L'interazione tra l'opera di Bosch e il romanzo di Connelly si manifesta nell'atmosfera infernale e moralistica di Bosch che Connelly usa (come in "Trittico delle Delizie") per descrivere l'oscurità di Los Angeles e i crimini, soprattutto in Più buio della notte, dove l'inferno dei personaggi si manifesta nelle strade, con un'estetica da incubo e da condanna che evoca le visioni del peccato e della punizione del pittore olandese, mescolando il grottesco con il poliziesco.

Il “Trittico delle Delizie” di Hieronymus Bosch (El Bosco) è un capolavoro del Rinascimento nordico, noto anche come “Giardino delle Delizie”, e viene spesso citato in opere letterarie come simbolo di visioni oniriche, peccato e redenzione.

Nel libro Il Buio Oltre la Notte, l’opera appare come riferimento culturale e immaginifico, evocando il contrasto tra luce e oscurità, paradiso e inferno.

Il Trittico delle Delizie

• Autore: Hieronymus Bosch (El Bosco)

• Datazione: circa 1480–1490

• Tecnica: olio su tavola

• Dimensioni: 220 × 389 cm

• Collocazione: Museo del Prado, Madrid

Struttura dell’opera

• Pannello sinistro (Paradiso): rappresenta la creazione e l’armonia originaria.

• Pannello centrale (Giardino delle Delizie): un mondo surreale popolato da figure umane e creature fantastiche, simbolo di tentazioni e piaceri carnali.

• Pannello destro (Inferno): visione cupa e inquietante, con demoni e punizioni, spesso interpretato come monito morale.

Mostra di più

Nel libro Il Buio Oltre la Notte

• L’opera di Bosch viene richiamata come metafora visiva: il contrasto tra il giardino centrale e l’inferno finale riflette il tema del romanzo, che esplora il confine tra luce e oscurità, innocenza e colpa.

• Il riferimento al trittico serve a rafforzare l’atmosfera enigmatica e simbolica del testo, dove la notte e il buio diventano spazi di rivelazione e mistero.

• Bosch, con la sua immaginazione visionaria, diventa un ponte tra arte e letteratura, offrendo immagini potenti che dialogano con la narrazione.

Punti chiave

• Il Trittico delle Delizie è considerato il capolavoro di Bosch e uno dei dipinti più enigmatici della storia dell’arte.

• Nel contesto letterario, viene usato come simbolo universale di peccato, tentazione e giudizio.

• La sua presenza in Il Buio Oltre la Notte non è casuale: rafforza il senso di inquietudine e di ricerca di significato che attraversa il romanzo.

Ecco una selezione delle 10 migliori serie TV poliziesche da vedere su Netflix, perfette per gli amanti di indagini, misteri e colpi di scena.

I cinque episodi di questa serie svedese sono divisi in due distinti casi di polizia ambientati nella nevosa cittadina di Åre, in Svezia.

Potreste pensare di aver già visto tutto, ma c'è sempre spazio per l'innovazione nei formati seriali. I CRIMINI DI ÅRE è uno di questi casi. Non è propriamente una serie, né un film. I suoi cinque episodi possono essere considerati, almeno in termini di durata e ritmo, come due film in uno: i primi tre episodi raccontano una storia legata a un caso di polizia nella nevosa cittadina di Åre, una località sciistica nel cuore della Svezia, e i restanti due raccontano un altro crimine che si svolge lì, che coinvolge gli stessi agenti di polizia. Sebbene il primo caso occupi un episodio in più del secondo, la loro durata è in realtà simile, poiché i primi tre capitoli sono più brevi degli ultimi due. Se si considera la durata e la struttura narrativa, è come se si stesse guardando un film e, subito dopo, il suo sequel

Entrambe sono adattate dai romanzi dell'autrice svedese Viveca Sten, ma la differenza principale tra le due è che la prima, intitolata MORTE NELLE MONTAGNE , è molto più ricca della seconda, intitolata MORTE NELLE OMBRE , e genera molto più interesse e tensione. Ovviamente condividono le stesse ambientazioni e gli stessi investigatori, ma il resto dell'universo – criminali, sospettati e così via – è completamente diverso. Si tratta di una decisione insolita, che dimostra come Netflix creda che sia più facile vendere una serie che un film e quindi la divide in episodi. Inoltre, per evitare che la sensazione generale sia troppo breve, combina due storie e le pubblica simultaneamente con un unico titolo.

serie TV

Passando alla serie vera e propria, la storia di DEATH ON THE MOUNTAIN inizia con l'arrivo ad Åre di Hanna Ahlander (Carla Sehn), un'agente di polizia specializzata in violenza domestica di Stoccolma che ha deciso di prendersi una pausa nella zona per rilassarsi dallo stress e dai problemi della sua vita nella capitale. Non ha idea che, proprio nel momento del suo arrivo, una giovane donna di nome Amanda sta per scomparire. Sebbene la sua intenzione non fosse quella di lavorare lì – proviene da una complicata situazione professionale e personale a Stoccolma – sono necessarie persone per indagare sul caso, e così si arruola nella polizia locale, guidata da Daniel Lindskog (Kardo Razzazi), che non è affatto contento dell'intrusione della nuova arrivata.

Il caso, che coinvolge decine di sospettati, tra cui compagni di scuola, insegnanti, ex fidanzati, personale delle pulizie, imprenditori locali e mariti gelosi, è (a parte la sua risoluzione un po' frettolosa ed eccessivamente caotica) ben narrato, con un uso intelligente delle location, personaggi ambigui che potrebbero o meno essere coinvolti nel caso, un paio di audaci scene di suspense e spettacolari ambientazioni innevate che aggiungono un tocco in più alla storia.

Il secondo caso, DEATH IN THE SHADOWS , è meno ricco di dettagli, personaggi e circostanze. Inizia con il ritrovamento di un corpo smembrato nella neve, e l'inseguimento dei sospettati si trasforma in una situazione più simile a quella di violenza domestica, intensificandosi gradualmente e in modo piuttosto forzato da quel momento in poi. Mentre la prima parte si concentrava sulla storia di Hannah, questa serie si concentra maggiormente sulle vite di Daniel e degli altri membri delle forze di polizia locali, approfondendo i tratti distintivi di ciascun personaggio per offrire una continuità futura al mondo preesistente.

L'idea, si immagina, è quella di continuare ad adattare i romanzi di Sten in nuovi "crimini" legati ad Åre. La specialista di gialli ha finora scritto cinque romanzi di quella serie, ma se necessario, si immagina che ne scriverà altri. In ogni caso, è difficile credere che questa innevata e affascinante cittadina svedese con splendide montagne sciistiche possa avere abbastanza casi da richiedere una divisione omicidi specializzata. Ma non si sa mai. Tutto lì può sembrare molto bello, accogliente e persino raffinato, ma non mi fiderei troppo di alcuni di quei ragazzi. Quasi tutti nascondono qualcosa.

Il fenomeno del giallo scandinavo, o Nordic Noir, rappresenta un successo letterario globale caratterizzato da atmosfere cupe, indagini realistiche e un profondo focus sulle problematiche sociali delle (apparentemente) perfette società nordiche. <?XML:NAMESPACE PREFIX = "[default] http://www.w3.org/2000/svg" NS = "http://www.w3.org/2000/svg" />

Caratteristiche Principali

• Atmosfere e ambientazioni: I romanzi sono spesso ambientati in paesaggi nordici freddi e inospitali, con descrizioni dettagliate della natura e del clima rigido, che contribuiscono a creare un'atmosfera malinconica e opprimente.
• Realismo e indagini: Le indagini sono meticolose e realistiche, lontane dagli stereotipi dell'eroe infallibile. I protagonisti, spesso detective problematici e tormentati (come l'alcolismo di Harry Hole), risolvono i casi attraverso un lavoro di squadra e un'analisi paziente.
• Critica sociale: Un elemento chiave è l'attenzione rivolta alle crepe della società scandinava, esplorando temi come la corruzione politica, la violenza domestica, l'immigrazione, la disuguaglianza e i fenomeni criminali nascosti dietro la facciata del welfare state.
• Stile narrativo: Lo stile è solitamente asciutto, minimalista e privo di eccessivi sentimentalismi, con una narrazione incalzante e colpi di scena ben congegnati.

Origini e Sviluppo

Sebbene il genere poliziesco abbia origini anglosassoni, il giallo scandinavo ha una storia lunga e gloriosa. I precursori sono considerati gli svedesi Maj Sjöwall e Per Wahlöö che, con la loro serie di dieci romanzi (Romanzo di un crimine) negli anni '60 e '70, hanno utilizzato il giallo come strumento di critica sociale.

Il fenomeno ha avuto un'esplosione di popolarità globale all'inizio del XXI secolo, grazie soprattutto al successo planetario della trilogia Millennium di Stieg Larsson, che ha portato alla ribalta il genere svedese e nordico in generale.

Autori ed Esempi Noti

Tra gli autori più rappresentativi e popolari figurano:

• Stieg Larsson (Svezia): Noto per la trilogia Millennium (con i personaggi di Mikael Blomkvist e Lisbeth Salander).
• Henning Mankell (Svezia): Creatore del commissario Kurt Wallander, un investigatore malinconico e riflessivo.
• Jo Nesbø (Norvegia): Famoso per la serie con protagonista l'instancabile e problematico detective Harry Hole.
• Camilla Läckberg (Svezia): Nota per i suoi romanzi ambientati nella località fittizia di Fjällbacka, che mescolano mistero e dinamiche familiari.
• Arnaldur Indriðason (Islanda): I suoi romanzi, spesso ambientati nella cupa Reykjavík, hanno per protagonista il detective Erlendur Sveinsson.
• John Ajvide Lindqvist (Scezia): scrittore svedese di genere horror, definito lo Stephen King scandinavo.
• Åsa Elena Larsson (Svezia): escritora sueca de novela negra, creadora de la abogada Rebecka Martinsson, protagonista de sus obras.

Delitti e Segreti (Kafka) è un film del 1991 diretto da Steven Soderbergh liberamente tratto dalla vita e dalle opere di Franz Kafka.

Il film miscela vita e fiction fornendo una presentazione semi-biografica della vita e dell'opera di Kafka. La narrazione porta Kafka attraverso molti dei suoi scritti, soprattutto Il castello e Il processo.

Il film si ispira alla vita ed alle opere di Franz Kafka, la trama è sviluppata principalmente attorno a Il castello e Il processo, si percepiscono rimandi a tali romanzi nella burocrazia dell'istituto assicurativo e nelle prassi legate ad essa ed ai funzionari del Castello. Gli aiutanti gemelli di Kafka, Ludwig e Oscar sono un chiaro riferimento ai gemelli Arturo e Geremia che vengono assegnati all'agrimensore K. nel romanzo Il castello.

Poppet è il quinto libro della serie dedicata all'ispettore Caffery.

Da quando, 14 anni fa, ha introdotto l'ispettore Jack Caffery in "Birdman", Mo Hayder ha scritto alcuni dei romanzi polizieschi più inquietanti degli ultimi tempi. I casi di Caffery a Londra e in seguito al Bristol Serious Crime Investigation Team hanno incluso omicidi e bizzarre autopsie post-mortem di donne per mano di un serial killer chirurgicamente addestrato, bambini rapiti e sadici rituali africani. Abbastanza malvagità da tenere i lettori svegli anche molto tempo dopo la risoluzione dei casi.

Ma non tutto il male è così facile da eliminare, né nella vita reale né nell'universo dell'ispettore Caffery e del suo collega, il sergente Flea Marley. Con l'evoluzione delle capacità di Hayder, è cresciuta anche la sua rappresentazione del male: meno sensazionalistica e, ironicamente, più spaventosa, evocando nel processo un verso di una poesia di W. H. Auden: "Il male è poco spettacolare e sempre umano / E condivide il nostro letto e mangia alla nostra tavola".

In nessun luogo l'interpretazione di Hayder è più sfumata e avvincente che in "Poppet", il sesto capitolo della serie. Trame parallele costituiscono la spina dorsale del romanzo. Una ruota attorno alle strane vicende dell'Unità di Massima Sicurezza di Beechway, un ospedale psichiatrico che, prima della sua attuale configurazione, era stato un ospizio e un manicomio per senzatetto nel XIX secolo.

Recensione.

I pazienti e un numero crescente di membri del personale temono che la Maude – ritenuta il fantasma della sadica direttrice dell'epoca dell'ospizio di Beechway – abbia devastato uno dei reparti, incidendo citazioni bibliche sulla pelle dei pazienti, costringendoli a cavarsi gli occhi, mutilarsi e cose peggiori. La morte sospetta di una paziente ha raggiunto persino AJ LeGrande, una coscienziosa coordinatrice infermieristica senior i cui sogni sono influenzati dalle immagini della Maude e che, visitando il reparto del defunto, avverte "un'ossessione di anni di esperienza. Come una vibrazione nei muri".

La seconda trama ruota attorno alle indagini in corso sulla scomparsa di Misty Kitson, modella venticinquenne e moglie di un calciatore, scomparsa dopo aver lasciato un centro di riabilitazione circa 18 mesi fa. La madre di Misty, Jacqui, è arrivata a Bristol per chiedere maggiore attenzione al caso della figlia. Caffery è altrettanto angosciato dalla scomparsa di Misty quanto la madre, ma per ragioni molto diverse: sospetta chi possa essere l'assassino, ma ha preferito non insistere sul caso, cercando di trovare un modo per proteggere le persone coinvolte.

"Ha avuto diversi mesi per riflettere su questo problema e ha un'idea a lungo termine che gli ronza in testa...", scrive Hayder. "Ma perché la soluzione funzioni, ha bisogno della collaborazione di una persona... E non sa ancora come affrontare la situazione. Potrebbe andare molto male."

Nel frattempo, AJ contatta Caffery, i cui dubbi persistenti sugli incidenti al Beechway lo hanno portato a contattare la polizia, contro il volere di Melanie Arrow, la direttrice del centro (e la sua nuova amante). AJ si rende conto che ci sono state interruzioni di corrente poco prima di ogni attacco e crede che dietro ci possa essere uno dei pazienti, il profondamente disturbato Isaac Handel.

Per arrivare alla verità, Caffery e AJ devono indagare sull'orribile omicidio dei genitori di Handel, avvenuto circa 15 anni prima quando era adolescente, e sulle circostanze che hanno portato al suo improvviso congedo su raccomandazione di Arrow, che sembra aver minimizzato il pericolo che Handel rappresenta per la comunità per farlo uscire dalla struttura.

Raccontata con una narrazione tesa al presente, in capitoli che alternano principalmente i punti di vista di Caffery, AJ e Flea Marley, la trama di "Poppet" è complessa quanto i suoi cattivi e i suoi eroi. I personaggi principali e secondari dell'azione sono pieni di contraddizioni, tra cui Misty Kitson, una madre ubriaca, addolorata ma arrabbiata, e Marley, che piange la perdita dei genitori in un incidente subacqueo anni prima, mentre è alle prese con i suoi sentimenti per Caffery.

"Da qualche parte deve esserci un'equazione per la durata del dolore", pensa. "Se si può mappare il genoma umano e determinare di cosa è composto il suolo marziano, perché non si può calcolare quando finirà il dolore?"

I ricchi ritratti psicologici che Hayder fa dei suoi personaggi e del loro dolore per amori e azioni passate eclissano il sangue delle prime scene e rendono "Poppet" un giallo avvincente che porterà i fan e i nuovi lettori a chiedersi non solo chi l'ha fatto, ma anche perché.

Immagine fonte: Mo Hayder.

Il fattore Scarpetta è un romanzo dell'autrice americana Patricia Cornwell, pubblicato nel 2009.

Mi sono imbattuto in un libro sullo scaffale della famosa scrittrice americana Patricia Cornwell, che con il suo personaggio Kay Scarpetta ha creato e costruito un vero e proprio impero di romanzi gialli. La sua penna prolifica ha superato i confini e conquistato fan in tutto il mondo. Qualche tempo fa ho deciso di approfondire la sua scrittura e leggere i suoi romanzi. Dopo aver letto Il libro dei morti, ho acquistato anche Il fattore Scarpetta, senza seguire con molta attenzione il filo narrativo o l'ordine cronologico delle sue opere, ma lasciandomi piuttosto trasportare dalle copertine e dai sentimenti di una versione di me stesso molto meno esperta nella lettura. Alla fine, non sono riuscito a leggere questo secondo volume, anche se ci ho provato più volte e mi sono sempre fermato alle prime pagine.

Recensione.

È la settimana prima di Natale e Kay Scarpetta sta lavorando come volontaria presso l'Istituto di Medicina Legale di New York, dove le viene chiesto di esaminare il corpo di Toni Darien, 26 anni, trovato poco prima dell'alba a Central Park. La causa della morte sembra banale, ma quando si tratta di stabilire l'ora esatta, l'ipotesi di Kay sembra incompatibile con le prove che emergono dall'indagine. Inevitabilmente, l'omicidio è collegato alla recente scomparsa di Hannah Starr, una bella miliardaria svanita nel nulla.

Tutto ciò rischia di scatenare un'isteria di massa, esacerbata dall'apparizione di Kay Scarpetta in un programma della CNN, durante il quale riceve una telefonata inquietante da uno degli ex pazienti di suo marito. La CNN, tra le altre cose, le offre un lavoro come conduttrice di un programma, The Scarpetta Factor, ma Kay teme di diventare uno stereotipo di se stessa. Quella stessa notte, quando torna a casa, riceve un pacco sospetto, forse una bomba. Una minaccia che ha le sue origini nel suo passato e in quello delle due persone a lei più care: suo marito e sua nipote Lucy. The Scarpetta Factor riunisce tutti i personaggi più amati di Patricia Cornwell in una New York innevata, ancora profondamente segnata dalla tragedia dell'11 settembre e scossa sia dalla crisi economica che dall'intensa speculazione finanziaria. Un caso di omicidio molto complesso, un nuovo e agghiacciante capitolo nella vita di Kay Scarpetta.

Il vento gelido soffiava a raffiche dall'East River, sbattendo il cappotto della dottoressa Kay Scarpetta mentre camminava a passo svelto lungo la 30esima strada.

Era una settimana prima di Natale, ma non c'era traccia di atmosfera festosa in quello che lei chiamava il “tragico triangolo” di Manhattan, tre vertici collegati dalla miseria e dalla morte: dietro di lei, il Memorial Park, la tenda bianca dove erano conservati in sacchi sottovuoto i resti umani non identificati raccolti dopo l'11 settembre; più avanti, sulla sinistra, l'edificio in mattoni rossi in stile gotico che un tempo ospitava l'ospedale psichiatrico Bellevue e che ora era un rifugio per senzatetto; dall'altra parte della strada, l'OCME, l'Ufficio del medico legale capo. Lì, una delle persiane grigie dell'ingresso di servizio era aperta e un camion stava facendo retromarcia per scaricare dei pannelli di compensato. Per tutto il giorno c'era stata una grande agitazione, un martellare costante nei corridoi dell'obitorio, dove i rumori erano amplificati come in un anfiteatro. Gli operai stavano assemblando freneticamente bare di pino di tutte le dimensioni, per adulti e bambini poveri. Ma le bare non erano mai abbastanza. Una conseguenza della crisi. Come tutto il resto.

Kay Scarpetta si pentiva già di aver comprato il cheeseburger e le patatine che portava nella scatola di cartone. Chissà da quanto tempo erano esposti nella vetrina della caffetteria della New York University Medical School. Erano quasi le tre del pomeriggio, troppo tardi per pranzare. Sapeva che quel panino sarebbe stato disgustoso, ma purtroppo non aveva avuto il tempo di ordinare dal menu o di prendere un'insalata dal buffet per mangiare qualcosa di più sano o almeno più appetitoso. Quella mattina erano arrivati quindici cadaveri: suicidi, vittime di incidenti, vittime di omicidi e senzatetto morti senza assistenza medica o in totale solitudine.

Aveva iniziato alle sei per portare avanti il suo lavoro e alle nove aveva già completato le prime due autopsie, lasciando per ultima quella peggiore: una giovane donna con ferite e segni difficili da spiegare, che gli avevano richiesto molto tempo. Aveva trascorso più di cinque ore su di lei: aveva preso meticolosamente appunti, fatto disegni precisi e scattato dozzine di fotografie. Inoltre, aveva conservato l'intero cervello in un secchio di formalina per poterlo esaminare più approfonditamente in seguito, e aveva raccolto più fluidi, sezioni di organi e tessuti del solito, cercando di conservare e documentare il più possibile. Era un caso molto particolare, non tanto perché insolito, ma perché pieno di contraddizioni.

Le circostanze e la causa della morte del ventiseienne Toni Darien erano tristemente banali. Non ci volle un'autopsia particolarmente lunga per trovare le risposte alle domande più elementari.

Si trattava di un omicidio causato da un trauma da corpo contundente, un singolo colpo alla nuca inferto con un oggetto probabilmente dipinto con diversi colori. Ciò che non tornava era tutto il resto. Subito dopo il ritrovamento del corpo, poco prima dell'alba, alla periferia di Central Park, a circa dieci metri dalla East 110th Street, si ipotizzò che la giovane donna fosse uscita a correre la sera prima e fosse stata aggredita, violentata e uccisa sotto la pioggia. I pantaloni della tuta e le mutandine erano intorno alle caviglie, la felpa e il reggiseno sportivo erano tirati su, il seno era scoperto e intorno al collo c'era una sciarpa Polartec legata con due nodi. A prima vista, gli agenti di polizia e i tecnici forensi arrivati sul posto pensarono che fosse stata strangolata.

Ma non era così. Quando Kay esaminò il corpo nella sala anatomica, non trovò nulla che indicasse che la sciarpa avesse causato la sua morte, o che avesse contribuito ad essa: non c'erano segni di soffocamento, né reazioni vitali come arrossamenti o lividi, solo un'abrasione non essudativa sul collo, come se la sciarpa fosse stata legata dopo la morte. Era possibile che l'assassino l'avesse colpita alla testa e solo dopo le avesse legato la sciarpa intorno al collo, forse senza rendersi conto che era già morta. Ma in tal caso, da quanto tempo era con lei? A giudicare dai lividi, dall'edema e dal sanguinamento nella corteccia cerebrale, la donna non doveva essere morta immediatamente, ma forse anche alcune ore dopo il trauma.

Tuttavia, c'era pochissimo sangue accanto al corpo. La ferita sulla nuca era stata notata solo dopo che l'avevano girata. Era una lacerazione lunga circa quattro centimetri, accompagnata da un notevole gonfiore, ma da cui era fuoriuscito pochissimo liquido. L'assenza di sangue era stata attribuita alla pioggia, ma Kay nutriva seri dubbi al riguardo. Una lacerazione del cuoio capelluto di quelle dimensioni avrebbe dovuto sanguinare copiosamente, ed era improbabile che una pioggia intermittente e moderata potesse aver lavato via quasi completamente il sangue dai lunghi e folti capelli di Toni Darien.

Era possibile che l'aggressore le avesse spaccato la testa e poi l'avesse lasciata all'aperto in una notte fredda e piovosa, prima di stringere una sciarpa intorno al collo per assicurarsi che non sopravvivesse?

O era stato un gioco sessuale particolarmente violento finito male? Perché il livore cadaverico e il rigor mortis contrastavano così chiaramente con gli indizi osservati sulla scena del ritrovamento?

Opinione.

Patricia Cornwell, dopo una serie di libri deludenti, sembrava essere tornata in carreggiata con “Kay Scarpetta”, purtroppo con “The Scarpetta Factor” siamo ricaduti nell'abisso iniziato con Calliphora. I personaggi principali che ormai conosciamo si muovono in una trama frammentata, a tratti irritante e priva di logica. Le atmosfere della sala autopsie, che la Cornwell ha sempre saputo padroneggiare e rendere convincenti, sono ridotte a pochi capitoli iniziali, per poi svanire completamente a favore di una seconda storia che occupa l'intero libro con personaggi creati per “allungare il brodo” e che hanno la stessa consistenza dei suddetti, e che agiscono in modo assolutamente illogico senza che la Cornwell si degni di spiegare il motivo delle loro azioni. Il peggio, però, arriva nelle ultime 30 pagine, dove la conclusione affrettata e infantile lascia perplessi... e anche un po' amareggiati.

I Confratelli è un romanzo di John Grisham, pubblicato originariamente nel 2000.

Hatlee Beech, Finn Yarber e Joe Roy Spicer, esperti legali provenienti da diverse parti del paese, gestiscono una specie di biblioteca giuridica in cui discutono i casi dei loro compagni di cella. Tuttavia, le sue attività non si limitano all’assistenza legale; I Fratelli scrivono lettere di estorsione, trasformando la loro cella in uno strano studio legale.

Il romanzo prende una piega avvincente quando i fratelli incontrano un uomo potente, diventando inconsapevolmente gli artefici di un ricatto che minaccia di stravolgere le loro vite, già precarie, dietro le sbarre. Grisham, con la sua consueta abilità narrativa, costruisce una trama intricata che tiene il lettore con il fiato sospeso fino all'ultima pagina.

Nel frattempo, nella lontana Washington, Aaron Lake, un rappresentante dell'Arizona, si ritrova al centro di un'inaspettata offerta della CIA. La trama si complica ulteriormente man mano che la vita apparentemente ordinata di Lake viene esplorata e messa in discussione.

The Brotherhood è un romanzo di John Grisham, pubblicato originariamente nel 2000. È un racconto avvincente di giustizia contorta, oscuri segreti e sotterfugi politici. Grisham porta i lettori nel cuore di un mondo carcerario unico, popolato da personaggi complessi e situazioni sorprendenti. Con colpi di scena ben orchestrati e dialoghi incisivi, il romanzo cattura l'attenzione dall'inizio alla fine.

Recensione.

Durante la seduta settimanale, il buffone di corte indossava, come sempre, un vecchio pigiama color bordeaux e un paio di pantofole di spugna color lavanda, senza calzini. Non era l'unico detenuto ad andare in bagno in pigiama, ma nessun altro osava indossare pantofole di quel colore. Il suo nome era T. Karl e in precedenza aveva lavorato come banchiere a Boston. Il pigiama e le pantofole erano molto meno sconcertanti della parrucca. Con la r-ga al centro, cadeva in una cascata di riccioli, coprendole le orecchie e pesandole sulle spalle. Era grigio chiaro, quasi bianco, simile a quello indossato dai magistrati inglesi secoli fa. Un amico l'aveva trovato in un negozio di costumi teatrali di seconda mano nel Village di Manhattan.

T. Karl la indossava con orgoglio e, stranamente, col tempo la parrucca era diventata parte della scenografia. Gli altri detenuti continuarono a mantenere le distanze da T. Karl, con o senza parrucca. Nella mensa della prigione, si piazzava dietro il suo traballante tavolo pieghevole, lo picchiava con un martello di plastica, si schiariva la gola e annunciava solennemente: "Udite, udite, udite". La corte federale di grado inferiore della Florida settentrionale è in sessione. "Tutti in piedi, per favore." Nessuno si mosse e, in ogni caso, nessuno diede l'impressione di alzarsi. Trenta detenuti occupavano in modo scomodo lo stesso numero di sedie di plastica. Alcuni fissavano il buffone di corte, altri chiacchieravano come se non esistesse. T. Karl continuò: "Che tutti coloro che cercano giustizia si ribellino e si fottano." Nessuno rise. Era stato divertente mesi prima, la prima volta che T. Karl aveva inventato quella battuta. Ora non era altro che un altro oggetto di scena.

Si sedette con cautela, accertandosi che la cascata di riccioli che le ondeggiavano sulle spalle fosse ben in vista, poi aprì il grosso libro rilegato in pelle rossa che fungeva da documento ufficiale. T. Karl prese molto seriamente il suo compito. Tre uomini entrarono dalla cucina. Due di loro indossavano le scarpe, uno masticava un salame. Quello scalzo aveva le gambe nude fino alle ginocchia, dove arrivava l'orlo della tunica. Erano gambe lunghe e snelle, le sue, con la pelle liscia, glabra e molto abbronzata. Aveva un tatuaggio notevole sul polpaccio sinistro. L'uomo era californiano. Tutti e tre indossavano vecchi paramenti ecclesiastici appartenuti al coro centrale, tutti verde chiaro con finiture dorate. Le vesti provenivano dallo stesso negozio della parrucca di T. Karl e gli erano state regalate per Natale. Anche per questo motivo T. Karl mantenne la carica di cancelliere ufficiale.

Accolti da fischi e fischi, i giudici in uniforme presero posto dietro un lungo tavolo pieghevole, vicini ma non troppo a T. Karl. Carlo. Quello basso e rotondo era seduto al centro. Era Joe Roy Spicer, il giudice che presiedeva la corte. Nella sua vita precedente, Spicer era stato giudice di pace nel Mississippi, eletto regolarmente dagli abitanti della sua piccola contea e mandato in prigione quando i federali lo avevano sorpreso a rubare gli incassi delle serate di bingo allo Shriners Club. "Per favore, mettetevi comodi", ha invitato il pubblico. Ma nessuno si era preoccupato. I giudici sistemarono le loro sedie pieghevoli in modo più comodo e sistemarono le loro toghe in modo che i drappeggi cadessero con la dovuta eleganza. Apparendo e ignorato dai detenuti, il vice direttore, affiancato da un agente in uniforme, seguì le procedure. I Fratelli si riunivano una volta alla settimana con l'approvazione della direzione. Ascoltavano le lamentele dei prigionieri, risolvevano controversie e conflitti e, in generale, fungevano da fattore stabilizzante nelle relazioni all'interno della popolazione carceraria. "La sessione è aperta", dichiarò Spicer, dando un'occhiata ai casi annotati con mano ferma da T. Karl su un semplice foglio di carta.

Alla sua destra sedeva il giudice californiano Finn Yarber, un sessantenne che stava scontando una condanna a due anni per evasione fiscale, a cui ne mancano altri cinque. Una vendetta, insisteva a ripetere a chiunque lo rimproverasse. Una crociata di un governatore repubblicano che era riuscito a convincere gli elettori a revocare la sua carica di presidente della Corte Suprema della California. Il problema principale del governatore era stata la posizione del giudice sulla pena di morte e il modo arbitrario in cui aveva rinviato tutte le esecuzioni. La gente gridava sangue, Yarber non glielo diede, i pubblicani avevano fomentato gli animi e la petizione per la revoca aveva avuto un successo travolgente. Era stato gettato in strada, dove aveva lottato per un po' di tempo prima che gli ispettori delle tasse cominciassero a fargli domande. Dopo aver studiato a Stanford, incriminato a Sacramento, condannato a San Francisco, ora stava scontando la sua pena in una prigione federale in Florida. A due anni dalla condanna, non l'aveva ancora ingoiato.

Rimase convinto della sua innocenza, sognando ancora di rovesciare i suoi nipoti. Ma i sogni svanirono. Finn trascorreva la maggior parte del tempo correndo da solo sulla pista da jogging, cuocendosi al sole e sognando un'altra vita. "Il primo caso è Schneiter contro Magruder", annunciò Spicer, come se stesse iniziando un importante processo per una presunta violazione delle norme antitrust. "Schneiter non è presente", ha riferito Beech. "Dov'è?" «In infermeria. Di nuovo calcoli. Ora, io provengo da lì. Hatlee Beech era il terzo giudice della giuria. Trascorreva molte ore in infermeria a causa di emorroidi, mal di testa o ghiandole ingrossate. Beech, 56 anni, era il più giovane dei tre e, poiché gli restavano nove anni di pena, era convinto che sarebbe morto in prigione.

Opinione.

Debolezze umane, ricatti spregevoli, enormi interessi politici internazionali e un finale sorprendente in uno dei migliori romanzi del maestro del thriller legale: John Grisham.

Un bellissimo romanzo di Grisham che ci insegna a stare attenti alla cattiveria umana e ad agire sempre con trasparenza e a testa alta. Altrimenti, ognuno di noi è soggetto al ricatto delle persone spregevoli e senza scrupoli che, purtroppo, popolano la società moderna.

Capita che segreti personali e comportamenti che dovrebbero essere intimi e riservati possano trasformarsi in pretesto per il ricatto da parte dei criminali. Questo è ciò che accade ai personaggi più o meno famosi del romanzo. Persone che, costrette dall'ipocrisia della società odierna, devono tenere nascoste le proprie inclinazioni sessuali e i propri comportamenti privati

Fonte mmagini : Sito web ufficiale di John Grisham.

L’Ultimo Copione di John Pellam è un romanzo del 2001 scritto dallo scrittore di thriller statunitense Jeffery Deaver, con cui si chiude il ciclo di romanzi thriller dedicati a John Pellam.

Recensione

Dopo aver lasciato un incarico vacante per un mese di sopralluoghi, John Pellam decide di prendere in mano il film e di mettere in scena tutto l'amore del suo genio: la famiglia reale. Il film che intende trasformare è un documentario ambientato nei cupi sobborghi della famosa e - letteralmente - infernale Hell's Kitchen, il quartiere di Manhattan dove pullulano le etnie più disparate e dove le guerre più sanguinose tra gang rivali proseguono quotidianamente.

Ma la protagonista del film, la celebre Ettie Washington, ex cantante jazz di colore e memoria storica del mondo, si fa vittima di un improvviso incendio scoppiato nel palazzo fatiscente in cui vive da cinque anni, salvandosi miracolosamente con ferite non troppo gravi. L'ispettore dei vigili del fuoco Henry Lomax, una volta domate le fiamme, va sul sicuro: Ettie è in qualche modo responsabile dell'incendio, visto che il movente più ovvio del gesto sarebbe una polizza assicurativa sulla casa stipulata di recente.

Pellam appare improvvisamente turbato e, mentre viene scarcerato, affrancato dalla morte di Ettie, decide di indagare personalmente sull'incidente e di mettersi sulle tracce dell'incendiario Sonny, che presto diventerà autore, come già in passato, di numerosi altri incendi.

John Pellam ha deciso di prendersi una pausa dal suo lavoro di location scout per tornare a dirigere l'amore della sua giovinezza. Il documentario che sta girando è ambientato nel famigerato Hell's Kitchen, il quartiere di Manhattan dove convivono le etnie più diverse, tra guerre tra bande rivali, prostitute e bottiglie di crack sui marciapiedi. Ha già trovato la sua star: Ettie Washington, ex cantante jazz nera e memoria storica del luogo. Quella notte torna a casa per ascoltare altri aneddoti, ma entrando nell'edificio fatiscente dove vive l'anziana signora, viene aggredito da una nuvola di fumo bollente... Non entrerò troppo nei dettagli. L'intero edificio va a fuoco. Ettie viene ritenuta responsabile. Ma in seguito, altri edifici vengono incendiati. Il responsabile è un piromane psicopatico. Bisogna trovarlo al più presto. E Pellam si mette al lavoro.

Prendiamo il caso di John Pellam: nel frattempo, è in prigione, più precisamente a San Quentin, per aver dato cocaina all'attore Tommy Bernstein, morto d'infarto sul set di "Central Standard Time". La prima cosa che ricorda è la Studebaker viola dei suoi genitori, "che bruciava lentamente da cima a fondo" durante un incendio. Lui e il suo Winnebago Chieftain sono parcheggiati al Westchester Auto Storage da tre mesi. Ha lavorato come assistente sul set di "Lo squalo" e "ricordava quando Spielberg disse al direttore della fotografia di fissare la telecamera al ponte della barca di Robert Shaw durante le riprese". Non fa sesso da otto mesi. Si è ritrovato a ricordare l'ultima volta che era andato a letto con una donna. Si sono svegliati nel cuore della notte con il vento che sferzava il Winnebago insieme alla neve bagnata. Un tipo tranquillo, ma duro e coraggioso quando necessario. È così che si libera di un temibile capobanda. "Tutto è diventato sfocato."

All'improvviso, Corcoran era a terra, a faccia in giù, con il braccio destro esteso, e Pellam gli afferrava il polso con la pistola. Una mossa di arti marziali che aveva imparato da un coreografo quando faceva lo stuntman nei combattimenti. Va pazzo per certi film come "Il cavaliere della valle solitaria" o "Il giorno della locusta". Abbigliamento standard: di solito jeans blu o neri e stivali da cowboy Nokona. Se necessario, un completo Armani di dieci anni fa (è ovunque!). Ama le lentiggini. La rivelazione della madre. Non crede che il suo ormai defunto marito sia davvero il padre di Pellam. Combatte e combatte. Dura. Anzi, più che dura. Se deve sparare, spara e colpisce. Alla fine del libro, finisce persino con un braccio rotto

Opinione.

Abbiamo la solita critica della società, il solito psicopatico, uomo o donna che sia, che in questo caso crede che sia Cristo contro l'Anticristo. La storia ora si concentra su Pellam, ora sullo psicopatico, ora su Ettie, o meglio, su Etta Washington, settantaduenne. Lo stile è fluido e sicuro. Che dire? Ben confezionato, ma la confezione si vede.

Fonte immagini: Jeffery Deaver.

Kay Scarpetta (Scarpetta) è un romanzo della scrittrice americana Patricia Cornwell pubblicato nel 2008.

È il sedicesimo libro della saga dedicata a Kay Scarpetta e porta il suo nome.

Recensione

Abbandonando il suo lavoro di medico legale a Charleston, nella Carolina del Sud, Kay Scarpetta viene convocata dal dipartimento di polizia di New York per esaminare un paziente del Bellevue Psychiatric Hospital accusato di omicidio.

Quando entra nella cella, Kay si trova di fronte un uomo affetto da nanismo, ferito ma ritenuto comunque così pericoloso da essere ammanettato e incatenato.

Tuttavia, Oscar Bane afferma di non essere lui il colpevole e racconta a Kay una storia incredibile: le ferite sul suo corpo sono state causate dall'omicidio di Terri Bridges, la sua ragazza, ma il responsabile è qualcun altro.

Frammenti di tessuto cerebrale, simili a lanugine umida e grigia, punteggiavano le maniche del camice macchiato di sangue della dottoressa Kay Scarpetta. Si udivano il rombo dell'acqua corrente nei lavandini d'acciaio e il ronzio della sega Stryker, e una polvere d'ossa fine come farina aleggiava nell'aria. Tre tavoli erano occupati e altri cadaveri attendevano. Era martedì 1° gennaio, giorno di Capodanno. Kay Scarpetta non aveva bisogno di eseguire un test tossicologico per rendersi conto che il suo paziente aveva bevuto molto prima di spararsi premendo il grilletto del fucile con l'alluce. Nell'istante in cui l'aveva aperto, era stata investita dall'odore putrido di alcol semidigerito. All'inizio della sua carriera di anatomista, si era chiesta se portare alcolisti e tossicodipendenti a visitare l'obitorio potesse essere un buon modo per convincerli a smettere. Chissà se vedere un cranio spaccato come un portauovo e sentire la puzza di champagne post-mortem li avrebbe convertiti alla Perrier?

Purtroppo, non andò così. Osservò il suo vice, Jack Fielding, estrarre gli organi interni dalla cavità toracica di una studentessa universitaria rapinata e uccisa davanti a un bancomat. Si aspettava che da un momento all'altro si scatenasse. Durante la riunione mattutina con il personale, Fielding aveva commentato con rabbia che la vittima aveva la stessa età di sua figlia, anche lei campionessa di atletica e studentessa del primo anno di medicina. Quando si lasciava prendere troppo da un caso, diventava poco professionale. "Non affilate più i bisturi?" urlò Fielding. La lama oscillante della sega Stryker stridette e l'inserviente che stava aprendo un cranio urlò di rimando: "Sembro uno che ha tempo?" Fielding gettò il bisturi sul carrello con un gesto rabbioso. "Non puoi lavorare così, cazzo!" "Santo cielo, dagli uno Xanax o qualcosa del genere."

L'inserviente fece leva con uno scalpello per scoprire la calotta cranica. Kay Scarpetta appoggiò un polmone sulla bilancia e ne annotò il peso su un Dot-Paper con una smartpen. Non usava più penne a sfera e fogli di carta: le nuove tecnologie le permettevano, una volta tornata in studio, di trasferire testi e disegni direttamente al computer. Tuttavia, non esistevano ancora strumenti in grado di registrare il flusso dei pensieri, così Kay, una volta terminata l'autopsia e dopo essersi tolta i guanti, fu costretta a dettarli a un registratore. Stava dirigendo un istituto moderno dotato di tutto ciò che considerava essenziale in un mondo che ora non riconosceva più, dove la gente credeva che la medicina legale fosse quella mostrata nelle fiction televisive e dove la violenza non era più un problema sociale, ma una guerra. Iniziò a dissezionare il polmone e prese mentalmente nota del fatto che, prevedibilmente, presentava una pleura viscerale liscia e lucida e un parenchima opaco, atelettasico e rosato con una modesta quantità di schiuma rosa. A parte questo, non erano visibili lesioni importanti e la vascolarizzazione polmonare era normale. Si fermò quando vide Bryce, la sua giovane segretaria amministrativa, entrare con aria schizzinosa. Non era un tipo schizzinoso e ormai si era abituato a quello che succedeva lì dentro; doveva solo essere risentito per qualche motivo. Bryce prese una manciata di fazzoletti dal dispenser e se li avvolse intorno alla mano, prima di sollevare la cornetta del telefono nero appeso al muro, su cui brillava una luce rossa.

"Benton, sei ancora lì?" chiese. "E qui accanto a me, con un coltello in mano. Di sicuro ti avrà parlato del piatto del giorno. La studentessa della Tufts è la peggiore: l'hanno uccisa per duecento dollari. Uno dei Bloods o dei Crips o di qualche altra gang di stronzi. È stato ripreso dalle telecamere di sorveglianza. È tutto quello che mostrano al telegiornale. Secondo me, Jack non dovrebbe fare una cosa del genere. Sta impazzendo. E poi l'attentatore suicida, sì. Tornato dall'Iraq senza un graffio, in perfetta forma.

Buone feste e buon divertimento, mi raccomando..." Kay Scarpetta si tolse la maschera dal viso e i guanti insanguinati, gettandoli nel bidone rosso dell'umido. Si lavò accuratamente le mani nel profondo lavandino d'acciaio. "Tempo pessimo, su tutti i fronti", continuò Bryce, rivolgendosi sempre a Benton, a cui non piacevano le chiacchiere. "Siamo al completo e Jack è depresso e irritabile. Te l'ho già detto? Forse dovremmo fare qualcosa. Magari offrirgli un weekend al tuo ospedale di Harvard. Probabilmente avremmo diritto a uno sconto famiglia..." Kay gli prese il telefono e gettò i fazzoletti nella spazzatura. "Smettila di prendertela con Jack", disse a Bryce. "Immagino che abbia ricominciato a prendere steroidi: è per questo che è di così cattivo umore." Kay gli voltò le spalle e tutto il resto. "Cos'è successo?" chiese a Benton. Avevano parlato all'alba. Il fatto che l'avesse richiamata qualche ora dopo, mentre era in sala autopsia, non prometteva nulla di buono. "Temo che abbiamo un problema", rispose Benton. Le stesse parole che aveva usato la sera prima, quando Kay era tornata a casa dalla scena del crimine del bancomat e lo aveva trovato mentre indossava il cappotto per andare all'aeroporto e prendere il volo da Boston a New York. Il Dipartimento di Polizia di New York aveva un problema e lo aveva convocato d'urgenza. "Jaime Berger vorrebbe che ti unissi a noi", la sola menzione di quel nome la innervosì e le provocò un senso di soffocamento. Non tanto per il procuratore di New York in sé, quanto perché Jaime Berger era legato a un passato che Kay avrebbe preferito dimenticare. Benton aggiunse: "Prima arrivi, meglio è. Magari potresti prendere il volo dell'una".

L'orologio appeso al muro segnava quasi le dieci. Kay avrebbe dovuto completare l'autopsia, farsi la doccia, cambiarsi e tornare a casa. "Cibo", pensò.

Zuppa di ceci, mozzarella, polpette, pane. Cos'altro? Ricotta con basilico fresco, che Benton adorava sulla pizza. Tutte prelibatezze che aveva preparato il giorno prima, incapace di immaginare di trascorrere il Capodanno da sola. Di certo non c'era niente da mangiare nel loro appartamento di New York.

Una volta rimasto solo, Benton comprò tutto al negozio di gastronomia. "Vieni subito a Bellevue", le disse. "Puoi lasciare i bagagli nel mio ufficio. Ho già la tua valigetta."

Kay riusciva a malapena a sentirlo, sopraffatta dal rumore stridulo di un bisturi affilato con gesti ampi e aggressivi. Il campanello suonò e sullo schermo del sistema di videosorveglianza apparve una manica scura appoggiata al finestrino di un furgone bianco. "Qualcuno può aprire la porta, per favore?"urlò Kay. Nel reparto carcerario del moderno Bellevue Hospital Centre, Benton, con un auricolare, parlava con sua moglie, che si trovava a circa trecento chilometri di distanza.

Le spiegò che un uomo era stato ricoverato nel reparto di psichiatria forense a tarda notte. Poi disse: "Berger vuole che lo esamini". "Di cosa è accusato?" chiese Kay. In sottofondo, Benton udì voci indistinte e i tipici rumori di quello che lui chiamava argutamente il "cantiere di demolizione" di Kay. "Finora, prego", rispose. "C'è stato un omicidio molto insolito la scorsa notte". Scorse un testo sul monitor del computer. "Intendi dire che il mio intervento non è stato formalmente richiesto?" Kay scorse le parole alla velocità della luce. "Non ancora. Ma è importante che tu veda quell'uomo immediatamente". "Avrebbe dovuto essere esaminato immediatamente, non appena è stato ricoverato. Qualsiasi prova materiale sarà ormai andata perduta, o quantomeno contaminata". Benton continuò a scorrere le informazioni sul video, rileggendolo e chiedendosi come parlargliene. Dal tono, era chiaro che Kay era all'oscuro; Benton sperava che non lo venisse a sapere da nessun altro e che Lucy gli lasciasse gestire la questione, come le aveva chiesto, nonostante non ci fosse riuscito molto bene finora. Jaime Berger si era comportato in modo molto professionale quando gli aveva telefonato pochi minuti prima, e Benton aveva dato per scontato che non fosse a conoscenza dei pettegolezzi comparsi su Internet. Non sapeva nemmeno perché glieli avesse tenuti nascosti: eppure non glieli aveva raccontati, anche se avrebbe dovuto dirle la verità molto tempo prima. Avrebbe dovuto spiegarle tutto quasi sei mesi prima. "Ha solo ferite superficiali", spiegò a Kay. "È in isolamento e si rifiuta di parlare e collaborare finché non arrivi tu."

Jaime non vuole che gli venga fatta pressione e ha deciso di aspettarti, dato che è ciò che ti ha chiesto..." 'Da quando in qua fai quello che vuole il prigioniero?'

"Pubbliche relazioni, motivi politici... E comunque, non è un detenuto, come tutti gli altri detenuti di questo reparto, se è per questo. È un "paziente"." Si rese conto che si trattava di banalità, ma si sentì agitato. Non era da lui, pensò. "Come ho detto, non è stato accusato di alcun reato. Non c'è nessun mandato, niente di niente. È una semplice ammissione, e non possiamo costringerlo a rimanere nemmeno per settantadue ore, perché non ha firmato il consenso. Al momento, non abbiamo motivo di trattenerlo. Forse dopo il suo intervento qualcosa cambierà, ma ora è libero di andarsene quando vuole." "E si aspetta che io trovi elementi che permettano alla polizia di incriminarlo formalmente per omicidio? Cosa intende con "non ha firmato il consenso"? Aspetta un attimo. Questo paziente è entrato in un reparto di detenzione di sua spontanea volontà a condizione di poter uscire quando voleva?" Ti spiegherò meglio quando ci vediamo. E no, non mi aspetto che tu trovi qualcosa.

Nessuno si aspetta niente, Kay. Ti chiedo solo di venire perché è una situazione molto complessa. E a Jaime Berger sta molto a cuore la questione." "Quando arriverò, però, questo tizio potrebbe già essere andato via." Benton percepì il commento inespresso di Kay: avrebbe voluto fargli notare che non si stava comportando come lo psicologo forense freddo e imperturbabile che conosceva da quasi vent'anni. Ma lei era al lavoro e non era sola.

Non gli avrebbe chiesto cosa diavolo gli prendesse. "Non se ne andrà prima del tuo arrivo", le disse. "Non capisco perché sia ​​lì." Kay non mollava. "Nemmeno noi l'abbiamo capito del tutto. In poche parole, quando gli agenti sono intervenuti sul posto, ha insistito per essere trasferito a Bellevue..." "Come si chiama?" "Oscar Bane. Ha detto che l'unica persona a cui avrebbe permesso di fare una valutazione psicologica ero io. Così mi hanno convocato e, come sai, sono partito subito per New York. I dottori lo spaventano. Soffre di attacchi di panico."

"Come mai ti conosce?" "Perché ti conosce." "Io?" "Ha consegnato i vestiti alla polizia, ma dice che se vogliono cercare prove fisiche sul suo corpo – e, ripeto, non c'è mandato – dovrete essere voi a esaminarlo. Speravamo che dopo un po' si calmasse e accettasse di farsi visitare da un medico legale di qui. Invece è irremovibile. Dice di essere terrorizzato dai dottori. Soffre di odinofobia e di disabiliofobia." "Cioè, ha paura del dolore e di spogliarsi davanti a qualcuno?"

"Soffre anche di calliginefobia. È intimidito dalle belle donne." "Ora capisco perché ha chiesto di me." "Certo, voleva essere uno scherzo. Lui ti trova bella e di certo non ha paura di te. Sono io quella che dovrebbe averne." Era la verità.

Benton non voleva che Kay lo raggiungesse o mettesse piede a New York.

"Ricapitolando, Jaime Berger vuole che prenda un aereo nel bel mezzo di una tormenta di neve per andare a trovare un paziente in un reparto di una prigione che non è stato accusato di alcun crimine..." "Se riesci a partire da Boston, il tempo è bello qui. Fa solo molto freddo." Benton guardò fuori dal finestrino: il cielo era grigio. "Lasciami finire di occuparmi del mio sergente riservista, che è stato vittima della guerra in Iraq ma se n'è accorto solo dopo essere tornato a casa. Ci vediamo a metà pomeriggio", rispose. "Buon viaggio. Ti voglio bene." Benton chiuse la comunicazione e ricominciò a scorrere il testo sul monitor, su e giù, leggendo e rileggendo; come se, a forza di guardarlo, quell'articolo anonimo potesse diventare meno offensivo, meno brutto, meno odioso. "Fa più male la spada che la lingua", diceva Kay.

Crítica.

Immagini originali: Patricia Cornwell Sito ufficiale.

Ho letto tutti i libri di Mo Hayder, ricordando in particolar modo "Birdman" e "Le Notti di Tokyo".

"Hanging Hill" è l'ottavo libro di Hayder, un romanzo autonomo che ho scelto basandomi sulle eccellenti recensioni dei lettori. Poi, quando ho letto la sovraccoperta, mi sono emozionato ancora di più: una madre "costretta a entrare in un mondo criminale di pornografia estrema e droghe illegali" (!) e il "segreto paralizzante... che, se rivelato, potrebbe distruggerla" (!!).

Senza dubbio, i romanzi polizieschi sono il mio genere preferito. Tuttavia, sono un po' esigente e tendo a preferire il lato oscuro del crimine. Il mio obiettivo nel leggere questo genere è esplorare cosa spinge le persone ad agire in un certo modo, nel bene o nel male. Credo fermamente che i migliori romanzi polizieschi dovrebbero esplorare la natura umana e il modo in cui le nostre azioni sono determinate da influenze sia esterne che interne.

Recensione

La storia ruota attorno al mondo di due sorelle molto diverse: Zoe e Sally. Sono separati da un po' di tempo e le loro vite hanno preso strade diverse. Zoe ha viaggiato per il mondo in motocicletta ed è entrata a far parte della polizia, dove è stata costretta a competere in un mondo dominato dagli uomini. Zoe è molto dura, ha un fidanzato con un collega poliziotto e si impegna a essere ancora più dura. Sally si sposò, ebbe una figlia, Millie, e visse come madre e casalinga della classe medio-alta finché suo marito non divorziò da lei. Ora ha un fidanzato di nome Steven, vive con la figlia in una baita, lavora come addetta alle pulizie per un'impresa di pulizie e la maggior parte dei suoi amici non le parla più.

L'eccezione principale è Isabelle, madre di due amiche di Millie, Sophie e Nial. Ultimamente Sally deve contare i centesimi, quindi quando uno dei suoi clienti delle pulizie, David Goldrab, le offre del lavoro extra, coglie al volo l'occasione. Goldrab è ricco, ma il denaro non cambia la sua vera natura: un criminale che ha fatto fortuna nel porno e in altri loschi affari. Tuttavia, i due mondi diversi delle sorelle crollano dopo l'omicidio di Lorne Wood, uno degli amici di Millie. Zoe accetta il caso e quando i sospetti ricadono su uno degli amici di Lorne, Millie e le sue amiche vanno nell'ufficio di Zoe per condividere la loro esperienza.

La sua visita porta Zoe a pensare che forse è giunto il momento di riconciliarsi con Sally e fare ammenda per il passato. Ma a quel punto anche Sally ha i suoi problemi, come restituire le 4.000 sterline che Millie le ha prestato a uno spacciatore poco raccomandabile e uno scontro con Goldrab che le cambierà

Opinione.

Sul retro della copertina di questo libro ci sono quattro descrizioni composte da una sola parola: "Terrificante", "Sbalorditivo", "Inquietante" e "Inquietante". Purtroppo, la cosa migliore che posso dire di questo romanzo è che è molto accessibile e facile da leggere. Ho iniziato a leggerlo aspettandomi di provare tutti gli aggettivi di cui sopra durante le ore che avrei impiegato a leggerlo, ma la verità è che ho trovato l'esperienza piuttosto noiosa.

Ci sono troppe sottotrame assurde con buchi grandi come il Grand Canyon, i personaggi sono semplicemente non credibili e, in definitiva, non mi è piaciuto. Tuttavia, ancora una volta, mi trovo in contrasto con il pensiero degli altri lettori, che in genere sembrano non essere d'accordo con la mia opinione. Se leggete le recensioni casuali dei lettori o andate su Goodreads o Amazon, vedrete che questo libro è piaciuto molto e nella maggior parte dei casi ha ricevuto 4 e 5 stelle. Forse un giorno gli darò un'altra possibilità con i due libri che ho, ma non ho intenzione di affrettarmi a tirarli fuori dallo scaffale tanto presto.

Immagine originale: Mo Hayder.

Gone è un libro di Mo Hayder, pubblicato nel 2010, che ha poi vinto l'Edgar Award come miglior romanzo nel 2012.

Recensione

Quando un ladro d'auto scappa con un bambino sul sedile posteriore, l'ispettore Jack Caffery capisce che il vero bersaglio del criminale era proprio il bambino.

Novembre nel West Country.

Cala la notte quando il detective della omicidi Jack Caffery arriva per interrogare la vittima di un furto d'auto. Ha già avuto a che fare con furti d'auto di routine, ma questo è diverso. L'auto è stata rubata. E sul sedile posteriore c'era una passeggera. Una bambina di undici anni. È ancora scomparsa.

Presto, il ladro inizia a comunicare con la polizia: "È iniziato", dice loro. "E non si fermerà mica subito, vero?" E Caffery sa che lo farà di nuovo. Presto, il ladro sceglierà un'altra auto con un altro bambino sul sedile posteriore.

Caffery è un poliziotto bravo e istintivo, il migliore del settore, dicono alcuni. Ma questa volta sa che qualcosa non va. Perché il ladro sembra essere sempre un passo avanti alla polizia.

Il quinto romanzo di Hayder con Caffery (introdotto in Birdman, 1999) attenua la violenza raccapricciante (ma non le ambientazioni), offrendo un giallo brillantemente strutturato che ti tiene col fiato sospeso non solo su chi sia il cattivo, ma anche su cosa stia esattamente cercando. Con la sua malcelata antipatia per i bambini, Caffery non è la scelta migliore per indagare sulla scomparsa di alcune ragazzine.

Ma l'ex londinese, ancora insonne a causa della scomparsa del fratello da bambino, si sente a suo agio nella ricerca di persone scomparse. Aiutato dal suo folle ma brillante amico di strada, il Walker, viene condotto a un canale con una chiatta sommersa e una strana rete di condotti di ventilazione.

È qui che Marley (presentata in Ritual, 2008) intraprende la sua personale missione per fare ammenda per un passato traumatico, per non parlare di un recente atto criminale, assumendosi la responsabilità della morte di una donna investita dal fratello ubriaco. La complessa storia personale di Caffery e Marley offre uno sfondo avvincente, così come il rapporto di amore-odio che Marley confessa di avere con Caffery e il suo passato travagliato. Riesce a realizzare qualcosa che la maggior parte degli scrittori di gialli non farebbe con il loro protagonista principale: lo fa trascurare indizi importanti e lo fa ingannare dalla madre di una ragazza scomparsa. Ma solo, ovviamente, fino a un certo punto.

Opinione

Continuo a dimenticarmi di Mo Hayder finché qualcuno non mi regala un altro romanzo di Jack Caffery. Questo potrebbe essere il suo migliore finora.

Tuttavia, non è adatto ai deboli di cuore, poiché ruota attorno al rapimento di diverse ragazze da parte di un ladro d'auto non identificato. Come sempre, Caffery ha relazioni complesse con chi lo circonda, tra cui DS Flea Marley e The Walking Man, ma i romanzi di Caffery sono tutti incentrati sulla trama. Con numerose piste false e colpi di scena inaspettati, questo è il tipo di libro che ti fa leggere più tardi del dovuto e svegliarti la mattina dopo rimpiangendo di non averlo letto.

Voglio solo avvertire il lettore che vale la pena prestare un po' di attenzione ai dettagli quando Flea Marley si nasconde. Ho commesso l'errore di pensare che la descrizione dell'ambientazione servisse solo a creare l'atmosfera, ma è molto più di questo.

Comunque è una lettura fantastica.

Immagine fonte: Mo Hayder.

Michael Brock ha sempre saputo cosa voleva, da Yale al prestigioso studio legale dove ha intrapreso una promettente carriera. Ma quando un senzatetto irrompe nell'ufficio e poco dopo viene ucciso dalla polizia, Brock, sconvolto, inizia a indagare sullo sconosciuto, finché non fa una scoperta che lo costringe ad abbandonare tutto per battersi per le cause dei senzatetto, persino contro i suoi ex colleghi. )

Nel genere "giudiziario", Grisham è considerato un maestro, avendo scritto decine di libri sull'argomento. Questo libro si distingue dagli altri perché ci mostra un altro lato della professione legale, quello accessibile anche a chi non ha i mezzi finanziari per difendersi. Il risultato è un ritratto dell'umanità e della disumanità più variegata, con sarcasmo rivolto alle disuguaglianze del sistema legale americano e, sebbene si tratti di un romanzo e non di un saggio, le opinioni dell'autore sull'argomento sono molto chiare.

Recensione.

L'uomo con gli stivali di gomma entrò nell'ascensore dietro di me, ma non lo vidi subito. Tuttavia lo sentivo, l'odore acre del fumo, del vino scadente e della vita di strada senza sapone. C'eravamo solo noi nella cabina e quando finalmente ho guardato ho visto i suoi stivali, neri, sporchi e decisamente troppo grandi. Un trench liso gli arrivava alle ginocchia. Sotto, diversi strati di vestiti sporchi lo imbottivano al punto da farlo sembrare grosso, quasi corpulento. Ma di certo non era grande; A Washington, d'inverno, i senzatetto si vestivano praticamente con quello che avevano a portata di mano.

Era anziano e di pelle nera. I suoi capelli e la sua barba erano grigi e incolti, e non erano stati lavati da molti mesi. Lui fissava dritto davanti a sé attraverso le lenti dei suoi occhiali da sole, ignorandomi completamente e facendomi chiedere perché diavolo lo stessi scrutando in quel modo.

Aveva difficoltà a riconoscere l'ambiente circostante. Quello non era il suo palazzo, non era un posto che poteva permettersi. In tutti gli otto piani gli avvocati lavoravano a tariffa oraria, il che, ancora dopo sette anni, mi sembrava un sacrilegio.

Un altro senzatetto che cerca di sfuggire al freddo. Una situazione ricorrente nel centro di Washington. Ma in quei casi avevamo il nostro servizio di sicurezza.

Ci siamo fermati in sesta e solo allora mi sono reso conto che non avevo premuto nessun pulsante, che non avevo selezionato un piano. Mi stava seguendo. Uscii in fretta dall'ascensore, entrai nella splendida hall in marmo di Drake & Sweeney e mi guardai alle spalle per un attimo. Rimase nella cabina, con lo sguardo perso nel vuoto, ignorandomi.

La signora Devier, una delle nostre esperte receptionist, mi accolse con il suo solito atteggiamento sprezzante. "Stai attenta all'ascensore", la ammonii.

"Perché?"

"C'è un barbone lì dentro. Forse dovresti avvisare la sicurezza.

"Che gente!" borbottò con il suo fastidioso accento francese.

"E procurati un po' di disinfettante."

Mi allontanai e mi tolsi il cappotto, dimenticandomi dell'uomo con gli stivali di gomma. Ho avuto riunioni importanti per tutto il pomeriggio, conversazioni delicate con persone importanti. Girai l'angolo e stavo per dire qualcosa a Polly, la mia segretaria, quando sentii il primo sparo.

La signora Devier era in piedi dietro la scrivania e fissava pietrificata la canna orribilmente lunga della pistola che il nostro amico vagabondo teneva in mano. Poiché ero il primo ad arrivare, lui è stato così gentile da puntarmi la pistola contro, cosa che a mia volta ho paralizzato.

"Non sparate!" esclamai alzando le mani. Avevo visto abbastanza film per sapere cosa fare.

«Stai zitto», borbottò tra sé e sé.

Dietro di me, nel corridoio, si sentivano delle voci alzate. Qualcuno urlò: "Ha una pistola!" Poco dopo le voci si affievolirono, diventando sempre più distanti. I miei compagni stavano fuggendo. Potevo quasi vederli buttarsi dalle finestre.

Alla mia sinistra c'era la solida porta di legno di una sala conferenze attualmente occupata da otto dei nostri avvocati, otto intrepidi segugi incaricati di mutilare le persone. Il più grande era un piccolo siluro bellicoso chiamato Rafter. Quando spalancò le porte della sala conferenze gridando: "Che diavolo?" la canna passò da me a lui, e l'uomo con gli stivali di gomma ottenne esattamente ciò che voleva.

«Abbassa la pistola», ordinò Rafter, e un attimo dopo risuonò un altro sparo nel corridoio. Il proiettile si conficcò nel soffitto, ben al di sopra della testa di Rafter, riducendolo a un semplice mortale. Quando il vagabondo mi puntò di nuovo la pistola contro, annuendo, acconsentii volentieri alla sua richiesta ed entrai nella sala conferenze alle spalle di Rafter. L'ultima cosa che ho visto fuori è stata Madame Devier che tremava di terrore dietro la sua scrivania, con le cuffie appese al collo e i tacchi alti parcheggiati accanto al cestino.

L'uomo con gli stivali di gomma chiuse la porta dietro di me e agitò la pistola in aria, tenendola in vista affinché tutti noi otto potessimo ammirarla. E funzionò sicuramente: l'odore degli spari era più forte di quello del vagabondo.

La stanza era dominata da un lungo tavolo coperto di documenti che solo pochi secondi prima erano sembrati estremamente importanti. Da un lato, una fila di finestre si affacciava sul parcheggio. Due porte conducevano al corridoio.

"Contro il muro", disse, sottolineando con la pistola. Poi me l'ha puntato molto vicino alla testa e ha aggiunto: "Chiudilo".

Ho obbedito.

Opinione.

Grisham riesce sempre a tenerti incollato alla storia. La fluidità della narrazione fa sì che non ci si stanchi mai. Il libro, oltre all'intrigante avventura del protagonista, è ricco di sensazioni che crescono a poco a poco man mano che gli eventi procedono fino alla loro conclusione.

Fonte  Immagini: Sito web ufficiale di John Grisham.

La scrittrice inglese Clare Dunkel ha scritto i suoi thriller con lo pseudonimo di Mo Hayder. È nata nell'Essex nel 1962 ed è morta nel 2021 dopo aver sofferto di complicazioni dovute a un disturbo motorio diagnosticato l'anno precedente.

Laureata in Cinema presso l'American University di Washington DC e in Scrittura Creativa presso la Bath Spa University, ha svolto diversi lavori prima di dedicarsi completamente alla scrittura.

Trama

Il male è ovunque, anche in coloro che cercano di combatterlo ogni giorno. Il detective Jack Caffery lo sa bene, avendo lottato con il suo lato oscuro per anni e a volte non riuscendo più a distinguere il bene dal male.

E lo stesso vale per la giovane Flea Marley, sergente dell'unità subacquea di Bristol, che ama spingersi oltre i propri limiti a ogni immersione, nella speranza di ritrovare, nell'oscurità delle acque, la ragazza serena che era un tempo e la famiglia che non ha più.

Forse tra Jack e Flea si sta sviluppando qualcosa di più di un semplice rapporto professionale. Troppi segreti, troppe ombre li dividono; la loro scelta di far rispettare la legge diventa ogni giorno più difficile. Il loro lavoro, infatti, li mette a dura prova: quello che sembra un banale caso di suicidio di una donna stanca di vivere apre le porte a un'indagine complessa, alla caccia di un assassino inafferrabile, che si insinua nelle vite di coloro che sono coinvolti nel suo perverso piano per la sua morte.

Così, mentre Jack indaga, da solo contro ogni previsione, e si avvicina alla soluzione di un terribile enigma, Flea deve fare i conti con qualcosa di orribile, qualcosa che non può condividere e che rischia di sopraffarla per sempre. Perché quando incontri il Male, ti accompagna. E non lascia spazio a nessuno.

Quando il corpo di una donna viene trovato accanto ai binari del treno, tutti gli indizi portano al suicidio. Ma il detective Jack Caffery nutre dei dubbi. Non è il primo suicidio sospetto che incontra, e tutti i casi simili recenti sembrano essere in qualche modo collegati alle vecchie miniere allagate alla periferia della città. Pozzi senza fondo, acque piene di morte dove un predatore potrebbe nascondersi.

Qualcuno che nasconde la propria malattia nell'ombra, ma conduce una vita normale alla luce del sole. La poliziotta Flea Marley è determinata ad aiutarlo, anche perché forse tra loro si sta sviluppando qualcosa che va oltre un rapporto professionale. Ma nel tentativo di aiutarlo nelle indagini, trova una pista che porta molto, molto lontano da casa. E scopre anche qualcosa di così orribile che le rende impossibile tornare. E nemmeno Caffery può aiutarla.

Opinione.

Con questo romanzo, Mo Hayder, come la sua protagonista, sfida gli abissi: quelli della mente, quelli del Male che la abita.

Immagine originale / Immagine

fonte: Mo Hayder.

Il libro completa un percorso editoriale iniziato nel 2009 con Nero a Manhattan e proseguito nel 2010 con Requiem per una pornostar.

L’attrattiva principale della trilogia di Rune, credo possano ammetterlo anche i più sfegatati fan dell’autore, risiede proprio nel fatto che questi tre titoli rappresentano i primi passi di Jeffery Deaver nel mondo della scrittura, perlomeno per quel che riguarda i manoscritti pubblicati.

Dimentichiamo quindi l’abile tessitore di thriller che siamo abituati ad ammirare da decenni a questa parte: in questo caso ci troviamo di fronte a opere di livello qualitativo non eccelso ma che, proprio per questo motivo, possono permetterci di comprendere al meglio l’evoluzione dello stile e la sua migliorata comprensione di molti meccanismi narrativi.

Ritroviamo Rune dopo averla conosciuta come commessa di un noleggio video e in seguito come regista esordiente e appassionata di crimini.

Ora la (ex?) punk dai capelli vistosi e la curiosità divorante ha trovato una base di partenza migliore per le sue aspirazioni da film maker e lavora come assistente cameraman in un notiziario di una emittente di New York e, ambiziosa più che mai, propone a Piper Sutton, l’anchorwoman di Current Events, un servizio su Randy Boggs, uomo incarcerato dalla polizia in quanto ritenuto colpevole dell’omicidio di Lance Hopper, allora dirigente del network per cui lavora la stessa Rune.

La ragazza è convinta che Boggs sia innocente e ottiene il permesso di occuparsi del caso con un servizio tutto suo, coadiuvata da uno stagista e dal produttore esecutivo del programma di news.

E ripresa dopo ripresa, testimonianza dopo testimonianza, la regista riesce dove la polizia ha evidentemente fallito: tramite una nuova testimonianza Rune in pratica scagiona Boggs, e non le rimane che aspettare il giorno del trionfo, quello della mesa in onda del suo servizio.

Ma proprio in quella fatidica data le sue riprese scompaiono, apparentemente cancellate dal sistema, così come viene sottratta la sua copia personale. Ma, fatto ben peggiore, muore anche il nuovo testimone. La polizia, nuovamente ingannata, ritiene che si tratti di un incidente, ma Rune è convinta che la stessa persona che ha ucciso Hopper abbia poi messo a tacere il suo testimone. C’è un assassino in libertà, e Rune potrebbe essere la sua prossima vittima…

Introduzione.

Randy Boggs è innocente. Rune, ambiziosa assistente cameraman in un notiziario locale newyorkese, ne è convinta. Prove inconsistenti, indagini superficiali, testimonianze frammentarie, tutto fa pensare che dietro a una frettolosa condanna per omicidio si nasconda una grande storia che aspetta solo di essere raccontata.

Ma un uomo che si professa innocente non basta a fare notizia, questo le spiega Piper Sutton, anchorwoman di Current Events - trasmissione di punta del Network in cui la ragazza lavora -, quando Rune le propone il servizio. Trasmetterà la storia a patto che Rune non rincorra un assurdo ideale di giustizia, ma cerchi solo la verità: Randy Boggs ha ucciso o no Lance Hopper, ex capo del Network?

Con l'aiuto di Bradford, giovane stagista, e di Lee Maisel, produttore esecutivo del programma, Rune ricostruisce tutta la vicenda partendo dal cortile in cui Hopper è stato assassinato. Proprio lì la ragazza trova un nuovo testimone, la chiave che scagionerà Boggs e consegnerà a lei il posto che tanto sogna a Current Events.

Ma il giorno della trasmissione, il servizio scompare nel nulla - cancellato dal sistema e rubato dalla scrivania di Rune - e il testimone viene trovato morto. La polizia parla di un incidente, ma la ragazza comincia a sospettare che dietro ai due eventi si nasconda il vero assassino di Hopper.

Dopo Nero a Manhattan e Requiem per una pornostar, Jeffery Deaver ci regala l'ultima avventura della "Trilogia di Rune".

Nella New York dello strapotere dell'informazione, una storia serratissima, in cui dietro il paravento del grande giornalismo si nascondono volgari menzogne e pericolosi inganni.

Trama

Gli furono addosso subito dopo cena.

Non sapeva con certezza quanti fossero. Ma non faceva differenza.

L'unico suo pensiero fu: Dio, fa che non abbiano un coltello.

Non voleva che lo tagliassero. Che lo colpissero pure con la mazza da baseball, che lo colpissero con un tubo, che gli lasciassero cadere un mattone di cemento sulle mani... ma niente coltelli, per favore.

Stava percorrendo il corridoio che dal refettorio della prigione conduceva alla biblioteca, il corridoio grigio con un odore che non era mai riuscito a identificare. Acido, marcio... E, alle sue spalle, un rumore di passi che si faceva sempre più vicino.

Lo smilzo, che non aveva praticamente toccato la carne fritta e il pane e i fagiolini scodellati sul suo vassoio, aveva un passo più veloce.

Era a poco meno di venti metri da una delle postazioni dei secondini e nessuno degli agenti carcerari all'estremità opposta del corridoio stava guardando dalla sua parte.

Passi. Sussurri.

Dio, pensò l'uomo. Di uno potrei riuscire a sbarazzarmi. Sono forte e so muovermi in fretta. Però, se hanno un coltello, non c'è scampo...

Randy Boggs si voltò a dare un'occhiata.

Lo tallonavano in tre.

Niente coltelli. Per favore...

Si mise a correre.

«Dove credi di andare, ragazzo?» gli urlò il latinoamericano mentre acceleravano il passo dietro di lui.

Ascipio. Era Ascipio. Questo significava che Boggs stava per morire.

«Già, Boggs. È inutile. È del tutto inutile mettersi a correre.» Ma lui continuò. Un piede dietro l'altro, a testa bassa. Ora a una dozzina di metri soltanto dalla postazione dei secondini.

Ce la posso fare. Ci arriverò appena prima che mi raggiungano.

Dio, fa che abbiano una mazza o che usino i pugni.

Ma niente coltelli.

Niente carne lacerata.

Ovviamente, fra la popolazione del carcere si sarebbe subito sparsa la voce che Boggs era corso dalle guardie. E a quel punto tutti, persino le guardie stesse, lo avrebbero deriso alla minima occasione. Perché, se in galera perdi il coraggio, per te non c'è la minima speranza. Significa che morirai ed è solo questione di quanto tempo ci vorrà per strapparti l'anima da codardo dal corpo.

«Merda» disse qualcun altro, ansimando per lo sforzo della corsa. «Prendetelo.» «Hai il vetro?» chiese uno di loro.

Fu un sussurro, ma Boggs lo sentì. Vetro. L'amico di Ascipio si riferiva di sicuro a un coltello di vetro, l'arma più popolare in prigione perché potevi avvolgerla nel nastro adesivo, nascondertela addosso, superare il metal detector e cagartela in mano, senza che nessun secondino se ne accorgesse mai.

«Arrenditi, amico. Ti faremo comunque a pezzi. Dacci il tuo sangue...» Boggs, magro però in forma, correva come un campione di atletica, ma si rese conto che non ce l'avrebbe fatta. Le guardie erano nella postazione sette, una stanza che separava i servizi comuni dalle celle. Le finestre avevano uno spessore di quattro centimetri: uno si sarebbe potuto piazzare proprio davanti a una finestra, sbattendo le mani insanguinate sul vetro, e se la guardia all'interno casualmente non avesse alzato gli occhi verso il prigioniero accoltellato, non si sarebbe accorta di nulla e avrebbe continuato a godersi il suo «New York Post», il suo trancio di pizza e il caffè. Non avrebbe mai saputo che un uomo stava morendo dissanguato a mezzo metro alle sue spalle.

Boggs vide le guardie all'interno della fortezza. Erano concentrate su un'importante episodio di A cuore aperto trasmesso da un piccolo televisore.

Boggs accelerò al massimo, gridando: «Aiutatemi, aiutatemi!».

Avanti, avanti, avanti!

D'accordo, si sarebbe voltato, li avrebbe affrontati. Ascipio e i suoi compari. Avrebbe colpito il più vicino con la sua testa allungata.

Gli avrebbe rotto il naso, avrebbe cercato di strappargli il coltello. Forse, a quel punto, le guardie lo avrebbero notato.

Uno spot in televisione. Le guardie indicavano lo schermo ridendo. Un grande giocatore di basket stava dicendo qualcosa.

Boggs corse direttamente incontro ad Ascipio.

Chiedendosi: perché quel tipo e i suoi compari gli stavano facendo questo? Perché? Solo perché era bianco? Perché non era un culturista? Perché non aveva preso un manico di scopa appuntito insieme agli altri dieci carcerati e non si era fatto avanti per ammazzare Rano l'informatore?

Tre metri dalla postazione delle guardie...

Una mano lo afferrò per la collottola.

«No!» urlò Randy Boggs.

Cadde sul pavimento di cemento, sotto il peso dell'assalitore.

Vide: i protagonisti del telefilm in televisione che scrutavano con aria seria un corpo sul tavolo operatorio.

Cinque anni dopo essere stata torturata dall'assassino autoinflitto che ritorna all'Istituto di medicina legale di Richmond, Kay Scarpetta torna in Virginia. Ma non è un ritorno trionfante. L'ha richiamata l'attuale capo dell'istituto, il presuntuoso e incompetente Joel Marcus (ma in realtà non è stato lui a convocarla, è stato costretto a farlo), e la scena che si presenta davanti agli occhi di Kay è decisamente preoccupante. Gran parte dell'obitorio è in rovina, i laboratori sono nel caos e non c'è più traccia della perfetta organizzazione da lui creata. Il caso da risolvere è quello di un quattordicenne, il cui stato di morte è inequivocabile ma di cui non è possibile stabilire la reale causa della morte. E non si tratta certo di influenza, come la madre si ostina a insistere.

Accanto a lei il fedele Pete Marino, indimenticabile per la sua stravaganza, per la sua maleducazione e per la sua timidezza. Accanto a lui, anche l'affascinante nipote Lucy, a capo di un'agenzia investigativa internazionale, un'organizzazione simile a un gruppo paramilitare per la gestione e la tecnologia. Ed è solo attraverso le indagini di Lucy su uno strano individuo che passa il tempo a guardare le finestre della sua casa o le portiere delle sue due Ferrari (una gialla e una nera), che scopre un mistero impercettibile.

È da qui che parte Kay Scarpetta, con la sua abilità di investigatrice e di patologa, con la sua geniale capacità di costruire dal nulla un intero mondo di orrori e di seguire La traccia.

Recensione

Bulldozer gialli e bulldozer rimuovono terra e pietre da un luogo che ha visto più morti di molte guerre, e Kay Scarpetta, in un SUV a noleggio, rallenta quasi fino a fermarsi. Tremando, fissa i macchinari gialli che distruggono ciò che resta del suo passato.

"Avrei dovuto avvertirmi", dice tra sé.

Le sue intenzioni erano innocenti in quella grigia mattina di dicembre. Nostalgica, le era venuto in mente di passare davanti all'edificio dove aveva lavorato per così tanti anni, ignara che lo stavano demolindo. Avrebbero dovuto avvertirlo. Sarebbe stato bello dirle che quell'edificio, dove aveva trascorso così tanto tempo, quando era giovane, piena di sogni e speranze, quando credeva ancora nell'amore, quell'edificio per il quale provava tanta nostalgia, stava per essere demolito.

Vide un bulldozer avanzare, pronto a colpire, e la sua rumorosa violenza meccanica la colpì come allarmante e pericolosa. "Avrei dovuto ascoltare", pensa.

pensa mentre osserva l'edificio sventrato, la cui facciata è piena di buchi.

"Quando mi è stato chiesto di tornare a Richmond, avrei dovuto ascoltare di più."

"Ho un caso difficile e vorrei che tu mi aiutassi", le disse il dottor Joel Marcus, l'attuale direttore del Virginia Institute of Forensic Medicine, l'uomo che ha preso il suo posto. Le telefonò ieri pomeriggio e lei non prestò attenzione ai propri sentimenti.

"Certamente", rispose, camminando avanti e indietro nella cucina della sua casa nel sud della Florida. "Cosa posso fare per te?"

"Una ragazza di 14 anni è stata trovata morta nel suo letto quindici giorni fa, verso mezzogiorno. Aveva l'influenza."

Avrebbe dovuto chiederle perché aveva deciso di chiamarla in modo specifico. Ma la ignorò. "Era tornata a casa da scuola?" chiese.

'SÌ.

"Da sola? Stava mescolando bourbon, miele e olio d'oliva e aveva l'auricolare a tracolla.

"Sì, lo era.

"Chi l'ha trovata? Com'è morta?" chiese, versando il composto in un sacchetto di plastica contenente una bistecca.

"È stata la madre a trovarla e la causa della morte deve ancora essere determinata", rispose Marcus. "Tutto sembrerebbe normale, tranne per il fatto che non è chiaro come sia morta".

Kay Scarpetta mise la bistecca a marinare in frigo e aprì il cassetto dove teneva le patate, poi cambiò idea, decise di preparare dei cereali al pane e lo richiuse. Non riusciva a stare ferma, figuriamoci a sedersi; era nervosa e cercava di non farlo vedere. Perché il dottor Marcus l'aveva chiamata? Avrebbe dovuto chiederglielo.

"Con chi viveva la ragazza?" chiese invece.

«Preferirei parlarne di persona», rispose Marcus. «È un caso complicato».

Kay stava per dirgli che non poteva aiutarlo, che se ne stava andando, che aveva in programma due settimane ad Aspen, ma non lo fece. Non lo fece perché non era vero. Non lo fece perché non era vero: la vacanza era stata posticipata, o forse annullata del tutto, anche se era stata decisa mesi prima. Non poteva mentire e ricorse a una scusa più professionale: "Non posso venire a Richmond perché sto lavorando a un caso molto complesso, una morte per impiccagione che la famiglia non vuole rassegnarsi a considerare un suicidio".

"E perché?" chiese Marcus. Più lui parlava, meno lei lo ascoltava.

"Problemi razziali?"

"Il morto si è arrampicato su un albero, si è messo una corda al collo e si è ammanettato per non cambiare idea", ha spiegato, aprendo una porta della cucina. "Quando è saltato giù dal ramo, la corda gli ha spezzato la seconda vertebra cervicale e ha spinto in avanti la sua capella, così che quando lo hanno trovato aveva un'espressione corrusca, una specie di smorfia di dolore. I suoi parenti, qui nel Mississippi, dove l'omosessualità non è ancora ampiamente accettata, non riescono a spiegare l'espressione del morto e le manette".

"Non sono mai stato nel Mississippi", fu il commento di Marcus, forse intendendo che non gliene fregava niente dell'uomo impiccato o di qualsiasi tragedia che non lo riguardasse personalmente. Ma Kay Scarpetta non stava ascoltando e non capiva.

"Sarei felice di aiutarti", disse, aprendo una bottiglia di olio extravergine di oliva non filtrato, che lui non aveva bisogno di aprire.

"Tuttavia, non credo che sia una buona idea."

Era arrabbiata, ma non voleva ammetterlo a se stessa e camminava avanti e indietro nella sua bella e allegra cucina con elettrodomestici in acciaio inossidabile e ripiani in granito, guardando fuori dalla finestra verso l'Intracoastal Waterway. Era arrabbiata perché non sarebbe andata ad Aspen, ma le dava fastidio ammetterlo. Era arrabbiata, molto arrabbiata, ma non voleva essere scortese con Marcus ricordandogli che fino a poco prima aveva occupato il suo ufficio e che, quando era stata cacciata, aveva deciso di non mettere mai più piede a Richmond. Ma Marcus tenne a freno la lingua e lei dovette spiegare che il suo trasferimento non era stato esattamente amichevole, come senza dubbio lui sapeva.

"È passato molto tempo, Kay", sottolineò allora. Lei era stata abbastanza rispettosa e professionale da chiamarlo Dr. Marcus e chiamarlo "Dr. Marcus" - come osava quel mascalzone chiamarla "Dr. Marcus"? Si offese, ma poi pensò tra sé che probabilmente voleva solo essere educato e amichevole, che lei non doveva essere ipersensibile e negativa: poteva essere che la gelosia l'avesse portata a essere così prevenuta nei suoi confronti? Dopotutto, cosa c'era di sbagliato nel chiamarla Kay, si disse. E ancora una volta, non aveva ascoltato il suo istinto.

«Nel frattempo il governatore è cambiato», continuò Marcus. «La signora attualmente in carica probabilmente non ne ha mai sentito parlare».

Forse stava cercando di umiliarla, di farle vedere che era così insignificante che nessuno sapeva chi fosse? Ma poi si disse che stava davvero esagerando, che Marcus non aveva certo intenzione di offenderla.

"È così presa dalla crisi finanziaria e dalla paura del terrore che...".

Kay si rimproverò di essere stata così negativa nei confronti del medico al suo posto. Dopotutto, Marcus aveva chiesto il suo aiuto solo per un caso difficile: cosa c'è di sbagliato? È normale che i manager che hanno lasciato un'azienda vengano richiamati come consulenti. E in ogni caso, Aspen sta scoppiando dalle cuciture.

"... gli obiettivi in ​​Virginia sono così tanti: basi militari, l'accademia dell'FBI, un campo di addestramento della CIA, la Federal Reserve... Non avrà problemi con il governatore, Kay. È una donna troppo ambiziosa, vuole arrivare a Washington, non ha mai mostrato il minimo interesse per il mio lavoro", continuò Marcus con il suo accento del sud, cercando di convincere Kay che tornare a Richmond dopo cinque anni e offrire consigli all'Institute of Forensic Medicine da cui era stata licenziata non avrebbe causato alcun problema, anzi sarebbe passato completamente inosservato. Non convinta, Kay Scarpetta pensò di più ad Aspen, a Benton, al fatto che lui era in montagna senza di lei. Aveva tempo per occuparsi di un altro caso, nessun impegno urgente.

Camminava lentamente attraverso l'ex sede del Virginia Medical Examiner's Institute, assediata da macchinari gialli che ricordavano enormi insetti voraci con fauci di metallo. Ci sono bulldozer e camion ovunque e il frastuono è assordante.

"Sono contenta di averlo visto", dice Kay Scarpetta. "Ma avrebbero dovuto dirmelo".

Pete Marino, che è in macchina con lei, guarda lo spettacolo in silenzio.

"E sono felice che anche tu l'abbia visto, Capitano", aggiunge Kay.

Non lo chiama spesso "capitano", anche perché Marino non lo è più.

Quando lo fa, lo fa per cortesia.

"Felice tu, felice tutti", borbotta con il suo tipico sarcasmo.

"Comunque, sì, hai ragione, avrebbero dovuto dirtelo. Altrimenti, quel coglione che ti ha rubato il lavoro e ti ha implorato di venire dopo cinque anni per dargli una mano, avrebbe potuto fare lo sforzo di fartelo sapere. O l'ha fatto?"

"Probabilmente non ci ha pensato", lo scusa Kay.

"Sì, bravo", commenta Marino. "Mi sta già prendendo in giro."

Indossa pantaloni della tuta neri, anfibi, una giacca di finta pelle nera e un berretto con visiera del LAPD. Kay Scarpetta sa che vuole sembrare un teppista urbano perché prova ancora risentimento per "i ragazzi di Richmond" che gli hanno reso la vita un inferno quando era ispettore di polizia in Virginia. Marino è convinto di non aver meritato i numerosi avvertimenti, sospensioni, trasferimenti e provvedimenti disciplinari che ha ricevuto nel corso della sua carriera e non si rende conto che se gli altri lo trattano male, spesso è perché li provoca.

Kay Scarpetta lo guarda, seduto imbronciato con gli occhiali da sole e quel berretto, e pensa che abbia un aspetto sciocco, soprattutto perché odia Los Angeles, Hollywood, lo show business e tutti coloro che muoiono dalla voglia di farne parte. Il berretto del LAPD è un regalo della nipote di Kay Scarpetta, Lucy, che ha appena aperto una filiale della sua agenzia investigativa a Los Angeles. Chissà perché Marino, per tornare a Richmond, ha scelto un look del genere: forse era sua precisa intenzione apparire completamente diverso da quello che è.

"Quindi non andrai ad Aspen", dice piano. "Mi chiedo quanto sia impegnato Benton."

"La verità è che è molto impegnato", risponde Kay. "Quindi se lo raggiungo tra due o tre giorni sarà più felice".

"Due o tre giorni? Pensi davvero che ci vorranno solo due o tre giorni? Vedrai che non andrai più ad Aspen. Come mai Benton è impegnato, comunque?"

"Non me l'ha detto e io non gliel'ho chiesto", risponde per chiudere la conversazione. Non ha voglia di parlarne.

Marino guarda fuori dalla finestra senza dire niente e Kay Scarpetta è certa che stia pensando alla sua relazione con Benton Wesley. Probabilmente ci pensa spesso, troppo spesso: ha intuito che si è allontanata da Benton, che da quando sono tornati insieme sono diventati più distanti. Gli dà fastidio che Marino se ne sia accorto, anche se è naturale: se qualcuno doveva accorgersene, doveva essere lui.

"Peccato per Aspen", dice Marino. "Io però sarei incazzato."

"Guardate!" esclama Kay Scarpetta, indicando l'edificio che viene abbattuto davanti ai loro occhi. "Già che siamo qui, potremmo anche dargli un'occhiata." Non vuole parlare di Aspen o Benton, o del perché non è in montagna con lui. Gli anni in cui pensava che fosse morto l'hanno cambiata profondamente. Quando è rientrato nella sua vita, niente è più stato lo stesso. Kay non sa perché.

Opinione.

Piacevole (se così si può dire di un libro che inizia con la morte di una ragazzina di tredici anni), non molto scorrevole, con qualche ripetizione qua e là, tanto che non si capisce se la Cornwell sta riassumendo gli episodi precedenti o se ha dimenticato di aver già scritto che il ragazzo non sopporta questa cosa o che la tipa si è svegliata in ansia.

Più di una storia si intreccia, ma alcune soluzioni finali ti lasciano con il dubbio di non aver capito bene come ci sei arrivato. Perché Benton, a un certo punto, è così sicuro che la vittima designata avrebbe dovuto essere Lucy e non Henri? Perché Kay, a un certo punto, pensa a un vecchio dipendente del Dipartimento di Anatomia? Perché Lucy, a un certo punto, è così sicura di aver fatto qualcosa al vecchio dipendente, anche se non riesce a ricordare cosa?

E, soprattutto, perché la bambina viene uccisa, all'inizio del romanzo? Mah... Comprato perché era in offerta estiva e perché, dalla quarta di copertina, era l'unico che non avevo letto con certezza (tra copertine, titoli e trame, a volte sembrano tutti uguali), mi ha preso una serata ma mi convince che, a parte i primi romanzi e le offerte speciali, Cornwell è un autore che posso anche trascurare.

Fonte immagini: Patricia Cornwell Official website.

Dopo Birdman e The Treatment, Jack Caffery, il cinico personaggio creato da Mo Hayder, torna sulle pagine di Ritual, e ancora una volta si tratta di un thriller dai forti connotati violenti, con sfumature horror, scritto in uno stile molto più simile a quello dei suoi colleghi francesi, Grangé e Chattam su tutti, che a quello dei suoi omologhi anglosassoni.

Come i due romanzi precedenti, anche questo divide critica e pubblico, perché certe atmosfere sono invariabilmente più legate all'horror che al thriller. Il cuore stesso della storia, i rituali magici africani trapiantati nell'Inghilterra moderna, va oltre i soliti tropi del thriller.

In questo crudo thriller psicologico, terzo capitolo della serie dell'ispettore Caffery, Mo Hayder si muove con disinvoltura tra il soprannaturale e lo scientifico, con un ritmo vertiginoso che non lascia tregua al lettore fino all'ultima pagina.

Un martedì di maggio, nelle acque torbide del porto di Bristol, l'agente Phoebe Marley della squadra di sommozzatori della polizia trova una mano umana immersa a più di due metri di profondità. Il fatto che l'arto non sia attaccato a un corpo è inquietante di per sé, ma ancora più inquietante è la scoperta dell'altra mano, il giorno dopo e in un luogo diverso. Entrambe sembrano essere state amputate di recente alla vittima e le prove suggeriscono che ciò sia stato fatto mentre era ancora vivo.

L'ispettore Jack Caffery, incaricato del caso, giunge presto alla conclusione che le mani appartengono a un giovane tossicodipendente scomparso da alcune settimane. Mentre Caffery si concentra su un lavoro legato alla droga, Marley scopre un possibile collegamento con il muti, una stregoneria tradizionale africana che prevede l'uso rituale di arti mozzati. La loro ricerca per scoprire i fatti porterà la coppia di investigatori negli angoli più malfamati della città, dove si nasconde una minaccia diabolica.

Trama.

Un martedì di maggio, subito dopo pranzo e a nove piedi sott'acqua nel "porto galleggiante" di Bristol, il sommozzatore della polizia Sergente "Flea" Marley chiuse le dita dei suoi guanti attorno a una mano umana. Fu sorpresa di trovarla così facilmente e le sue gambe tremarono un po', sollevando il limo e l'olio motore dal fondo, inclinando il suo peso corporeo all'indietro e aumentando la sua galleggiabilità, così che iniziò a salire. Dovette chinarsi e raggiungere sotto i serbatoi del pontone con la mano sinistra, quindi sfiatare un po' d'aria dalla tuta per stabilizzarsi abbastanza da raggiungere il fondo e prendersi un po' di tempo per sentire l'oggetto.

L'oscurità era totale, era come avere la faccia nel fango, non aveva senso cercare di vedere cosa si teneva in mano. Nella maggior parte delle immersioni nei fiumi e nei porti, tutto si faceva con il tatto, quindi doveva essere paziente e lasciare che l'oggetto prendesse forma nelle sue dita e risalisse lungo il braccio, scaricando un'immagine nella sua mente. Lo sentì delicatamente, chiudendo gli occhi, contando le dita per assicurarsi che fosse umano, e poi capì quale dito era quale: prima l'anulare, piegato lontano da lei, e da lì riuscì a capire in quale direzione era rivolta la mano: con il palmo rivolto verso l'alto. I suoi pensieri correvano mentre cercava di immaginare che aspetto avrebbe avuto il corpo, probabilmente di lato. Diede alla mano uno strattone sperimentale. Invece di avere un peso dietro, galleggiò libera dal limo e si staccò facilmente. Dove avrebbe dovuto esserci un polso c'erano solo osso e cartilagine.

Sergente?' disse l'agente Rich Dundas nell'auricolare. La sua voce sembrava così vicina nell'oscurità claustrofobica che lo fece sussultare. Era sul molo, e la seguiva in movimento con il suo assistente di superficie, che le teneva tesa la cima di salvataggio e controllava il pannello delle comunicazioni. Come sta? È sopra il punto caldo. Riesce a vedere qualcosa?

Il testimone aveva riferito di una mano, solo una mano, nessun corpo, e questo aveva turbato l'intera squadra. Nessuno sapeva che un cadavere galleggiava a faccia in su: la decomposizione aveva provveduto a questo, facendoli galleggiare a faccia in giù, con braccia e gambe penzoloni nell'acqua. L'ultima cosa visibile sarebbe stata una mano. Ma ora avevo un'immagine diversa: nel suo punto più debole, il polso, questa mano era stata mozzata. Era solo una mano, senza corpo. Quindi non c'era nessun cadavere che galleggiava, contro tutte le leggi della fisica, sulla schiena. Ma c'era ancora qualcosa che non si adattava alla dichiarazione del testimone. Girò la mano, fissando mentalmente il modo in cui giaceva, piccoli dettagli di cui avrebbe avuto bisogno per la sua dichiarazione. Non era stata sepolta. Non si poteva nemmeno dire che fosse sepolta nel limo. Era solo sdraiata sopra di essa.

Sergente? Mi senti?

"Sì", disse. "Ti sento".

Sollevò la mano, la prese delicatamente a coppa e la lasciò cadere lentamente sul limo in fondo al porto.

Sergente?

Sì, Dundas. Sì. Sono con te.

Hai qualcosa?

Deglutì. Voltò la mano in modo che le sue dita incontrassero le sue. Avrebbe dovuto dire a Dundas che erano le "cinque campane". Una scoperta. Ma lui non lo fece. "No", disse invece. "Ancora niente. Ancora niente.

Qual è il problema?

Ancora niente. Farò qualche progresso.

Ti farò sapere quando avrò qualcosa.

OK.

Immerse un braccio nel fango sul fondo e si costrinse a pensare lucidamente. Per prima cosa tirò delicatamente il salvagente, trascinandolo verso il basso, cercando il segno successivo di tre metri. In superficie, sembrava muoversi naturalmente, come se stesse pagaiando sul fondo. Quando raggiunse il segno, mise la cima tra le ginocchia per mantenere la pressione e si sdraiò nel fango come aveva insegnato alla squadra a riposare in caso di sovraccarico di CO2: a faccia in giù in modo che la maschera non si sollevasse e con le ginocchia leggermente affondate nel fango. Si portò una mano alla fronte, come se stesse pregando. Nel suo casco per le comunicazioni c'era silenzio, solo un sibilo di statica. Ora che aveva raggiunto l'obiettivo, aveva tempo. Staccò il microfono dalla maschera, chiuse gli occhi e controllò il suo equilibrio. Si concentrò su un puntino rosso nella sua mente, lo osservò, aspettò che danzasse. Ma non lo fece. Rimase immobile. Lei rimase molto, molto immobile, in attesa, come faceva sempre, che qualcosa le arrivasse.

"Mamma?" sussurrò, odiando il modo in cui la sua voce suonava così speranzosa, così sibilante nello zoccolo. Mamma?

Lei aspettò. E niente. Come al solito. Lui si concentrò intensamente, premendo leggermente sulle ossa della sua mano, facendo sì che quel pezzo di carne aliena sembrasse per metà familiare.

Mamma?

Qualcosa gli entrò negli occhi, bruciando. Li aprì, ma non c'era niente: solo il solito nero della maschera, la vaga luce brunastra della melma che danzava davanti alla visiera e il suono avvolgente del suo respiro. Lei trattenne le lacrime, voleva dirlo ad alta voce: Mamma, per favore aiutami. Ti ho vista ieri sera. Ti ho vista. E so che stai cercando di dirmi qualcosa, ma non riesco a sentirlo bene. Per favore, dimmi cosa stavi cercando di dirmi. "Mamma?" sussurrò, e poi, vergognandosi di se stessa, "Mamma?"

La sua voce echeggiò di nuovo nella sua testa, ma questa volta, invece di mamma, suonò come "Idiota, idiota". Gettò indietro la testa, respirando affannosamente, cercando di trattenere le lacrime. Cosa si aspettava, perché era sempre lì, sott'acqua, dove veniva a piangere, il posto peggiore, a piangere con una maschera che non poteva togliersi come i subacquei sportivi? Forse era ovvio che si sarebbe sentito più vicino alla mamma in un posto come quello, ma c'era qualcos'altro. Per quanto riusciva a ricordare, l'acqua era stata il posto in cui poteva concentrarsi, sentire una specie di pace fluttuante, come se quaggiù potesse aprire canali che non poteva aprire in superficie.

Aspettò ancora qualche minuto, finché le lacrime non si furono ritirate in un posto sicuro e capì che non sarebbe stato accecato né avrebbe fatto una figuraccia riemergendo. Poi sospirò e sollevò la mano mozzata. Doveva portarla alla maschera e lasciarla sfiorare la visiera di plexiglass, perché era così che bisognava affrontare le cose con quel tipo di visibilità. E poi, vedendo la mano da vicino, capì cos'altro lo stava disturbando.

Ha collegato il cavo di comunicazione. Dundas? Ci sei?

Cosa sta succedendo?

Girò la mano, a meno di un centimetro dal mirino, esaminandone la carne grigiastra, le estremità lacerate. Era stato un vecchio a vedere la mano. Solo per un secondo. Era uscito con la nipotina, che voleva provare i suoi nuovi stivali di gomma rosa nella tempesta. Erano rannicchiati sotto un ombrello, a guardare la pioggia cadere nell'acqua, quando la vide. Ed eccolo lì, esattamente nello stesso punto in cui aveva detto alla squadra che si sarebbe trovato, nascosto sotto il pontone. Non c'era modo che potesse vederlo laggiù con quella visibilità. Non si vedeva a cinque pollici dal pontone.

Pulce?

Sì, stavo pensando... c'è mai stato qualcuno lassù che ha saputo che quaggiù la visibilità era maggiore di zero?

Una pausa mentre Dundas consultava l'equipaggio sul molo. Poi tornò. Negativo, Sergente. Non c'è nessuno laggiù.

Visibilità sicuramente pari a zero nel cento per cento dei casi?

Direi che è molto probabile, Sergente. Perché?

Rimise la mano sul pavimento del molo. Ci era tornato con un kit per arti, non c'era modo che potesse nuotare in superficie con quello e perdere le prove forensi, ma ora si aggrappava alla cima di ricerca e cercava di pensare. Cercò di farsi un'idea di come il testimone potesse averlo visto, cercò di aggrapparsi all'idea e di elaborarla, ma non ci riuscì. Probabilmente aveva a che fare con quello che aveva fatto la sera prima. O quello o stava invecchiando. Ventinove il mese prossimo. Ehi, mamma, cosa ne pensi? Ho quasi ventinove anni. Non avrei mai pensato di arrivare fin qui, e tu?

Sergente?

Srotolò lentamente la corda, lavorando contro la pressione del tender di superficie, facendola sembrare trascinata lungo la base del molo. Regolò il cavo di comunicazione in modo che la connessione fosse sicura.

Sì, mi dispiace,' disse. Mi staccai un po'. Cinque campane, Rich. Ho preso l'obiettivo. Sto arrivando.

Lei era ferma nel porto, gelida, maschera in mano, respiro bianco nell'aria, e rabbrividiva mentre Dundas la lavava con il getto d'acqua. Era tornata giù per recuperare la mano con il kit per gli arti, l'immersione era finita e questa era la parte che odiava, lo shock di uscire dall'acqua, lo shock di essere di nuovo con i suoni e la luce e la gente... e l'aria, come uno schiaffo in faccia. Batteva i denti. E il porto era triste anche se era primavera. Aveva smesso di piovere e ora il debole sole pomeridiano illuminava le finestre, le gru appuntite...

Opinione.

È una storia aperta, nel senso che incontreremo personaggi e verranno narrati eventi non completamente spiegati, poiché è prevedibile che li incontreremo di nuovo nei prossimi libri dello scrittore. Allo stesso tempo, ci sono riferimenti a romanzi precedenti che potrebbero risultare poco chiari a chi non li ha letti. Il personaggio dell'Uomo che cammina può essere pienamente compreso solo alla luce delle sue opere passate.

A parte questo, il giudizio sul libro è senza dubbio positivo.

Di sicuro molto più emozionante del precedente Horror on the Island. Teso, straziante, plumbeo, violento nel modo giusto. L'autore riesce a rimanere esattamente al confine tra thriller e horror senza cadere in nessuno dei due generi. Una galleria di personaggi strani e inquietanti circonda i protagonisti, mentre ci addentriamo nel cuore delle credenze più barbariche dell'Africa primitiva e dei suoi rituali legati ai muti.

Il punto di vista del condannato, che ci accompagna per tutto il libro, è senza dubbio la parte più inquietante e al tempo stesso più convincente. Anche qui, come in tutte le opere di Hayder, la carne e il sangue sono i veri protagonisti, e il dolore e la sofferenza sono più fisici che uno stato d'animo.

Il finale riserva più di una sorpresa ed è orchestrato in modo eccellente.

Ritual: un libro che vale la pena leggere.

Immagine fonte: Mo Hayder.