Il Cimitero dei Senza Nome di Patricia Cornwell è uno dei migliori libri dell'autrice, avvincente dalla prima all'ultima pagina.

Continuo a condividere con tutti i lettori di questo blog i libri di una delle mie scrittrici preferite: Patricia Cornwell.

Oggi vi parlerò del sesto libro dedicato alla saga che ha come protagonista principale Kay Scarpetta, la celebre anatomopatologa, affiancata come sempre dalla nipote Lucy Farinelly e dal fedele detective e amico Pete Marino.

Da Potter's Field un nome è stato originariamente pubblicato nel 1995.

Questa volta Kay dovrà affrontare per l'ultima volta il pericolosissimo serial killer Temple Gaul (a cui era già sfuggita in 'Unusual and Cruel'), che sarà responsabile dell'omicidio della sua gemella Jayne, del NYPD Jimmy Davila e del vice sceriffo Brown di Richmond.

Recensione.

È la notte della vigilia di Natale.

Kay Scarpetta, medico legale capo della Virginia e consulente permanente dell'FBI in patologia forense, sta per partire per Miami per raggiungere la sua famiglia, sua madre è ricoverata in gravi condizioni di salute e Lucy non si è ancora completamente ripresa dalla brutta relazione con Carrie Grethen.

Mentre esamina un cadavere, viene avvisata che il corpo di una donna sconosciuta è stato trovato a Central Park. La donna è stata assassinata da Temple Gault, il serial killer che Kay aveva inseguito qualche anno prima, il modus operandi è lo stesso delle altre vittime, e Kay, Marino e Benton vanno a New York per indagare.

"Stavamo inseguendo quest'uomo da anni ed era impossibile fare un elenco completo di tutti i danni che aveva causato. Non sapevamo quante persone avesse aggredito e ucciso, ma eravamo sicuri che ce ne fossero almeno cinque, tra cui una donna incinta che aveva lavorato per me e un ragazzo di tredici anni di nome Eddie Heath. Non sapevamo quante vite avesse avvelenato con i suoi crimini, ma la mia era sicuramente una di quelle".

È l'inizio di un incubo e le vittime sono destinate ad aumentare, finché Kay non si rende conto che il vero bersaglio di Temple Gault è solo lei...

LA NOTTE PRIMA DI NATALE

Camminò con sicurezza nella neve profonda di Central Park. Era già tardi, anche se non sapeva esattamente che ora fosse. Le rocce verso il Ramble erano una massa nera sotto le stelle. Poteva sentire e vedere il suo respiro: Temple Gault non era come le altre persone. Era sempre stato un essere magico, un dio incarnato in un corpo umano. Camminava dove chiunque altro sarebbe scivolato e non conosceva la paura. Da sotto la visiera del suo berretto da baseball, i suoi occhi scrutavano l'oscurità.

Quando arrivò nel punto esatto si accovacciò, spingendo via il risvolto del suo lungo cappotto nero. Lasciò cadere un vecchio zaino militare sulla neve e sollevò le mani nude e insanguinate, fredde ma non ancora congelate, davanti al viso. A Gault non piacevano i guanti a meno che non fossero di lattice, ma sfortunatamente il lattice non si scaldava. Si lavò le mani e il viso nella soffice neve bianca, poi la raccolse fino a formare una palla intrisa di sangue e la mise accanto allo zaino. Non poteva abbandonare né l'uno né l'altro.

Sorrise con le sue labbra sottili. Poi, come un cane felice di scavare nella sabbia, si lanciò sullo strato di neve per cancellare le impronte e cercare l'uscita di emergenza. Eccola lì, proprio dove pensava che fosse. Continuò a scavare nella neve finché non trovò il foglio di alluminio che aveva piegato e inserito tra il portello e il telaio. Afferrò la maniglia e sollevò il coperchio sprofondato da terra. Sotto poteva vedere le viscere scure della metropolitana e il rumore stridulo di un treno. Lasciò cadere lo zaino militare e la palla di neve all'interno. Mentre scendeva, i suoi stivali fecero tintinnare la scala di ferro.

La notte della vigilia di Natale era fredda e punteggiata da lastre insidiose di ghiaccio annerito. Gli scanner emettevano la colonna sonora gracchiante delle chiamate di servizio. Raramente venivo lasciato dopo il tramonto nei quartieri operai di Richmond. Ero solito essere l'autista. Ero l'unico autista del furgone blu dell'obitorio che arrivava sulla scena di crimini violenti e inspiegabili. Quella notte, tuttavia, ero seduto sul sedile del passeggero di una Crown Victoria, avvolto dalle note della musica natalizia e dalle voci di agenti e centralinisti che parlavano tra loro in codice.

«Babbo Natale ha svoltato poco più avanti». Feci un cenno con la mano. «Immagino che lo sceriffo si sia perso».

"Sì, beh, diciamo solo che è completamente perso", mi corresse il capitano Pete Marino, comandante del violento distretto che stavamo superando. "La prossima volta che ci fermiamo, prova a guardarlo negli occhi".

Nessuna sorpresa. Nella sua vita privata, lo sceriffo Lamont Brown guidava una Cadillac e indossava pesanti gioielli d'oro; la comunità locale, tuttavia, lo adorava per il ruolo che interpretava all'epoca. Quelli di noi che conoscevano la verità non osavano dire una parola. Dire che Babbo Natale non esiste è ancora un sacrilegio, ma in quel caso Babbo Natale non esisteva affatto: lo sceriffo Brown sniffava cocaina e probabilmente rubava metà di ciò che gli veniva dato ogni anno per pagare l'albero di Natale.

Nessuna sorpresa. Nella sua vita privata, lo sceriffo Lamont Brown guidava una Cadillac e indossava pesanti gioielli d'oro; la comunità locale, tuttavia, lo adorava per il ruolo che interpretava all'epoca. Quelli di noi che conoscevano la verità non osavano dire una parola. Dire che Babbo Natale non esiste è ancora un sacrilegio, ma in quel caso Babbo Natale non esisteva affatto: lo sceriffo Brown sniffava cocaina e probabilmente rubava metà di ciò che gli veniva dato ogni anno per distribuirlo di persona ai poveri. Era un vero bastardo. Alla luce del nostro reciproco disprezzo, di recente mi aveva persino fatto entrare in giuria in un processo.

I tergicristalli sferragliavano sulla crosta ghiacciata del parabrezza e i fiocchi di neve turbinavano mentre sfioravano l'auto di Marino. Dopo aver attraversato l'alone di luce dei lampioni, le vergini bianche della palla divennero macchie nere come il ghiaccio che ricopriva le strade. Il freddo era pungente. La maggior parte della città era barricata al chiuso, con alberi illuminati che sporgevano dalle finestre e il camino acceso. Il sognante Natale bianco di Karen Carpenter fu bruscamente interrotto da Marino, che cambiò canale.

«Non ho rispetto per una donna che suona la batteria.» Strinse forte l'accendino.

«Karen Carpenter è morta», dissi, come se ciò fosse sufficiente a proteggerla da ulteriori insulti. «E ora non suonava nemmeno la batteria».

"Eh, sì." Tirò fuori una sigaretta. "Soffriva di una di quelle malattie legate al cibo... non ricordo come si chiama."

Il coro del Tabernacolo mormone esplose in Hallelujah. La mattina dopo dovetti andare a Miami per far visita a mia madre, mia sorella e Lucy, mia nipote. Mia madre era in ospedale da settimane. In passato era stata una fumatrice accanita, proprio come Marino. Aprii una fessura nella finestra.

"E poi il suo cuore si è fermato... in effetti, è questo che alla fine l'ha fottuta", ha continuato.

"È questo che alla fine manda tutti nei guai, Pete", ho sentenziato.

"Non qui. In questo fottuto posto è la contaminazione da piombo che ti fotte."

Eravamo incastrati tra due volanti della polizia di Richmond con luci rosse e blu lampeggianti sul tetto, in mezzo a una processione di auto stipate di ufficiali, giornalisti e troupe televisive. A ogni fermata, i rappresentanti dei media manifestavano il loro spirito natalizio catapultandosi fuori armati di taccuini, microfoni e telecamere per catturare scatti sentimentali di un raggiante Babbo Natale che distribuiva pacchi di cibo e regali ai bambini dimenticati del quartiere e alle loro madri allucinate. Marino e io, d'altra parte, distribuivamo coperte, la mia donazione personale di quell'anno.

Mentre svoltavamo l'angolo di Magnolia Street a Whitcomb Court, le porte si spalancarono e colsi un lampo rosso mentre Babbo Natale si tuffava nei fari seguito dal capo della polizia di Richmond e da altri pezzi grossi. Le telecamere illuminate volteggiavano come dischi volanti sulla folla. Ci fu un'esplosione di lampi.

Marino imprecò, sommerso sotto la pila di coperte. Questo fa schifo. Dove le hai prese, in un negozio di animali?'

"Sono caldi, si lavano rapidamente e in caso di incendio non emanano fumi tossici come il cianuro", risposi.

'Gesù, che pensieri felici!'.

Guardai fuori chiedendomi dove fossimo.

"Non li userei nemmeno per la cuccia", insistette Marino.

"Non hai un cane o una cuccia, e comunque nessuno ti ha offerto nulla. Perché ci siamo fermati qui? Questa casa non è sulla lista."

"Bella domanda."

Giornalisti, poliziotti e assistenti sociali si accalcavano davanti all'ingresso di uno dei tanti edifici identici in quel quartiere di cemento che sembrava un dormitorio militare. Marino e io ci siamo fatti largo tra la folla e il mare di telecamere che galleggiavano nell'oscurità, dominati dai fuochi d'artificio dei flash e dalle grida di Babbo Natale di "Oh! Oh!

Finalmente siamo arrivati ​​all'appartamento. Lo sceriffo aveva sollevato un ragazzo di colore sulle sue ginocchia e gli stava porgendo dei giocattoli incartati. Il ragazzo si chiamava Trevi e indossava un cappello azzurro con una foglia di marijuana stampata sulla visiera. Aveva due occhi enormi. Seduto sulle gambe di velluto rosso dell'uomo, accanto a un albero decorato con piccole luci, il suo sguardo sembrava perso. La piccola stanza surriscaldata era priva di aria e puzzava di grasso.

«Faccia largo, signora.» Un cameraman mi diede una gomitata.

"Lascialo lì."

"Dove sono gli altri giocattoli?"

"Per favore, signora, si faccia indietro." Il cameraman mi ha quasi buttato a terra. Stavo iniziando a innervosirmi davvero.

"Abbiamo bisogno di un altro pacchetto..."

"No. È qui, guarda."

'... Cibo. Oh, sì, va bene. Grazie.'

"Se ricevi assistenza sociale", apostrofò il cameraman, "perché non torni lì, eh?".

«Se usassi anche solo metà del tuo cervello, ti accorgeresti che la signora non riceve assistenza sociale», intervenne Marino, lanciandogli uno sguardo eloquente.

Sul divano, una vecchia signora con un grembiule svasato scoppiò a piangere, e un agente si sedette accanto a lei per consolarla. Marino si avvicinò a me, "Sua figlia è stata uccisa il mese scorso. Il caso King, ricordi?" mi sussurrò all'orecchio.

Scossi la testa. No, non me lo ricordavo. I casi erano troppi.

«Quello che pensiamo l'abbia uccisa è un bastardo spacciatore di nome Jones», continuò, cercando di rinfrescarmi la memoria.

Scossi di nuovo la testa. Anche i bastardi spacciatori erano troppi, e Jones non era un cognome insolito.

Il cameraman stava filmando la scena e quando Santa mi ha fissato, ho girato la testa dall'altra parte. Il cameraman mi ha di nuovo urtato violentemente.

"Se fossi in te, non lo rifarei", lo ammonii con tono minaccioso.

I giornalisti avevano puntato l'attenzione sulla nonna, la vera protagonista della serata: una giovane donna era stata assassinata, la madre della vittima piangeva, Trevi era orfano. A riflettori spenti, lo sceriffo ha rimesso a terra la ragazza.

"Capitano, le prendo una delle sue coperte", disse un assistente sociale.

"Non capisco davvero perché siamo venuti qui", commentò, porgendole l'intero pacchetto. "Vorrei che qualcuno me lo spiegasse".

«C'è un solo bambino in questa casa», rispose l'assistente. «Sono troppi». Afferrò una coperta e gli restituì il pacco, offesa, come se Marino le avesse in qualche modo disobbedito.

"Sì, ma in teoria dovrebbero esserci quattro bambini. Ti dico che questa discarica non era sulla lista", brontolò.

A quel punto si è unito a me un giornalista. "Dottoressa Scarpetta, perché è qui stasera, sta aspettando che qualcuno muoia?"

Lavorava per un giornale locale che non mi aveva mai trattato con particolare riguardo. Feci finta di non sentirlo. A quel punto, Santa scivolò in cucina - comportamento insolito, dato che non era casa sua e non aveva chiesto il permesso a nessuno. Ma la nonna, accasciata sul divano, non sembrò nemmeno accorgersene.

Mi inginocchiai accanto a Trevi, che era rimasto solo sul pavimento, ancora perso di fronte ai suoi meravigliosi giocattoli. "Che bel camion dei pompieri", commentai.

"Guarda, si illumina. Mi ha mostrato una piccola luce rossa sul tetto del camion dei pompieri, che ha fatto scattare un piccolo interruttore e ha iniziato a lampeggiare.

Anche Marino si è avvicinato e si è inginocchiato accanto a noi. "Vi hanno dato delle batterie di riserva?" Nonostante cercasse di sembrare burbero, non riusciva a nascondere il sorriso nella voce. "Devi prenderle della misura giusta. Vedi questo lembo? Devi metterle lì dentro, okay? Devi usare quelle..."

Il primo sparo echeggiò nella cucina come il ritorno di fiamma di un motore a combustione interna. Lo sguardo di Marino si fece gelido. Estrasse la pistola dalla fondina, mentre Trevi si accovacciò sul pavimento con la schiena inarcata. Istintivamente, lo schermai con il mio corpo. Gli spari continuarono mentre il caricatore di una semiautomatica si svuotava contro un bersaglio non specificato vicino all'ingresso posteriore.

"Giù! Giù!"

"Oh, Dio!"

'Gesù!'

Telecamere e microfoni caddero e si frantumarono mentre la folla urlava e lottava per raggiungere l'uscita o per non schiantarsi a terra.

"Tutti a terra!"

Marino si lanciò in direzione della cucina, stringendo la nove millimetri con entrambe le mani. Improvvisamente gli spari cessarono e la stanza piombò nel silenzio.

Opinione.

Mi piacciono i romanzi di Patricia Cornwell perché Kay Scarpetta è un personaggio fantastico. È una donna intelligente e coraggiosa che combatte il male in compagnia dei suoi amici fidati e della sua amata nipote.

È un romanzo pieno di suspense e colpi di scena.

I personaggi sono ben delineati, anche se li conosciamo attraverso gli occhi del protagonista.

Le descrizioni delle autopsie e il software utilizzato erano una novità negli anni Novanta; leggerlo oggi non ha lo stesso effetto, ma è un romanzo divertente.