L’Uomo della Pioggia è un grande romanzo di John Grisham, nel suo stile più classico.

L’Uomo della Pioggia è un romanzo del 1995 di John Grisham, scrittore di romanzi gialli.

Nel 1997 la storia è stata adattata in un film intitolato The Rainmaker (film), diretto da Francis Ford Coppola e interpretato da Matt Damon, Danny DeVito, Claire Danes, Jon Voight e Danny Glover.

Il protagonista, Rudy Baylor, un giovane avvocato di Memphis, si trova a dover affrontare due casi: uno riguarda un'anziana donna che afferma di voler donare il suo patrimonio da un milione di dollari a un telepredicatore, e il secondo riguarda un giovane malato terminale di leucemia, di nome Donny Ray. Quando la compagnia assicurativa Great Eastern si rifiuta di pagare un trapianto di midollo osseo che potrebbe salvare il giovane Donny Ray, Rudy Baylor decide, insieme alla madre del ragazzo, Dot, di fare causa all'assicuratore. La Great Eastern Company schiera un team di avvocati di prim'ordine, mentre il giovane Rudy ha dalla sua solo il suo assistente, Deck Shifflet, che si atteggia a avvocato senza aver mai superato l'esame di abilitazione alla professione. Contemporaneamente al processo, Rudy incontra una giovane donna, Kelly Riker, vittima di continui abusi da parte del marito alcolizzato, e della quale si innamora, spinto dal desiderio di salvarla.

Recensione

La mia decisione di diventare avvocato è diventata irrevocabile quando ho capito che mio padre odiava gli avvocati. Ero un'adolescente goffa, mi vergognavo della mia goffaggine, frustrata dalla vita, terrorizzata dalla pubertà e sul punto di essere mandata alla scuola militare da mio padre per insubordinazione. Era un ex marine convinto che i ragazzi dovessero essere sculacciati. Avevo dimostrato di essere una persona svelta nella lingua e di avere avversione per la disciplina, e la loro soluzione fu quella di mandarmi via. Ci vollero anni prima che riuscissi a perdonarlo.

Era anche un ingegnere e lavorava settanta ore alla settimana per un'azienda che, tra le altre cose, produceva scale. Poiché le scale sono intrinsecamente pericolose, l'azienda è stata spesso oggetto di cause legali per danni. E poiché era responsabile del design, veniva spesso scelto per difendere le argomentazioni dell'azienda nelle dichiarazioni dei testimoni e in tribunale. Non posso biasimarlo per il fatto che odia gli avvocati; ma era arrivato ad ammirarli perché gli rovinavano l'esistenza. Lui avrebbe trascorso otto ore a combattere con loro e poi avrebbe iniziato a bere Martini non appena tornato a casa. Senza addii. Niente abbracci. Niente cene. Solo un'ora di sfoghi mentre tracannava quattro Martini e finiva per addormentarsi sulla sedia traballante. La causa durò tre settimane e, quando si concluse con l'obbligo per l'azienda di pagare un ingente risarcimento, mia madre chiamò un medico e mio padre rimase nascosto in ospedale per un mese.

In seguito l'azienda fallì e, naturalmente, la colpa fu tutta degli avvocati. Non li ho mai sentiti ammettere che forse una cattiva gestione avrebbe potuto contribuire al fallimento.

L'alcol divenne la vita di mio padre e lui cadde in depressione. Per anni e anni non sono riuscito a trovare un lavoro stabile e questo mi faceva impazzire perché ero costretto a servire ai tavoli e a consegnare pizze per pagarmi l'università. Non credo di avergli parlato più di due volte nei quattro anni trascorsi dalla sua laurea. Il giorno dopo aver scoperto di essere stato ammesso alla facoltà di giurisprudenza, tornai a casa molto orgoglioso e gli comunicai la fantastica notizia. Più tardi mia madre mi disse che mio padre era a letto da una settimana.

Quindici giorni dopo la mia visita trionfale, mio ​​padre stava cambiando una lampadina nella sala caldaie quando (giuro che è vero) la scala cedette, lui cadde e sbatté la testa. Ha trascorso un anno in coma in un ospedale cronico finché qualcuno non ha avuto la misericordiosa idea di scollegarlo.

Qualche giorno dopo il funerale accennai alla possibilità di fare causa, ma mia madre non era dell'umore giusto. Inoltre, ho sempre sospettato che mio padre fosse mezzo ubriaco quando è caduto. Inoltre non guadagnava soldi, quindi secondo le nostre leggi sulla responsabilità civile la sua vita aveva scarso valore economico.

Mia madre ricevette i cinquantamila dollari dell'assicurazione sulla vita e si risposò. Un matrimonio fallito. Il mio patrigno è un tipo molto semplice, un impiegato delle poste in pensione di Toledo. Trascorrono la maggior parte del tempo ballando in piazza e andando in giro su un Winnebago. Io sto lontano. Mia madre non mi ha offerto un centesimo di assicurazione: diceva che ne avevo bisogno per affrontare il futuro e poiché avevo dimostrato di essere capace di vivere senza niente, era convinta che non ne avessi bisogno. Io avevo un futuro luminoso che prometteva grandi profitti, lei no. Sono sicura che Hank, il suo nuovo marito, le abbia riempito la testa di consigli finanziari. Un giorno, le mie strade e quella di Hank si incroceranno di nuovo.

Tra un mese, a maggio, finirò la mia laurea in giurisprudenza e a luglio sosterrò l'esame di abilitazione alla professione forense. Non sarà una laurea con lode, anche se fossi tra i primi della classe. L'unica cosa intelligente che ho fatto nei miei tre anni di giurisprudenza è stata quella di programmare in anticipo gli esami obbligatori più difficili, in modo da potermela prendere comoda nell'ultimo semestre. I corsi di questa primavera sono una barzelletta: diritto sportivo, diritto dell'arte, letture selezionate dal Codice napoleonico e la mia materia preferita, problemi legali degli anziani.

È proprio grazie a quest'ultima scelta che mi trovo qui ora, su una sedia traballante dietro un fragile tavolo pieghevole, in un edificio caldo e umido, pieno di uno strano assortimento di anziani, come amano definirsi. Un cartello dipinto a mano sopra l'unica porta visibile chiama pomposamente il posto "Cypress Gardens Senior Citizens Building", ma non c'è l'ombra di un cipresso o di altre piante. Le pareti sono grigie e spoglie, fatta eccezione per una vecchia foto sbiadita di Ronald Reagan, in piedi in un angolo tra due piccole bandiere tristi, la bandiera nazionale e quella dello stato del Tennessee. L'edificio è piccolo e tetro, e si capisce subito che è stato costruito in fretta e furia, con i pochi dollari di un'inaspettata sovvenzione federale. Scrivo scarabocchi su un taccuino e non oso guardare la folla che si avvicina lentamente, trascinandosi dietro delle sedie pieghevoli.

Saranno una cinquantina, bianchi e neri in numero pressoché uguale, con un'età media non inferiore ai settantacinque anni: alcuni sono ciechi, dieci o dodici sono su sedia a rotelle, molti portano apparecchi acustici. Ci hanno raccontato che vengono tutti i giorni a mezzogiorno per mangiare qualcosa di caldo, ascoltare qualche canzone e, di tanto in tanto, ricevere la visita di qualche candidato politico, senza troppe speranze. Dopo essere stati insieme per un paio d'ore, tornano a casa e contano i minuti che mancano al loro ritorno. Il nostro insegnante dice che è l'evento più atteso della sua giornata.

Abbiamo commesso l'errore di arrivare in tempo per il pranzo. Ci fecero sedere tutti e quattro in un angolo con la nostra guida, il professor Smoot, e ci osservarono attentamente mentre mangiavamo pollo in neoprene e piselli freddi. La mia gelatina era gialla e il dettaglio catturò l'attenzione di un vecchio caprone con il cognome Bosco scarabocchiato sull'etichetta "Ciao, mi chiamo" appuntata sulla tasca della sua maglietta sporca. Bosco borbottò qualcosa a proposito di gelatina gialla e io gliela offrii subito insieme al pollo, ma la signora Birdie Birdsong lo fermò e lo spinse bruscamente al suo posto. La signora Birdsong ha più di ottant'anni, ma è molto vivace per la sua età, e svolge il ruolo di madre, dittatrice e custode dell'organizzazione. Si occupa della folla come un veterano capo di un comitato elettorale, distribuendo abbracci e pacche sulle spalle, chiacchierando con altre vecchie signore dai capelli blu, ridendo con voce stridula e tenendo sempre d'occhio Bosco, che è chiaramente la pecora nera del gregge. Lei gli fece la predica perché ammirava la mia gelatina, ma dopo qualche secondo gli mise davanti una ciotola piena di stucco giallognolo. Bosco lo mangiò con le dita paffute e gli occhi che gli brillavano.

Passò un'ora. Il pranzo trascorse come se queste creature affamate stessero partecipando a un banchetto di sette portate senza alcuna speranza di altro cibo. Le forchette e i cucchiai tremolanti andavano avanti e indietro, su e giù, dentro e fuori come se fossero carichi di metalli preziosi. Il tempo non aveva alcuna importanza. Alternavano le loro voci stridenti quando qualche parola li eccitava. Continuavano a far cadere il cibo sul pavimento e a un certo punto non riuscivo più a guardare oltre. Ho persino mangiato la mia gelatina. Bosco osservava avidamente ogni mia mossa. La signora Birdie svolazzava qua e là e cinguettava su questo e quello argomento.

Il professor Smoot, il classico tipo accademico con il papillon, i capelli arruffati e le bretelle rosse, stava lì con l'aria soddisfatta e sazia di chi ha appena terminato un pasto delizioso, osservando con affetto la scena. Ha circa cinquant'anni ed è un uomo pacifico, ma con modi molto simili a quelli di Bosco e dei suoi amici. Da vent'anni insegna materie che nessuno è disposto a insegnare e che sono frequentate da pochissimi studenti. Diritto minorile, legislazione per i disabili, seminario sulla violenza domestica, problemi dei malati mentali e, naturalmente, "diritto arterioso", come viene chiamato quest'ultimo quando non è presente. In passato aveva programmato un corso che avrebbe dovuto chiamarsi Diritti del feto, ma aveva scatenato una tale tempesta di polemiche che Smoot si era subito preso un anno sabbatico.

Il primo giorno di lezione ci spiegò che lo scopo del suo corso era quello di farci conoscere persone reali con problemi legali reali. È convinto che tutti gli studenti che frequentano la facoltà di giurisprudenza abbiano all'inizio un certo idealismo e vogliano servire il popolo; Ma dopo tre anni di competizione feroce, tutto ciò che ci interessa è essere assunti da uno studio legale dove possiamo diventare soci in sette anni e guadagnare un sacco di soldi. In questo ha ragione.

Opinione

L’Uomo della Pioggia è la storia di come le grandi potenze (in questo caso rappresentate da una compagnia di assicurazioni) approfittano della buona fede di persone ignoranti e sottomesse. È stato davvero divertente seguire questa recluta senza barba sul posto di lavoro, osservandolo smascherare gli intrighi, il modus operandi e le ipocrisie della compagnia assicurativa. Ogni colpo inferto ai fanfaroni della fazione avversaria mi faceva esultare.

Non solo, ma la vena ironica di Grisham rende la parte del processo ancora più avvincente. Ti sembra di vedere una schiera di avvocati difensori, tutti pavoneggiati e saltellanti con le loro valigette e i loro completi inamidati, guidati da un magnate della legge. E memorabile la scena in cui il CEO dell'azienda accusata è costretto a leggere la minuscola clausola della policy da lui stesso approvata. Un libro un po' lento all'inizio, ma che a poco a poco diventa più accattivante e avvincente. Le ultime 200 pagine vengono lette tutte d'un fiato. Per certi aspetti, tuttavia, il libro si legge più come un "thriller fantasy" che come un "thriller legale". Ah, sì, perché in effetti il ​​realismo della storia regge. Se pensiamo al sistema giudiziario italiano, sembra impossibile che un processo possa svolgersi in una settimana... e ancora più improbabile che a occuparsene sia un avvocato neolaureato, da solo, senza uno studio legale che gli "copra le spalle" e senza alcun tipo di formazione su come comportarsi in tribunale. Certamente, ma il nostro giovane protagonista è anche molto fortunato: senza nemmeno chiederlo, emergono aiuti e prove che impressionano l'altra parte. In breve, da come lo descrive Grisham, sembra facile aprire un proprio studio legale e fare causa a una grande azienda... ma sfortunatamente la realtà è ben diversa! Realismo a parte, The Rain Man è uno di quei libri che cattura l'attenzione del lettore pagina dopo pagina, portandolo a un finale inaspettato e sorprendente.

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