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Contro la volontà del marito Benton Wesley, Kay Scarpetta si dirige al carcere femminile della Georgia, dove ha accettato di incontrare un...

Contro la volontà del marito Benton Wesley, Kay Scarpetta si dirige al carcere femminile della Georgia, dove ha accettato di incontrare una condannata per reati sessuali e la madre di un diabolico assassino. Kay è determinata a far parlare la donna per scoprire finalmente cosa è successo veramente al suo assistente, Jack Fielding, assassinato sei mesi prima. Questa non è solo un'indagine personale, ma professionale, poiché come direttrice del Cambridge Forensic Center e dati i suoi contatti nel Dipartimento della Difesa, Kay ha bisogno di avere elementi utili il prima possibile per un'indagine su una serie di eventi macabri che è convinta abbiano a che fare con la morte di Jack: l'omicidio di un'intera famiglia avvenuto anni prima a Savannah, una giovane donna nel braccio della morte e una serie di altre morti apparentemente inspiegabili sembrano tutte collegate. Ma qual è il filo che le unisce?

Kay scopre un altro inquietante dettaglio: quello che sembrava un attentato alla sua vita era in realtà parte di un piano più ampio e complesso. Quali oscuri complotti si celano dietro questi tragici eventi? E ​​chi c'è dietro le quinte? Presto la nebbia inizia a dissiparsi, rivelando i contorni inquietanti di qualcosa di ancora più terribile: un complotto terroristico internazionale che solo lei può fermare.

Diciannovesimo romanzo della serie incentrato sul leggendario personaggio di Kay Scarpetta, fenomeno di culto da molti anni, **Red Mist** è un thriller avvincente che mette il lettore in contatto con il suo lato più oscuro, sottolineando ancora una volta gli straordinari talenti che hanno reso Patricia Cornwell un punto di riferimento nel panorama del thriller internazionale.

Recensione.

La ferrovia attraversa l'asfalto screpolato della strada che porta a quella regione degli Stati Uniti chiamata Lowcountry. Mentre passo sui binari arrugginiti, il cui colore mi ricorda il sangue congelato, penso che forse dovrei tornare indietro, invece di proseguire verso la GPFW, la prigione femminile della Georgia. È giovedì 30 giugno e mancano solo pochi minuti alle quattro: avrei ancora tempo per prendere l'ultimo volo per Boston. Ma so già che non lo farò.

In questa zona, lungo la costa della Georgia, ci sono fitte foreste, vasti prati e paludi attraversati da ruscelli e canali su cui volano garzette e aironi. Dai rami degli alberi pendono le barbe dei frati e dal sottobosco spunta l'inquietante kudzu; cipressi giganti, con i loro tronchi nodosi e contorti, sembrano creature preistoriche che strisciano lentamente attraverso le paludi. Non ho visto alligatori o serpenti, ma sono sicuro che ce ne siano molti. Devono essersi nascosti, spaventati dal rumore della mia marmitta.

Non so come sono finita in questa ingombrante carretta bianca, che non sopporta la strada e puzza di fritto, fumo di sigaretta e persino un po' di pesce marcio. Il mio assistente, Bryce, era stato consigliato di prenotare una berlina di medie dimensioni sicura e affidabile con airbag e GPS, preferibilmente una Volvo o una Camry. Quando un tizio si è presentato all'aeroporto con un furgone senza aria condizionata e nemmeno una mappa a bordo, gli ho detto che doveva esserci un errore, che doveva avermi portato il mezzo destinato a qualcun altro. Lui, invece, mi ha fatto vedere che sul contratto c'era il mio nome, Kate Scarpetta. Gli ho risposto che mi chiamavo Kay, non Kate, e che non mi importava che sul contratto ci fosse il mio cognome: non era quello il mezzo che avevo prenotato. Il tizio, in canottiera, bermuda e scarpe da pesca, molto abbronzato, si è scusato a nome della Lowcountry Concierge Connection: non sapeva cosa fosse successo, forse un problema al computer. Naturalmente, avrebbe fatto in modo di procurarmi l'auto che avevo richiesto, ma purtroppo ci sarebbe voluto del tempo: non era sicuro di poter evadere la richiesta il giorno stesso.

Tutto è andato storto da quando me ne sono andata. Mi sembra di sentire mio marito, Benton, sussurrare: "Te l'avevo detto!" Lo rivedo, ieri sera, appoggiato al tavolo di travertino della cucina, alto, magro, folti capelli grigi, viso scuro. Abbiamo litigato perché non volevo che venisse. Mi fa ancora un po' male la testa... Non so perché a volte mi convinco che mezza bottiglia di vino andrà bene. So perfettamente che non è vero. Forse ne abbiamo bevuto anche più della metà. Era un ottimo pinot grigio, limpido, leggero, con un leggero retrogusto fruttato.

L'aria che entra dal finestrino è calda e densa e ha l'odore pungente e sulfureo delle foglie marce, del fango e dell'acqua stagnante. Svolto bruscamente verso il sole con il furgone che trema e vedo degli avvoltoi dal collo rosso che beccano qualcosa in mezzo alla strada. Si alzano lentamente in aria, sbattendo le loro grandi ali, e io sterzo per evitare di passare sopra la carcassa di un procione che emana un fetore putrido che conosco bene. Tutte le persone morte hanno lo stesso odore, che siano umane o animali. Riconosco l'odore della morte da lontano e se scendessi a controllare, potrei probabilmente identificare la causa della morte della povera bestia, quando è avvenuta, le circostanze del suo investimento e forse anche il tipo di veicolo.

Sono un medico legale, anche se alcuni mi chiamano coroner o pensano che faccia parte della polizia. In realtà ho una laurea in medicina con specializzazione in anatomia patologica e ho seguito corsi avanzati di patologia forense e radiologia tridimensionale, il che significa che prima di eseguire l'autopsia sottopongo il cadavere a una TAC. Ho una seconda laurea in giurisprudenza e il grado di colonnello nell'Air Force Extraordinary Reserve, quindi lavoro per il Dipartimento della Difesa, che l'anno scorso mi ha messo a capo del CFC, il Cambridge Forensic Center, gestito congiuntamente con il Commonwealth del Massachusetts, il Massachusetts Institute of Technology (MIT) e Harvard.

Il mio lavoro è stabilire i meccanismi con cui certe cose portano alla morte e altre no, che si tratti di una malattia, un veleno, un problema medico, un atto di Dio, un'arma da fuoco o un ordigno esplosivo improvvisato (IED). Seguo le linee guida del governo degli Stati Uniti e tutte le mie azioni devono avere una base legale. Scrivo relazioni di esperti sotto giuramento e sono chiamato a testimoniare in tribunale, quindi non mi è permesso condurre una vita normale, avere opinioni personali o reazioni emotive nemmeno nei casi più atroci e raccapriccianti. Ho il dovere di essere sempre imparziale e obiettivo. Nonostante il fatto che quattro mesi fa sono stato vittima di un episodio violento in cui sono quasi morto, devo rimanere stoico e immobile come una roccia. Devo rimanere calmo, a sangue freddo e determinato.

"Non mi farai venire un disturbo post-traumatico da stress, vero?" mi ha detto il generale John Briggs, comandante dell'AFME - Armed Forces Medical Examiner's Institute, dopo l'attentato alla mia vita del 10 febbraio scorso. "Queste cose succedono, Kay. Il mondo è pieno di bulli".

“Sì, John, lo so: queste cose succedono,” risposi, come se tutto andasse bene, come se avessi tutto sotto controllo. Ma non è così: non mi sento per niente bene. Voglio cercare di capire cosa ha rovinato la vita di Jack Fielding, e ho intenzione di fare tutto il possibile per far pagare Dawn Kincaid per quello che ha fatto. Voglio la pena massima: l’ergastolo senza possibilità di libertà vigilata. Voglio che non esca mai più di prigione.

Guardo l'ora senza staccare le mani dal volante, perché ho paura di sterzare. Forse dovrei fare retromarcia. L'ultimo aereo per Boston parte tra meno di due ore. Posso ancora farcela. Ma non voglio. Ho preso una decisione, nel bene o nel male, e la porterò a termine. È come se fossi in modalità pilota automatico. Forse sono sconsiderata e mi lascio trasportare dal desiderio di vendetta. Sono arrabbiata, lo so. Come mi ha detto ieri sera mio marito, che è uno psicologo forense dell'FBI, mentre preparavo la cena nella nostra casa di Cambridge, una vecchia casa costruita da un noto trascendentalista, "Ti stai lasciando manipolare, Kay. Stai giocando al gioco di qualcun altro, anche se non te ne rendi conto. Pensi di essere piena di iniziativa, di perseguire un ideale di giustizia, ma in realtà stai solo cercando di placare la tua colpa".

"Non è colpa mia se Jack è morto."

"Ti sei sempre sentito in colpa nei suoi confronti. Tendi a sentirti in colpa per un sacco di cose quando non c'entri niente."

"Lo capisco. Ogni volta che sento di poter fare qualcosa di utile e giusto, pensi che dovrei diffidare di me stesso." Dissi questo mentre, con un paio di forbici da chirurgo, rimuovevo i gusci dai gamberi che avevo appena bollito. "A me sembra che stia cercando coraggiosamente informazioni che potrebbero essere utili per fare giustizia, ma in realtà ciò che mi spinge è il senso di colpa."

"Ti senti responsabile di tutto, pensi di dover sistemare tutto o che tocca a te prevenire le tragedie. Sei sempre stata così, fin da quando eri una bambina e ti prendevi cura del tuo padre malato."

"Non posso certo evitare le tragedie", ribattei, gettando i gusci nella spazzatura. Poi misi una manciata di sale grosso nell'acqua che bolliva sul mio piano cottura a induzione in vetroceramica, di cui sono molto orgoglioso. "Jack è stato abusato da bambino e non ho potuto farci niente. Non sono nemmeno riuscito a impedirgli di rovinarsi la vita. Ora è stato assassinato e non ho potuto farci niente", presi il coltello. "Non è colpa mia se è ancora vivo, siamo onesti". Tutto questo mentre tagliavo cipolle e aglio sul tagliere in polipropilene antibatterico. "Non sono morto solo perché ho avuto una fortuna cieca".

"Dovresti stare lontana da Savannah, Kay", mi disse Benton, e io gli chiesi di stappare il vino, per favore. Bevemmo un bicchiere, ma continuammo a discutere. Mangiammo senza appetito la cena che avevo preparato con tanto amore, e anche se sono convinta che chi mangia bene vive felice, fummo infelici per tutta la notte. Per colpa di quella donna.

Kathleen Lawler ha vissuto una vita infernale. Sta scontando una condanna a 20 anni di carcere per aver investito un giovane sotto l'effetto di droghe, ma ha trascorso più tempo in carcere che a piede libero, essendo già stata condannata negli anni '70 per molestie su minorenne. Quel minorenne era Jack Fielding, il mio assistente, che ora è morto. Fu colpito alla testa e ucciso da Dawn Kincaid, la figlia nata dalla sua relazione con Kathleen Lawler e data in adozione subito dopo la nascita, mentre la madre era in prigione. Una lunga storia, insomma. Ultimamente me la racconto e me la ripeto di continuo. Se c'è una cosa che ho imparato nella vita, è che una cosa tira l'altra, sempre. La tragica storia di Kathleen Lawler è un esempio di ciò che gli scienziati intendono quando dicono che il battito delle ali di una farfalla può scatenare un uragano dall'altra parte della Terra.

Mentre guido un furgone rumoroso e inaffidabile attraverso un paesaggio paludoso e infestato da piante selvatiche che probabilmente non è cambiato molto dall'era dei dinosauri, mi chiedo quale battito d'ali abbia dato origine a Kathleen Lawler e alla scia di morte e sofferenza che si è lasciata alle spalle. La immagino nella sua cella di due metri per tre, con il water in acciaio, il letto di metallo e una piccola finestra protetta da una rete metallica che si affaccia sul cortile, dove c'è un po' di erba, tavoli da picnic e panche in cemento e cubicoli mobili per i bagni. So che ha solo due cambi di vestiti, che non sono vestiti "per il mondo libero", come mi ha spiegato nelle e-mail che mi ha inviato e a cui non ho mai risposto, ma vestiti da prigione, pantaloni e tunica. Ha letto almeno cinque volte tutti i libri della biblioteca della prigione e scrive molto bene, dice. Qualche mese fa mi ha inviato una poesia che ha composto, dedicata a Jack:

DESTINO
tornò come un soffio d'aria e io ero terra,
e ci incontrammo ma non subito.
(Non c'era niente di sbagliato, davvero,
semplici sciocchezze
di cui non ci importava,
inutili.)
dita di fuoco.
freddo, freddo acciaio.

Opinione.

Kay Scarpetta è in viaggio per visitare una detenuta del Georgia Women's Prison, una donna di nome Kathleen, che potrebbe far luce su quanto accaduto al suo collega Jack Fielding, morto sei mesi prima. Dal momento in cui arriva, si verificano una serie di strane coincidenze che la porteranno a indagare su una serie di morti apparentemente naturali avvenute nel bel mezzo della prigione e che potrebbero essere collegate all'omicidio di un'intera famiglia avvenuto molti anni prima.

La prima parte del libro è pesante e solo a metà c'è un colpo di scena, ma l'unica vera azione in questo libro si svolge nello spazio di una pagina, per arrivare bruscamente alla fine. Patricia è la mia scrittrice preferita, ma ammetto che questo libro non mi è sembrato molto "thriller", non sembra nemmeno scritto da lei... Lo consiglio solo ai fan che come me hanno tutti i suoi libri, vale la pena vedere come i nostri protagonisti (Marino, Benton e Lucy) reagiscono a un evento doloroso, perché sicuramente verrà trattato anche nel suo prossimo libro.

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