beh, guarda", continuò con un sospiro, "è sempre la stessa storia. Ai vecchi tempi, gli agenti dell'FBI facevano le cose in modo diverso. Non mostravano i loro distintivi quando vedevano un fotografo e non si occupavano di indagini che non erano in grado di gestire. A volte mi vergogno. E non solo, mi arrabbio, perché questi idioti stanno rovinando la mia reputazione, non solo la loro. Dopo venticinque anni di servizio... meh. "Non so cosa fare, Kay."

Mi guardò negli occhi mentre sorseggiava il whisky.

"Continua a fare bene il tuo lavoro e dimentica tutto il resto", risposi dolcemente. "È un luogo comune, ma è anche l'unica cosa che possiamo fare. E non per il Bureau, l'ATF o la Pennsylvania State Police, ma per le vittime e le potenziali vittime. Solo per loro".

Finì il whisky e posò il bicchiere. Le luci di Penn's Landing fuori dalla mia finestra sembravano allegre; dall'altra parte del fiume c'era Camden, New Jersey.

"Non credo che Carrie sia ancora a New York", disse, guardando fuori.

"Un pensiero confortante."

"Non ho prove, a parte il fatto che nessuno l'ha più vista o sentita. Come si mantiene, per esempio? Spesso inizia da lì: rapine, furti di carte di credito. Finora non ci sono indicazioni che stia facendo una cosa del genere. Ovviamente, questo non significa che non lo stia facendo. Ma penso che abbia un piano e lo stia seguendo."

Osservai il suo profilo mentre continuava a guardare il fiume. Era depresso, la sua voce era stanca, il suo tono era scoraggiato. Mi alzai e mi avvicinai a lui.

"Andiamo a letto", dissi mentre gli massaggiavo le spalle. "Siamo stanchi, e quando sei stanco vedi tutto più scuro".

Lui sorrise e chiuse gli occhi mentre gli massaggiavo le tempie e gli baciavo il collo.

"Quanto guadagni all'ora?" sussurrai.

"È troppo per il tuo portafoglio", risposi.

Non dormivamo insieme perché le stanze erano troppo piccole e avevamo entrambi bisogno di riposare. La mattina mi piaceva fare una doccia tranquilla e anche a lui. Dopotutto, era il lato positivo dello stare insieme così a lungo. C'erano volte in cui restavamo svegli tutta la notte a consumarci l'uno nelle braccia dell'altro, perché lavoravamo insieme, lui era sposato e a volte eravamo insaziabili. Mi mancavano quell'entusiasmo, quella vitalità: spesso quando ero con Benton, mi sentivo come se il mio cuore fosse gonfio e triste e mi sentivo vecchia.

Il cielo era grigio e le strade erano bagnate quando Benton e io attraversammo la città verso Walnut Street la mattina successiva, poco dopo le sette. Nuvole di vapore si levavano dai tombini e dalle grate sui marciapiedi e la mattina era fresca e umida. I senzatetto dormivano sui marciapiedi o sotto coperte sporche nei parchi e uno, di fronte alla stazione di polizia, sembrava mezzo morto. Io guidavo e Benton frugava nella sua valigetta. Prendeva appunti su un blocco e rifletteva su cose che andavano oltre la mia comprensione. Presi la I76 verso ovest, dove la fila di auto si estendeva a perdita d'occhio, con il sole alle mie spalle.

"Perché il punto di origine è sempre nel bagno?" ho chiesto. "Perché non in un'altra stanza?"

"Ovviamente, se è una scelta ripetuta, deve avere un qualche significato per lui", rispose Benton, voltando pagina. "Forse simbolico. O meglio, gli si addice per altri motivi". Se l'autore è lo stesso e il punto di origine è comune a tutti gli incendi, allora secondo me il significato è simbolico. Il bagno probabilmente rappresenta qualcosa per l'assassino, e forse è il punto di partenza per tutti i suoi crimini. Ad esempio, potrebbe essergli successo qualcosa in bagno da bambino. Forse è stato abusato, violentato o ha assistito a qualcosa di traumatico".

"Potremmo controllare i registri della polizia."

"Sarebbe metà della popolazione carceraria, Kay. La maggior parte di loro sono state vittime di abusi. "Che poi ripetono agli altri."

“Ma andiamo oltre. Perché non li hanno uccisi.”

“In un certo senso sì, comunque. Quando da bambina vieni picchiata e violentata, sopravvivi ma dentro sei morta. Non che questo spieghi certi comportamenti. Non c’è niente che lo spieghi, a meno che tu non creda nell’esistenza del male e che ognuno di noi prenda le proprie decisioni.”

"Questo è esattamente ciò in cui credo."

Mi guardò e disse: "Lo so".

"Ma che tipo di infanzia ha avuto Carrie? Cosa sappiamo delle ragioni che l'hanno portata a prendere certe decisioni?", ho chiesto.

"Non ci ha mai concesso interviste", mi ha ricordato. "C'è molto poco nella sua valutazione psichiatrica, a parte le manipolazioni del momento. Un giorno è pazza e il giorno dopo ha tutto molto chiaro. Dissociativa, depressa e poco collaborativa, o una paziente modello. Queste persone hanno più dei diritti civili di noi, Kay.

Gli istituti psichiatrici spesso proteggono così tanto le persone rinchiuse lì che viene da chiedersi se i criminali non siamo noi."

Opinione

Point of Origin è il nono romanzo giallo con protagonista Kay Scarpetta e, come molti altri della serie, è diventato un famoso bestseller tradotto a pochi mesi dalla sua uscita. Questo romanzo, come gli altri con protagonista Kay Scarpetta, è pieno di tensione e colpi di scena: la narrazione procede rapidamente e fornisce al lettore molti piccoli indizi, alcuni dei quali fuorvianti, che lo indirizzano verso una soluzione efficace e spesso inaspettata. La trama dei suoi romanzi è sempre ben strutturata e cattura l'attenzione del lettore fin dalle prime pagine.

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