Mary Terror Mine di Robert McCammon è un libro dal ritmo sostenuto e dalla straordinaria capacità di descrivere la follia.

Mary Terror Mine è un romanzo scritto dall'autore americano Robert R. McCammon. Ha vinto il Bram Stoker Award come miglior romanzo nel 1990.

Il romanzo racconta la storia di Laura Clayborne, una giornalista di successo, moglie di un agente di cambio e futura mamma. Con la sua vita apparentemente in rovina, Laura spera che il suo neonato, David, renda la sua vita tutto ciò che dovrebbe essere.

Mary Terrell, nota anche come Mary Terror, è una sopravvissuta dei radicali anni '60 ed ex membro della fanatica Storm Front Brigade. Mary vive in un mondo allucinatorio di ricordi, armi e, soprattutto, rabbia omicida. Dopo aver visto un annuncio pubblicato su una rivista popolare, si convince che l'ex leader della Brigata, Lord Jack, le stia ordinando di portargli il bambino che portava dentro quando la sua vita è cambiata all'improvviso.

Mary ruba il bambino di Laura e inizia la caccia all'uomo. Senza alcun aiuto, Laura intraprende un viaggio attraverso il paese per reclamare ciò che è suo. Ma presto si rende conto che per riavere indietro il suo bambino e la sua vita, potrebbe dover diventare selvaggia come la donna che sta inseguendo.

Recensione.

La novela racconta la storia di Laura Clayborne, una periodica di successo, sposa di un corredor de borsa e futura madre. Con la sua vita apparentemente desmoronándose, Laura spera che il suo figlio ricevuto da lui, David, abbia fatto la sua vita tutto ciò che dovrebbe essere.

Mary Terrell, conosciuta anche come Mary Terror, è una sopravvissuta del decennio radicale del 1960 ed ex membro della fanatica Brigada Storm Front. Mary vive en un mundo alucinatorio de recuerdos, armas y, sobre todo, furia asesina. Dopo aver visto un annuncio pubblicato su una rivista popolare, si convince che l'ex leader della Brigata, Lord Jack, sta ordinando che le leve il bambino che llevaba dentro quando la sua vita cambia di pentimento.

Mary roba el bebé de Laura y comienza la cacería humana. Senza alcun aiuto, Laura intraprende un viaggio in tutto il paese per recuperare ciò che è suo. Ma mi viene subito da sapere che per recuperare il suo figlio e la sua vita, tal volta devo tornare a salvarmi come la donna che sta perseguendo.

Quello che è successo è...

Il bambino pianse di nuovo.

Il suono la svegliò dal suo sogno di un castello su una nuvola e le fece digrignare i denti. Era stato un sogno bellissimo, in cui era giovane e magra e i suoi capelli erano del colore del sole estivo. Era un sogno da cui odiava svegliarsi, ma il bambino stava di nuovo piangendo. A volte si pentiva di essere madre; a volte il bambino uccideva i sogni. Ma si sedette sul letto e indossò le pantofole, perché non c'era nessun altro a prendersi cura del piccolo.

Si stiracchiò, fece schioccare le articolazioni e si alzò in piedi. Era una donna grande e solida, con spalle larghe e alta un metro e ottanta. L'Amazzone, l'avevano soprannominata. Di chi? Non riusciva a ricordare. Oh, sì, ricordava. Di lui. Era uno dei termini affettuosi che aveva inventato per lei, parte del suo segreto codice d'amore. Nella sua immaginazione riusciva a vedere il suo viso, abbagliantemente bello. Ricordava la sua risata pericolosa e il suo corpo, che sembrava duro come il marmo sopra di lei, su un letto orlato di perline viola...

Basta. Era una tortura pensare a com'era prima.

Disse: "Bene, bene", con la voce roca per il sonno. Il bambino continuava a piangere. Amava quel bambino più di quanto avesse amato qualsiasi cosa al mondo da molto tempo, ma lui piangeva molto. Non era mai soddisfatto. Si avvicinò alla culla per guardarlo. Nella luce intensa del Majik Market dall'altra parte della strada, vide le sue guance rigate di lacrime. "Bene", ripeté. "Robby, ora stai zitto!" Ma Robby non voleva stare zitto e lei non voleva svegliare i vicini. Non la trovavano più molto gentile. Soprattutto il vecchio bastardo della porta accanto, che bussava ai muri quando ascoltava le cassette di Hendrix e Joplin. Minacciava di chiamare i maiali e non rispettava nemmeno Dio.

"Chiudi la bocca!" disse a Robby. Il bambino fece un rumore di soffocamento, pugni grandi come grosse fragole ondeggiarono nell'aria e il pianto si fece più forte. Sollevò il bambino di pochi mesi dalla culla e lo cullò, sentendolo tremare di rabbia infantile. Mentre cercava di calmare i suoi demoni, sentì il rombo dei camion che attraversavano Mableton verso l'autostrada di Atlanta. Le piaceva. Era un suono pulito, come l'acqua che scorreva sulle pietre. Ma in qualche modo la rendeva anche triste. Le sembrava che tutti stessero andando da qualche parte lontano da lei. Ognuno aveva un destino, una stella fissa. La sua aveva brillato intensamente per un po', bruciato e poi trasformato in cenere. Era successo molto tempo fa, in un'altra vita. Ora viveva lì, in questo condominio basso vicino all'autostrada, e quando le notti erano limpide, riusciva a vedere le luci della città a nord-est. Quando pioveva, non vedeva altro che oscurità.

Camminava avanti e indietro nella stretta camera da letto, mormorando dolci cantilene al bambino. Lui però non smetteva di piangere, e questo le stava facendo venire il mal di testa. Il bambino era testardo. Lo portò in cucina lungo il corridoio, dove accese la luce. Gli scarafaggi corsero a nascondersi. La cucina era un disastro, e la rabbia la attraversò per averla trascurata così tanto. Spazzò via le lattine vuote e la spazzatura dal tavolo per fare spazio al bambino, poi lo adagiò per controllare il pannolino. No, non era bagnato. "Hai fame? Hai fame, tesoro?" Robby tossì e tirò su col naso, il suo pianto si abbassò per qualche secondo, poi salì a un tono alto e sottile che le penetrò il cervello.

Cercò invano qualcosa che lo calmasse. Il suo sguardo cadde sull'orologio: le quattro e venti. Gesù! Doveva essere al lavoro tra poco più di un'ora e Robby stava piangendo a dirotto. Lo lasciò dimenarsi sul tavolo e aprì il frigorifero. C'era un tanfo rancido. Qualcosa era andato storto lì dentro, tra cui patatine fredde, avanzi di hamburger del Burger King, spam, ricotta, latte, lattine di fagioli al forno finite a metà e qualche barattolo di cibo per bambini Gerber. Scelse un barattolo di salsa di mele, poi aprì una credenza e tirò fuori una pentola. Accese uno dei fornelli elettrici e fece scorrere un po' d'acqua del rubinetto nella pentola. Mise la pentola sul fornello e il barattolo di mele nell'acqua per scaldarla a bagnomaria. A Robby non piaceva mangiare cose fredde e il caldo lo faceva addormentare. Una madre doveva imparare qualche trucco; era un duro lavoro.

Guardò Robby mentre aspettava che la salsa di mele si scaldasse e vide con un sussulto di orrore che stava per cadere dal bordo del tavolo.

Si mosse rapidamente per tutti i suoi cento chili. Afferrò Robby appena prima che cadesse sul linoleum a scacchi e lo tenne stretto mentre ricominciava a urlare. — Okay, ora. Stai bene. Ti sei quasi rotto il collo, eh? disse mentre camminava avanti e indietro con il bambino che piangeva. — Te lo sei quasi rotto. Male! Stai zitto, ora. Mary ti ha preso.

Robby scalciava e piangeva, dimenandosi tra le sue braccia, e Mary sentì la sua pazienza sfilacciarsi come una vecchia bandiera pacifista esposta a un vento forte e caldo.

Rifiutò quella sensazione perché era pericolosa. Le faceva pensare alle pompe che scattavano e alle dita che infilavano i caricatori nelle canne dei fucili automatici. Le faceva pensare alla voce di Dio che urlava ordini dagli altoparlanti dello stereo di notte. Le faceva pensare a dove era stata e chi era, ed era un pensiero pericoloso da avere. Cullò Robby con un braccio e cercò il barattolo di salsa di mele. Abbastanza caldo. Tirò fuori il barattolo, prese un cucchiaio da un cassetto e si sedette su una sedia con il bambino in braccio. Robby aveva il naso che gli colava e il viso arrossato. "Ecco", disse Mary. "Dolci per il bambino". Aveva la bocca chiusa, non aperta, e all'improvviso si dimenò e scalciò, e la salsa di mele si rovesciò sul davanti della vestaglia di flanella di Mary. "Dannazione!" urlò. "Merda! Guarda questo pasticcio!" Il corpo del ragazzo si inarcò con forza indomabile. "Lo mangerai!" disse, e prese un altro cucchiaio di salsa di mele.

Ancora una volta, la sfidò. La salsa di mele le gocciolava dalla bocca sul mento. Ora era una lotta, uno scontro di volontà. Mary prese il viso del bambino in una delle sue grandi mani e gli strinse le guance. —MI ASCOLTERAI! urlò in quegli occhi azzurri e luminosi. Il bambino rimase in silenzio per un secondo, stordito, poi nuove lacrime gli rigarono il viso e il suo grido acuto trafisse la testa di Mary, infliggendole un altro dolore.

Opinione.

Non pubblica un nuovo libro ogni anno e si prende il suo tempo per pubblicarlo, ma quando esce qualcosa, tenete duro perché difficilmente rimarrete delusi.

È tornato di recente da un ritiro che lo ha tenuto lontano dal mondo dell'editoria e ha già annunciato nuovi lavori in uscita nei prossimi anni.

Stephen King e Clive Barker sono celebri seguaci di Robert, che si distinse con titoli come "L'ora del lupo" e "Il canto del cigno".

Negli anni Novanta ha abbandonato la letteratura, ma di recente è tornato con una saga fantasy e horror.

Il libro che vi consiglio oggi è una delle sue opere migliori e ha ricevuto il Bram Stoker Award come miglior romanzo horror nel 1990.

La verità è che il premio è per tutti, poiché questo libro è un eccellente thriller psicologico più legato al crimine che all'horror. Non mi è mai stato chiaro perché gli abbiano dato quel premio per questa particolare opera.