Morte Innaturale di Patricia Cornwell è l'ottavo libro della serie dedicata a Kay Scarpetta.

La protagonista è l'investigatrice Kay Scarpetta; in questo libro si confronta con il ritrovamento in una discarica di un cadavere assassinato, a cui sono stati rimossi bretelle e gambe e che presenta strane parti del corpo. Inizialmente questo omicidio sembra essere attribuibile a un serial killer, ma un'indagine più accurata rivela che questa persona è stata infettata da un virus simile al virus, un virus che avrebbe dovuto essere sradicato dalla faccia della Terra.

Kay, dopo aver ricevuto un messaggio di posta elettronica con la foto del cadavere, scopre di essere il bersaglio di Deadoc, un seguace che vuole infettare l'umanità con il virus e che rischia di arrivare così vicino a lei da poterla inoculare con il virus.

Da qui inizia un lungo controllo del tempo per ridere dell'identità del morto ed evitare il contagio di una nuova pandemia mortale.

Inoltre, l'infetto sembra avere Kay nel mirino e iniziare una lotta personale senza esclusione di colpi contro l'acuto detective. Kay riuscirà a superare anche questo pericolo? Riuscirà a impedire allo psicopatico di iniettargli il siero della morte? Riuscirà a proteggere la sicurezza dei suoi collaboratori e dei suoi cari? L'umanità cadrà nell'oblio o rivedrà la luce dopo l'incubo?

Recensione

Ed ecco, uno dei sette angeli venne da me, avendo le sette coppe piene degli ultimi sette flagelli.
Apocalisse 21:9

Era una notte fredda e limpida a Dublino e il vento gemeva fuori dalla mia stanza come un'orchestra di cornamuse. Le raffiche scuotevano i vetri delle vecchie finestre, come spiriti che si rincorrevano. Risistemai i cuscini per l'ennesima volta e mi sdraiai in un groviglio di lenzuola irlandesi, ma non riuscii ad addormentarmi. Mi vennero in mente immagini di quel giorno, immagini di corpi senza arti o teste, e mi sedetti sul letto inzuppato di sudore.

Accesi la luce e mi sentii immediatamente avvolto dal caldo legno e dal plaid rosso dello Shelbourne Hotel. Infilai la vestaglia senza riuscire a staccare gli occhi dal telefono accanto al letto disfatto. Erano quasi le due del mattino. A Richmond, Virginia, erano le nove di sera e Pete Marino, comandante della squadra omicidi del dipartimento di polizia, era probabilmente seduto davanti alla televisione, fumando o mangiando qualcosa di controindicato per la sua salute, a meno che non fosse fuori servizio.

Compose il numero e sollevò subito il ricevitore, come se aspettasse la chiamata lì vicino.

"Dolcetto o scherzetto." Aveva la voce roca di qualcuno quasi completamente ubriaco.

"Mancano almeno un paio di settimane ad Halloween." Stavo iniziando a pentirmi di averlo chiamato.

"Capo?" fece una pausa, perplesso. "Sei tu, sei tornato a Richmond?"

"No, sono ancora a Dublino, cosa è questo trambusto che sento?"

"Sono con i ragazzi, e abbiamo facce così brutte che non abbiamo bisogno di maschere. Qui è Halloween tutti i giorni. Ehi, Bubba sta bluffando!"

"Per te c'è sempre qualcuno che bluffa", sbottò una voce in lontananza. "È un rischio professionale del mestiere di detective".

"Di cosa stai parlando? Se Marino è un investigatore, io sono il presidente degli Stati Uniti."

Ho sentito risate e altri commenti derisori in sottofondo.

"Stiamo giocando a poker", spiegò Marino. "Che diavolo di ora è laggiù?"

"Meglio non dirtelo. Avrei delle notizie non molto piacevoli, ma forse è meglio parlarne un'altra volta."

"No, no, aspetta. Sposto il telefono. Merda, il cavo è aggrovigliato, sai come va. Cazzo." Ho sentito il rumore pesante dei suoi passi e una sedia trascinata sul pavimento. "Okay, capo, che cazzo sta succedendo?"

"Ho passato la maggior parte della giornata a parlare dei casi di discarica con il patologo. Marino, sospetto che il serial killer che sta facendo a pezzi i cadaveri in Irlanda sia lo stesso con cui abbiamo a che fare in Virginia."

Alzò la voce. "Volete stare zitti, voi due?"

Mentre si allontanava dai suoi compagni, mi strinsi forte la vestaglia e bevvi le ultime gocce di Black Bush dal bicchiere sul comodino.

"Il dottor Foley si è occupato dei cinque casi di Dublino", ho continuato, "li ho esaminati tutti. Torsi. Colonne vertebrali sezionate orizzontalmente al quinto livello cervicale. Braccia e gambe recise alle articolazioni, il che è abbastanza insolito, come avevo già sottolineato. Le vittime rappresentano un mix razziale e la loro età presunta varia dai diciotto ai trentacinque anni, nessuno è stato identificato. Ogni caso è stato archiviato come un omicidio commesso con mezzi non provati, non sono mai state trovate teste o arti e i resti sono sempre stati ritrovati in discariche private".

"Tutta la faccenda ha qualcosa di terribilmente familiare", è stato il suo commento. "Quindi il nostro amico potrebbe essersi trasferito negli Stati Uniti. Tutto sommato, ha fatto bene ad andare in Irlanda".

Naturalmente all'inizio non la pensavo così, e non era la sola persona a pensarla così.

Quando il Royal College of Surgeons mi aveva invitato, in qualità di medico legale capo della Virginia, a tenere una serie di lezioni al Trinity College, avevo anche accettato di cogliere l'occasione per indagare sui cinque omicidi di Dublino. Marino, da parte sua, l'aveva considerato una perdita di tempo, mentre per quelli dell'FBI, al massimo, avrebbe potuto acquisire qualche dato statistico.

I suoi dubbi erano oggettivamente fondati. Quegli omicidi risalivano a dieci anni prima e, come per gli omicidi in Virginia, c'era ben poco su cui basarsi. Non avevamo impronte digitali, né cartelle cliniche dentali, per non parlare di testimoni per identificare le vittime. Non avevamo campioni biologici di persone scomparse da confrontare con il DNA delle vittime e non avevamo idea di quale potesse essere stata l'arma, o le armi, degli omicidi. Tutto ciò che sapevamo dell'assassino era che aveva familiarità con la sega da macellaio, probabilmente acquisita attraverso la sua professione.

"L'ultimo caso confermato in Irlanda risale a circa dieci anni fa", ho ricordato a Marino. "E negli ultimi due anni ne abbiamo avuti quattro in Virginia".

"Quindi pensi che sia stato in silenzio per otto anni? Perché, potrebbe essere andato in prigione per qualche altro crimine?"

Immagini di quel giorno mi vennero in mente, immagini di corpi senza arti né teste, e mi sedetti sul letto inzuppato di sudore. Accesi la luce e mi sentii immediatamente avvolto dal caldo legno lavorato e dal plaid rosso dello Shelbourne Hotel.

Mi infilai la vestaglia senza riuscire a staccare gli occhi dal telefono accanto al letto disfatto. Erano quasi le due del mattino. A Richmond, Virginia, erano le nove di sera e Pete Marino, comandante della squadra omicidi del dipartimento di polizia, era probabilmente seduto davanti alla televisione, fumando o mangiando qualcosa di controindicato per la sua salute, a meno che non fosse fuori servizio. Compose il numero e sollevò immediatamente il ricevitore, come se stesse aspettando quella chiamata accanto al telefono.

"Dolcetto o scherzetto."

Aveva la voce roca di qualcuno quasi completamente ubriaco. "Sei almeno un paio di settimane avanti ad Halloween."

Stavo iniziando a pentirmi di averlo chiamato. "Capo?" fece una pausa, perplesso.

"Sei tu, sei tornato a Richmond?"

"No, sono ancora a Dublino, cos'è questo trambusto che sento?" "Sono con i ragazzi, e abbiamo delle facce così brutte che non abbiamo bisogno di maschere. Qui è Halloween tutti i giorni. Ehi, Bubba sta bluffando!" "Per te c'è sempre qualcuno che bluffa", sbottò una voce in lontananza.

"È un rischio professionale del mestiere dell'investigatore."

"Di cosa stai parlando? Se Marino è un investigatore, io sono il presidente degli Stati Uniti."

Ho sentito risate e altri commenti derisori in sottofondo.

"Stiamo giocando a poker", spiegò Marino.

"Che diavolo di ora è laggiù?" "Meglio non dirtelo.

Avrei delle notizie non molto piacevoli da darti, ma forse è meglio parlarne un'altra volta."

"No, no, aspetta.

Sposto il telefono.

Merda, il cavo è aggrovigliato, sai come va a finire. Cazzo." Ho sentito il rumore pesante dei suoi passi e di una sedia trascinata sul pavimento.

"Okay, capo, che cazzo sta succedendo?" "Ho passato la maggior parte della giornata a parlare dei casi delle discariche con il patologo. Marino, sospetto che il serial killer che fa a pezzi i cadaveri in Irlanda sia lo stesso con cui abbiamo a che fare in Virginia."

Alzò la voce. "Volete stare zitti, voi due?" Mentre si allontanava dai suoi compagni, mi strinsi forte la vestaglia e bevvi le ultime gocce di Black Bush dal bicchiere sul comodino.

"Il dottor Foley si è occupato dei cinque casi di Dublino", ho continuato, "li ho esaminati tutti. Torsi. Colonne vertebrali sezionate orizzontalmente al quinto livello cervicale.

Braccia e gambe mozzate all'altezza delle giunture, il che è piuttosto insolito, come avevo già sottolineato. Le vittime rappresentano un mix razziale e la loro età presunta varia dai diciotto ai trentacinque anni, nessuna è stata identificata.

Ogni caso è stato archiviato come omicidio commesso con mezzi non provati, non sono mai state trovate teste o arti e i resti sono sempre stati ritrovati in discariche private".

"Tutto questo ha qualcosa di terribilmente familiare", è stato il suo commento.

"Quindi il nostro amico potrebbe essersi trasferito negli Stati Uniti. Tutto sommato, ha fatto bene ad andare in Irlanda."

"Anch'io la penso così, Jimmy, grazie."

Guardò l'orologio.

"Il dottore è nel mezzo di un'udienza preliminare, ma dovrebbe concludersi da un momento all'altro."

La scrivania era occupata da un monumentale Forensic Record, rilegato in pelle nera, ma quando ho chiamato Jimmy stava leggendo una biografia di Steve McQueen e mangiando un pezzo di pane tostato. Mi ha teso una grande tazza di tè senza chiedermi se lo volessi con latte o limone, ormai l'avevo capito.

"Toast con marmellata?". Me lo chiedeva ogni mattina.

"Ho già fatto colazione in hotel, grazie." Anche questa era diventata una risposta abituale.

Opinione

Con uno stile unico, dettagliato e preciso, con un dinamismo semplice per una serie di colpi di scena degni di un vero thriller, Cornwell si allea con una bella sceneggiatura e tutto questo ritmo e non vedi l'ora di leggere la prima o l'ultima pagina.