The Five di Robert McCammon racconta l'ultimo tour di una rock 'n' roll band, e non è una serie di concerti facile. Omicidi, caos e orrore soprannaturale tormentano i The Five, e le loro tappe nel circuito di locali "coltelli e pistole" sono difficili, ma affascinanti.

Non credo che McCammon sia un musicista, non ho mai sentito quella parola, ma è ovvio che ama la musica e ha fatto le sue ricerche. L'elenco delle band che ringrazia alla fine occupa due pagine e mezza.

Stephen King ne cita la copertina e lo definisce il miglior romanzo di McCammon, e lo è.

Come ho detto in altre recensioni, sono un grande fan di Robert McCammon da quando il suo primo romanzo, Baal, è stato pubblicato in brossura nel 1978. È un periodo lungo per essere un fan di un singolo autore. Durante quei tre decenni, ho avuto il piacere di leggere molti dei suoi altri romanzi, tra cui They Thirst, Swan Song, Usher's Passing, Mystery Walk, Boy's Life, Speaks the Nightbird e Mister Slaughter, per citarne solo alcuni. Il romanzo di McCammon, The Five, continua il suo viaggio per diventare uno dei migliori autori viventi in America oggi e si rifiuta di limitarsi a un solo genere. Questo autore può scrivere in qualsiasi genere scelga, che sia horror, suspense, dramma o storico.

Il tema centrale del nuovo romanzo ruota attorno a una band heavy metal chiamata The Five, composta da tre uomini e due donne e con un manager che guida un furgone. Scrivono le proprie canzoni e suonano in concerti notturni in sale e arene nel sud-ovest da tre anni, lottando per farsi un nome e ottenere quella fortuna di cui ogni artista ha bisogno per sfondare. Tutto cambia nel bene e nel male quando un ex cecchino dei Marines inizia a dar loro la caccia per i commenti che hanno fatto in un'intervista sui soldati in Iraq.

Il cecchino inizia a ucciderli uno alla volta. La cosa strana è che dopo che un membro della gang muore, la gang stessa diventa sempre più famosa e i media li braccano come avvoltoi. Una volta che l'FBI viene coinvolta negli omicidi, l'agente speciale responsabile assume il ruolo di manager e li guida da un lavoro all'altro, combattendo fan e giornalisti. L'unico problema con l'agente dell'FBI è che è un ex Marine e vuole catturare il cecchino in sicurezza a rischio di perdere qualcun altro nella band. Quanti dovranno morire prima che finalmente catturino il cecchino?

Se vi piace la musica heavy metal e le rock band, questo romanzo è perfetto per voi. Anche se non lo siete, apprezzerete la prosa concisa del signor McCammon, il forte sviluppo dei personaggi, la trama intricata, gli inevitabili colpi di scena in tutto il romanzo e l'accumulo ad alto numero di ottani fino a un finale culminante.

Sebbene questo romanzo sia stato elogiato come il migliore di Robert McCammon, penso che si collochi ancora appena sotto Boy's Life and Speaks the Nightbird e Mister Slaughter al primo posto. Tuttavia, mi è piaciuto molto il libro e ho pensato che molti dei capitoli fossero eccezionali, specialmente quello sulla storia di Stone Church. Quel capitolo era terrificante e avrebbe potuto essere l'inizio di un romanzo diverso con l'orrore stampato dappertutto.

McCammon, il cui Boy's Life vinse il premio Bram Stoker e il World Fantasy nei primi anni Novanta, ha al suo attivo una dozzina di altri libri F&SF e horror ben accolti. Smise di scrivere romanzi un paio di anni dopo Boy's Life e la ragione che adduce è che i suoi editori cercavano di tenerlo nel campo dell'horror quando lui voleva provare qualcosa di diverso.

Ho la sensazione tra le righe che abbia detto loro di andare a farsi fottere e morire. Conosco quella sensazione.

Questo è diverso, e una bella lettura, ed è di un piccolo editore, il che mi fa riflettere. Forse non volevo tornare a Big Pub. Forse sì, ma loro non lo volevano. Se è così, hanno perso una scommessa.

Il libro è lungo e la mia unica lamentela è che le persone tendono a trovarlo loquace in alcuni punti. McCammon ha qualcosa che vuole dire e lo dice, e a volte il pulpito che striscia lì interrompe il flusso. Ma la caratterizzazione è ricca, l'ambientazione affascinante e il libro parla di qualcosa, quindi ciò che vuole dire vale la pena di essere ascoltato.

C'è il chitarrista solista scontroso, incazzato con il mondo. C'è la madre terra hippie con una voce d'oro e un talento per la scrittura; il bassista che ha suonato ovunque e ha ritmo; il tastierista che può smontare lo strumento e ripararlo bendato; la batterista lesbica sportiva i cui assoli fanno saltare il tetto; il road manager esausto. Devono tutti attraversare momenti difficili e questo non è qualcosa che guarderai come un film TV della settimana, sarebbe una dura classificazione R per linguaggio e violenza.

Fornisce un quadro chiaro di chi sono queste persone, da dove vengono, perché sono lì, e le prove che affrontano e i cambiamenti che subiscono sono duri e illuminanti.

Immagini originali/Fonte immagini: Robert McCammon.

Birdman di Mo Hayder è un thriller al limite dello splatter: tanta violenza per un serial killer che infesta l'Inghilterra. Attenzione: non è un romanzo per i deboli di cuore

E dopo Non è un paese per vecchi, beh, non è un romanzo per i deboli di stomaco.

Birdman è un thriller che risale a qualche anno fa. Stiamo parlando del 2001, periodo in cui la grande Patricia Cornwell stava facendo il cacao a tutti gli altri scrittori. Il suo personaggio, Kay Scarpetta, a cavallo tra anatomopatologia e crimine, raccontava storie crude e violente. Sempre con un background scientifico di alto livello.

Nel momento migliore appare questo Mo Hayder... e, ragazzi, la violenza diventa l'unico filo conduttore che conduce questo romanzo a tinte forti. Davvero forti. Oh, davvero!

Una cosa colpisce subito di questo libro, e segna chiaramente la differenza rispetto ai thriller made in USA che la facevano da padroni in quegli anni: è ambientato in Inghilterra. E allora, dite? Allora la polizia è disarmata. E anche solo vedere un detective bussare a un appartamento mette i brividi.

Ma l'amica Mo non si ferma qui. Mescola insieme cadaveri orribilmente mutilati, malcontento sociale e disperazione, whisky e pugni allo stomaco.

Jack Caffery è un detective che è ben lontano dall'idea che si ha di un poliziotto al servizio di Sua Maestà. Ha alle spalle un'infanzia difficile, un rapporto interessante con l'alcol e una rabbia dentro che lo rende un pericolo per se stesso prima che per gli altri.

Si ritrova a dover indagare su un caso di omicidio plurimo. Un serial killer che rapisce delle donne, le tortura, tenta persino dei bei interventi chirurgici amatoriali, e poi le uccide. Ma prima lascia la sua firma, che non vi rivelo altrimenti l'assassino finirà per cercare anche me. Credetemi, la firma è... riconoscibile. Ecco.

È uno dei pochi libri in cui mi sono dovuta fermare più volte per bere un bicchiere d'acqua (venendo da Treviso, sembra difficile da credere, vero?). Ma alcune parti hanno un tale pathos, spingono così tanto sulla violenza, che ci vuole davvero forza per andare avanti.

Ma per chi ama le montagne russe (non quelle delle Olimpiadi invernali), per chi ascolta heavy metal, per chi indossa calzini bianchi di spugna con completi eleganti, questo è un libro imperdibile (in quanto a immagini forti, non sono da meno di Hayder).

Purtroppo, almeno a mio parere, le opere successive di questa promettente scrittrice sono scivolate miseramente in un campo quasi splatter, un desiderio di digerire a forza. E non è mai riuscita a replicare la sua grande opera d'esordio.

Ma Birdman vale la pena di essere letto. Be', magari in un pomeriggio soleggiato...

Recensione.

North Greenwich. Fine maggio. Mancavano tre ore all'alba e il fiume era deserto. Alcune chiatte scure ondeggiavano controcorrente e la marea di primavera sollevava delicatamente le prue delle piccole imbarcazioni dalla fanghiglia. Una nebbia si alzava dall'acqua, diffondendosi nell'entroterra, oltre i magazzini bui, sopra il Millennium Dome, avvolgendo brughiere desolate, strani paesaggi lunari, finché non scomparve, a circa cinquecento metri di distanza, tra i macchinari spettrali di un'area industriale in rovina.

All'improvviso apparvero i fari di un'auto: una pattuglia della polizia svoltò nella strada di accesso, le sue luci blu lampeggiarono nel silenzio, seguita pochi istanti dopo da una seconda e una terza auto. Nei successivi venti minuti, altri veicoli raggiunsero la zona industriale: otto pattuglie della zona, due Ford Sierra senza contrassegni e il furgone Transit bianco degli uomini della scientifica. Fu istituito un blocco all'ingresso della strada e alcuni ufficiali locali in uniforme furono inviati a impedire l'accesso dal fiume. Il primo addetto della CID contattò la sede centrale di Croydon e chiese i numeri del cercapersone dell'Area Major Investigation Pool, il principale team investigativo della zona, e, a otto chilometri di distanza, il detective Jack Caffery, della B Squad dell'AMIP, fu buttato giù dal letto.

Jack rimase sdraiato al buio per qualche istante, raccogliendo i pensieri, sbattendo le palpebre e lottando contro l'istinto di riaddormentarsi. Poi, con un profondo respiro, fece uno sforzo: scese dal letto e andò in bagno a lavarsi la faccia (niente più Glenmorangie nelle settimane di reperibilità, Jack, giuralo, ora, giuralo), si vestì (non troppo in fretta, è meglio arrivare ben svegli e calmi), indossò la cravatta, non troppo vistosa (la CID non vuole che li facciamo fare brutta figura). Il cercapersone e il caffè, caffè solubile, zuccherato, ma niente latte, niente latte. E soprattutto non mangiare, non sai mai cosa ti aspetta. Ne bevve due tazze, trovò le chiavi della macchina nella tasca dei jeans e, svegliato all'istante dalla caffeina, con una sigaretta che aveva appena arrotolato stretta tra i denti, guidò attraverso le strade deserte di Greenwich fino alla scena del crimine. Lì, fuori dalla zona industriale, il suo superiore, il commissario Steve Maddox, un uomo piccolo, prematuramente ingrigito, impeccabile come sempre nel suo abito grigio-marrone, lo stava aspettando. Passeggiava sotto un lampione solitario, giocherellando con le chiavi e mordendosi il labbro.

Vide Jack fermare la macchina, si avvicinò a lui, appoggiò un gomito sul tetto e, avvicinandosi al finestrino aperto, esclamò: "Spero che tu non abbia appena mangiato".

L'altro tirò il freno a mano, poi afferrò i giornali e il tabacco dal cruscotto.

"Splendido. Proprio quello che volevo sentire."

"Ben oltre la fase di decomposizione." Maddox fece un passo indietro, mentre Jack scendeva dall'auto. "Donna, parzialmente sepolta. Un bel ritrovamento, quaggiù nel bel mezzo del nulla."

"Immagino che l'abbia già vista prima?"

"No, no. Sono stato informato dalla CID. E, hmm..." Esitò, guardandosi alle spalle, dove gli agenti della CID avevano formato un capannello. Quando si voltò di nuovo, parlò a bassa voce: "È stata sottoposta ad autopsia. Con la classica incisione a Y".

Jack rimase in silenzio per un momento, con la mano sulla porta. "Autopsia?"

"Sì."

"Allora probabilmente verrà da un laboratorio di patologia."

"Lo so..."

"Una barzelletta da studente di medicina..."

"Lo so, lo so." Maddox sollevò le mani, immobilizzandolo. "Non è esattamente la nostra zona, ma ascolta..." Lanciò un'altra occhiata alle sue spalle, poi si avvicinò a Jack. "Di solito sono molto corretti con noi, quelli del CID di Greenwich. Cerchiamo di assecondarli. Non perdiamo niente se gli diamo un'occhiata, giusto?"

"Giusto."

“Bene. Ora veniamo a te...” continuò, raddrizzandosi. “E tu?

Pensi di essere pronto?"

"Non ci sto." Jack sbatté la porta, tirò fuori il distintivo dalla tasca e scrollò le spalle. "Certo che no. Quando mai lo sarò?"

Si diressero verso l'ingresso, seguendo la recinzione perimetrale. L'unica luce era la debole luce giallo-sodio dei rari lampioni, accompagnata di tanto in tanto dai lampi bianchi della squadra forense, che illuminavano quello squallore per qualche istante. A nord, a un miglio di distanza, incombeva imponente il Millennium Dome, tutto illuminato, con le sue luci rosse di avvertimento per gli aerei che tremolavano sullo sfondo stellato.

"L'hanno messo in un sacco della spazzatura o qualcosa del genere", spiegò Maddox. "Ma è così buio laggiù che il primo inserviente non ne è sicuro... È il suo primo caso, e sta bruciando di fuoco sacro". Poi, con un brusco cenno del capo, indicò un gruppo di auto. "Vedi la Mercedes?"

"Sì", rispose Jack senza muoversi. Un uomo dalle spalle larghe che indossava un cappotto color cammello sedeva curvo sul sedile anteriore e parlava con un agente della CID,

“È il proprietario. Stanno lavorando sodo qui, riorganizzando tutto. Per la faccenda del nuovo millennio. Dice di aver ordinato a una squadra di ripulire il posto la settimana scorsa. Con tutti quei macchinari probabilmente hanno spostato la tomba senza saperlo, e poi a mezzanotte...” Rimase in silenzio per un momento. Erano arrivati ​​al cancello, dove mostrarono i loro badge e si fecero riconoscere. Poi si chinarono per scavalcare il nastro che delimitava la scena del crimine. “E poi, a mezzanotte,” riprese, “tre uomini che stavano armeggiando con un bidone di Evostick l'hanno trovata. Ora sono scesi alla stazione. Il responsabile ci racconterà di più. L'ha già vista.”

Il commissario Fiona Quinn, l'ufficiale addetto al coordinamento della scena del crimine arrivata da Scodand Yard, li stava aspettando, con la sua tuta bianca e un'aria spettrale, in una radura ben illuminata accanto a un modulo prefabbricato.

Quando i due si avvicinarono, lei si tolse il cappuccio.

Maddox fece le presentazioni.

"Jack, ti ​​presento il commissario Fiona Quinn. Fiona, questo è Jack Caffery, il nuovo detective."

Jack le si avvicinò, tendendole la mano. "Piacere di conoscerti."

"Piacere di conoscerti." La donna si tolse i guanti di lattice e gli strinse la mano.

"Questo è il tuo primo caso, non è vero?"

"Con AMIP, sì."

"Beh, avrei voluto dargliene uno migliore. La faccenda qui non è molto piacevole. In effetti, non lo è affatto. Qualcosa le ha spaccato il cranio in due: un'auto, probabilmente. È sdraiata sulla schiena." A mo' di dimostrazione, si appoggiò allo schienale, aprendo le braccia e la bocca. Nella penombra, Jack notò il riflesso di alcune otturazioni. "Dalla vita in giù, è sepolto nel cemento, una specie di pavimento o qualcosa del genere."

"È lì da molto tempo?"

"No, no. Circa..." - si rimise un guanto e porse a Maddox una mascherina di cotone - "...per meno di una settimana, ma è ancora troppo per giustificare l'invio immediato di una squadra speciale.

Penso che sia meglio aspettare fino all'alba prima di buttare giù dal letto il patologo. Sarà in grado di dirti di più quando l'avrà esaminato e valutato l'azione dell'insetto. E mezzo sepolto, mezzo avvolto in un sacco della spazzatura. Questo cambia le cose."

"Il patologo?" chiese Jack. "Pensi davvero che avremo bisogno di un patologo? Il CID pensa che sia già stata sottoposta ad autopsia."

"È vero."

"E lui vuole che la vediamo comunque?"

"Sì." Il volto di Quinn non cambiò espressione. "Sì, credo che tu abbia bisogno di vederla. Questa non è un'autopsia professionale."

Maddox e Caffery si scambiarono un'occhiata e, dopo un momento di silenzio, Jack annuì.

"Va bene, va bene." Si schiarì la gola, prese i guanti e la maschera che la donna gli aveva consegnato e si infilò rapidamente la cravatta nella camicia.

"Allora, andiamo a vedere di cosa si tratta."

Per una vecchia abitudine del CID, Jack Caffery camminava con le mani in tasca anche quando indossava i guanti protettivi. Di tanto in tanto perdeva di vista la torcia di Quinn, il che gli causava una vaga inquietudine: la zona industriale era buia a quel punto. La troupe aveva finito e si era chiusa nel furgone, duplicando il nastro originale. Ora l'unica luce era la luce chimica e nebulosa del nastro fluorescente che Quinn aveva usato per contrassegnare i manufatti su entrambi i lati della corsia, in modo da proteggerli fino all'arrivo dell'agente AMIP. Si muovevano nella foschia come fantasmi ficcanaso, tra le sagome verdi indistinte di bottiglie, lattine schiacciate, un oggetto informe che avrebbe potuto essere una maglietta o un asciugamano. Nastri trasportatori e gru a ponte si elevavano per quasi cento piedi nel cielo notturno che li circondava, grigio e silenzioso come una montagna russa insolitamente fredda.

Quinn alzò la mano per fermarli. "Laggiù", disse a Jack. "La vedi?

Sdraiata sulla schiena."

"Dove?"

"Vedi il vecchio bidone di petrolio?" chiese, illuminandolo con la torcia.

"SÌ."

"E le due barre di rinforzo sulla sua destra?"

"SÌ."

"Seguiteli."

Oddio.

"Lo vedi?"

"Sì." Jack si riprese. "Sì, la vedo."

Quello? Quello è un corpo? Pensò che fosse un pezzo di schiuma poliuretanica, quella contenuta nei contenitori, tanto era gonfia, gialla e lucida. Poi vide i capelli e gli occhi e riconobbe un braccio. E, infine, chinando la testa di lato, si rese conto di cosa stava osservando.

"Mio Dio", disse Maddox gravemente. "Dai, lascia che qualcuno la copra con un

Birdman di Mo Hayder è un thriller al limite dello splatter.

Birdman di Mo Hayder è un thriller al limite dello splatter: tanta violenza per un serial killer che infesta l'Inghilterra. Attenzione: non è un romanzo per i deboli di cuore

E dopo Non è un paese per vecchi, beh, non è un romanzo per i deboli di stomaco.

Birdman è un thriller che risale a qualche anno fa. Stiamo parlando del 2001, periodo in cui la grande Patricia Cornwell stava facendo il cacao a tutti gli altri scrittori. Il suo personaggio, Kay Scarpetta, a cavallo tra anatomopatologia e crimine, raccontava storie crude e violente. Sempre con un background scientifico di alto livello.

Nel momento migliore appare questo Mo Hayder... e, ragazzi, la violenza diventa l'unico filo conduttore che conduce questo romanzo a tinte forti. Davvero forti. Oh, davvero!

Una cosa colpisce subito di questo libro, e segna chiaramente la differenza rispetto ai thriller made in USA che la facevano da padroni in quegli anni: è ambientato in Inghilterra. E allora, dite? Allora la polizia è disarmata. E anche solo vedere un detective bussare a un appartamento mette i brividi.

Ma l'amica Mo non si ferma qui. Mescola insieme cadaveri orribilmente mutilati, malcontento sociale e disperazione, whisky e pugni allo stomaco.

Jack Caffery è un detective che è ben lontano dall'idea che si ha di un poliziotto al servizio di Sua Maestà. Ha alle spalle un'infanzia difficile, un rapporto interessante con l'alcol e una rabbia dentro che lo rende un pericolo per se stesso prima che per gli altri.

Si ritrova a dover indagare su un caso di omicidio plurimo. Un serial killer che rapisce delle donne, le tortura, tenta persino dei bei interventi chirurgici amatoriali, e poi le uccide. Ma prima lascia la sua firma, che non vi rivelo altrimenti l'assassino finirà per cercare anche me. Credetemi, la firma è... riconoscibile. Ecco.

È uno dei pochi libri in cui mi sono dovuta fermare più volte per bere un bicchiere d'acqua (venendo da Treviso, sembra difficile da credere, vero?). Ma alcune parti hanno un tale pathos, spingono così tanto sulla violenza, che ci vuole davvero forza per andare avanti.

Ma per chi ama le montagne russe (non quelle delle Olimpiadi invernali), per chi ascolta heavy metal, per chi indossa calzini bianchi di spugna con completi eleganti, questo è un libro imperdibile (in quanto a immagini forti, non sono da meno di Hayder).

Purtroppo, almeno a mio parere, le opere successive di questa promettente scrittrice sono scivolate miseramente in un campo quasi splatter, un desiderio di digerire a forza. E non è mai riuscita a replicare la sua grande opera d'esordio.

Ma Birdman vale la pena di essere letto. Be', magari in un pomeriggio soleggiato...spegne.

Immagine fonte: Mo Hayder.

Il rapporto Pelican è un romanzo thriller legale scritto da John Grisham.

Terzo romanzo dello scrittore statunitense, da cui è stato tratto il celebre film omonimo di Alan J. Pakula, uscito nel 1993 e interpretato da Julia Roberts e Denzel Washington.

Il rapporto Pelican è un romanzo thriller legale scritto da John Grisham, pubblicato nel 1992 da Doubleday. Terzo romanzo dello scrittore statunitense, l'opera è stata adattata nel celebre film omonimo di Alan J. Pakula, uscito nel 1993 e interpretato da Julia Roberts e Denzel Washington.

Trama.

Quella stessa notte, due giudici della Corte Suprema degli Stati Uniti furono trovati assassinati in due luoghi diversi. Il primo è un veterano, il secondo un nuovo arrivato, che presta servizio a vita. Nessuno riesce a scoprire la causa di queste tragiche morti, finché Darby Shaw, uno studente di giurisprudenza, formula una tesi, che viene poi richiesta dall'FBI. Il "Rapporto Pelican". L'insegnante della ragazza consegna il rapporto a un amico dell'FBI: in apparenza si tratta di un'ipotesi come le altre, in cui il mandante degli omicidi è descritto come un magnate del petrolio, desideroso di vincere una causa per poter sfruttare un giacimento e per questo ha fatto uccidere i due giudici. Ma il magnate in questione è anche il maggiore finanziatore della campagna elettorale presidenziale, quindi la Casa Bianca sta insabbiando l'ipotesi.

Nonostante le manovre della Casa Bianca, il rapporto giunge al suddetto magnate, il quale decide di uccidere tutte le persone che hanno visto il rapporto. Insegnante di Darby, amante e amico dell'FBI. Vengono uccisi e i sicari sono sulle tracce anche della ragazza, che però riesce a sfuggire loro per molto tempo finché, stanca di scappare, decide di contattare Gray Grantham, un giornalista del Washington Post, che avrà così accesso al Rapporto Pelican: insieme svolgeranno le indagini necessarie per confermare la veridicità del rapporto, che non può essere pubblicato per mancanza di prove. Darby e Grantham saranno in grado di concludere l'indagine, la storia del Rapporto Pelican e tutto ciò che vi è correlato sarà pubblicato. Darby emigra quindi nei Caraibi e viene raggiunto poco dopo da Gray: insieme ricostruiranno una vita tranquilla e agiata, anche sentimentale.

Quella stessa notte, due giudici della Corte Suprema degli Stati Uniti furono trovati assassinati in due luoghi diversi. Il primo è un veterano, il secondo un nuovo arrivato, che ricopre l'incarico a vita. Nessuno riesce a scoprire la causa di queste tragiche morti, finché Darby Shaw, uno studente di giurisprudenza, formula una tesi, poi richiesta dall'FBI: il "Rapporto Pelican". L'insegnante della ragazza consegna il rapporto a un amico dell'FBI: in apparenza è un'ipotesi come un'altra, descrive come mandante degli omicidi un magnate del petrolio, desideroso di vincere una causa per poter sfruttare un giacimento e per questo ha fatto uccidere i due giudici. Ma il magnate in questione è anche il principale finanziatore della campagna elettorale presidenziale, quindi la Casa Bianca sta insabbiando l'ipotesi.

Nonostante le manovre della Casa Bianca, il rapporto giunge al suddetto magnate, il quale decide di uccidere tutte le persone che hanno visto il rapporto. Insegnante di Darby, amante e amico dell'FBI. Vengono uccisi e i sicari danno la caccia anche alla ragazza, che però riesce a sfuggire loro per molto tempo finché, stanca di scappare, decide di contattare Gray Grantham, un giornalista del Washington Post, che avrà così accesso al rapporto Pelican: insieme svolgeranno le indagini necessarie per confermare la veridicità del rapporto, che non può essere pubblicato per mancanza di prove. Darby e Grantham saranno in grado di concludere l'indagine, la storia del Rapporto Pelican e tutto ciò che vi è correlato sarà pubblicato. Darby emigra quindi nei Caraibi e viene presto raggiunto da Gray: insieme ricostruiranno una vita tranquilla e confortevole, anche sentimentale.

Una breve introduzione al romanzo.

A guardarlo, difficilmente si sarebbe pensato che fosse capace di provocare un simile trambusto, ma ciò che vide laggiù era in gran parte colpa sua. E andava bene così. Aveva novantun anni, era paralizzato, inchiodato a una sedia a rotelle e attaccato a una bombola di ossigeno. Il secondo ictus, sette anni prima, aveva minacciato di ucciderlo, ma Abraham Rosenberg era ancora vivo e, nonostante i tubi nel naso, la sua autorità in campo legale era superiore a quella degli altri otto giudici. Era l'unica leggenda rimasta alla Corte e il fatto che respirasse ancora esasperava gran parte della folla in delirio.

Era in piedi su una piccola sedia a rotelle in un ufficio al primo piano dell'edificio della Corte Suprema. Appoggiò i piedi alla finestra e si sforzò di allungare le braccia mentre il frastuono aumentava. Detestava i poliziotti; eppure vederli allineati in file compatte e ordinate gli dava un senso di sicurezza. Rimasero immobili nelle loro posizioni mentre una folla di almeno cinquantamila persone urlava la propria sete di sangue.

"Non ne ho mai visti così tanti!" urlò Rosenberg verso la finestra.

Era quasi sordo. Dietro di lui c'era il suo assistente senior, Jason Kline.

Era il primo lunedì di ottobre, il giorno in cui iniziava il nuovo anno, ed era diventata una tradizionale celebrazione del Primo Emendamento. Una celebrazione solenne. Rosenberg era emozionato. Per lui, la libertà di parola significava libertà di organizzare rivolte.

"Ci sono gli indiani?" chiese alzando la voce.

Jason Kline si chinò per parlargli all'orecchio destro. “

Forchette!" "Con i colori della guerra?

"Forchette! In tenuta da combattimento."

"E stanno ballando?"

"Forchette."

Indiani, neri, bianchi, persone di colore, donne, gay, amanti degli alberi, attivisti per i diritti degli animali, suprematisti bianchi, suprematisti neri, contestatori delle tasse, boscaioli, contadini: è stata un'enorme ondata di proteste. E i poliziotti anti-disordine brandivano manganelli neri.

"Gli indiani dovrebbero amarmi!"

"Ne sono certo." Kline annuì e sorrise al fragile ometto che stringeva i pugni. La sua era un'ideologia molto semplice: il governo aveva la precedenza sulle imprese, l'individuo sul governo, l'ambiente su tutto. Per quanto riguarda gli indiani, date loro tutto quello che vogliono.

Le urla, le preghiere, i canti, i salmi e le grida divennero ancora più forti e i poliziotti serrarono le fila senza rivelare troppo. La folla era più numerosa e agitata rispetto agli anni precedenti. L'atmosfera era più tesa. La violenza era all'ordine del giorno. Sono state piazzate bombe in molte cliniche per l'aborto e diversi medici sono stati aggrediti e picchiati.

Uno, infatti, era stato ucciso a Pensacola, imbavagliato, legato in posizione fetale e bruciato con l'acido. Gli scontri nelle strade erano all'ordine del giorno. Chiese e sacerdoti erano stati attaccati da gay militanti. I suprematisti bianchi agivano attraverso una dozzina di note organizzazioni paramilitari, piuttosto confuse, che erano diventate più audaci nei loro attacchi contro neri, ispanici e asiatici. L'odio era ormai diventato il passatempo preferito degli americani.

E naturalmente la Corte era un bersaglio facile. Dopo il 1990, le gravi minacce alla giustizia sono aumentate di dieci volte. La polizia della Corte Suprema ha triplicato il suo personale. Almeno due agenti dell'FBI erano stati incaricati di proteggere ogni giudice, mentre altri cinquanta erano impegnati a indagare sulle minacce.

"Mi odiano, vero?" chiese Rosenberg ad alta voce mentre guardava fuori dalla finestra.

"Sì, alcuni lo fanno", rispose Kline con aria divertita.

A Rosenberg piaceva sentirselo dire. Sorrise e inspirò profondamente. L'ottanta per cento delle minacce di morte erano rivolte a lui.

“Vedi qualche segnale?” chiese. Era semi-cieco.

"Sì, diversi."

"Cosa dicono?"

"Le solite cose. Morte a Rosenberg. Rosenberg, ritirati. Toglietegli l'ossigeno."

"Hanno sventolato gli stessi dannati cartelli per anni. Perché non ne fanno di nuovi?"

L'assistente non rispose. Abe avrebbe dovuto andare in pensione anni fa; ma un giorno lo avrebbero portato fuori in barella. La maggior parte delle ricerche fu condotta dai suoi tre assistenti, ma Rosenberg insistette per scrivere personalmente le sue opinioni. Con un pennarello di grandi dimensioni scarabocchiò le parole su un quaderno vuoto, come un bambino della prima elementare che impara a scrivere. Lavorava lentamente; ma poiché il suo era un incarico a vita, il tempo non aveva molta importanza. Gli assistenti verificavano le loro opinioni e molto raramente scoprivano errori.

Rosenberg ridacchiò: "Dovremmo dare Runyan agli indiani".

Il primo giudice fu John Runyan, un conservatore inflessibile nominato da un repubblicano e odiato dagli indiani e da quasi tutte le altre minoranze. Sette giudici su nove erano stati nominati da presidenti repubblicani.

Contro la volontà del marito Benton Wesley, Kay Scarpetta si dirige al carcere femminile della Georgia, dove ha accettato di incontrare una condannata per reati sessuali e la madre di un diabolico assassino. Kay è determinata a far parlare la donna per scoprire finalmente cosa è successo veramente al suo assistente, Jack Fielding, assassinato sei mesi prima. Questa non è solo un'indagine personale, ma professionale, poiché come direttrice del Cambridge Forensic Center e dati i suoi contatti nel Dipartimento della Difesa, Kay ha bisogno di avere elementi utili il prima possibile per un'indagine su una serie di eventi macabri che è convinta abbiano a che fare con la morte di Jack: l'omicidio di un'intera famiglia avvenuto anni prima a Savannah, una giovane donna nel braccio della morte e una serie di altre morti apparentemente inspiegabili sembrano tutte collegate. Ma qual è il filo che le unisce?

Kay scopre un altro inquietante dettaglio: quello che sembrava un attentato alla sua vita era in realtà parte di un piano più ampio e complesso. Quali oscuri complotti si celano dietro questi tragici eventi? E ​​chi c'è dietro le quinte? Presto la nebbia inizia a dissiparsi, rivelando i contorni inquietanti di qualcosa di ancora più terribile: un complotto terroristico internazionale che solo lei può fermare.

Diciannovesimo romanzo della serie incentrato sul leggendario personaggio di Kay Scarpetta, fenomeno di culto da molti anni, **Red Mist** è un thriller avvincente che mette il lettore in contatto con il suo lato più oscuro, sottolineando ancora una volta gli straordinari talenti che hanno reso Patricia Cornwell un punto di riferimento nel panorama del thriller internazionale.

Recensione.

La ferrovia attraversa l'asfalto screpolato della strada che porta a quella regione degli Stati Uniti chiamata Lowcountry. Mentre passo sui binari arrugginiti, il cui colore mi ricorda il sangue congelato, penso che forse dovrei tornare indietro, invece di proseguire verso la GPFW, la prigione femminile della Georgia. È giovedì 30 giugno e mancano solo pochi minuti alle quattro: avrei ancora tempo per prendere l'ultimo volo per Boston. Ma so già che non lo farò.

In questa zona, lungo la costa della Georgia, ci sono fitte foreste, vasti prati e paludi attraversati da ruscelli e canali su cui volano garzette e aironi. Dai rami degli alberi pendono le barbe dei frati e dal sottobosco spunta l'inquietante kudzu; cipressi giganti, con i loro tronchi nodosi e contorti, sembrano creature preistoriche che strisciano lentamente attraverso le paludi. Non ho visto alligatori o serpenti, ma sono sicuro che ce ne siano molti. Devono essersi nascosti, spaventati dal rumore della mia marmitta.

Non so come sono finita in questa ingombrante carretta bianca, che non sopporta la strada e puzza di fritto, fumo di sigaretta e persino un po' di pesce marcio. Il mio assistente, Bryce, era stato consigliato di prenotare una berlina di medie dimensioni sicura e affidabile con airbag e GPS, preferibilmente una Volvo o una Camry. Quando un tizio si è presentato all'aeroporto con un furgone senza aria condizionata e nemmeno una mappa a bordo, gli ho detto che doveva esserci un errore, che doveva avermi portato il mezzo destinato a qualcun altro. Lui, invece, mi ha fatto vedere che sul contratto c'era il mio nome, Kate Scarpetta. Gli ho risposto che mi chiamavo Kay, non Kate, e che non mi importava che sul contratto ci fosse il mio cognome: non era quello il mezzo che avevo prenotato. Il tizio, in canottiera, bermuda e scarpe da pesca, molto abbronzato, si è scusato a nome della Lowcountry Concierge Connection: non sapeva cosa fosse successo, forse un problema al computer. Naturalmente, avrebbe fatto in modo di procurarmi l'auto che avevo richiesto, ma purtroppo ci sarebbe voluto del tempo: non era sicuro di poter evadere la richiesta il giorno stesso.

Tutto è andato storto da quando me ne sono andata. Mi sembra di sentire mio marito, Benton, sussurrare: "Te l'avevo detto!" Lo rivedo, ieri sera, appoggiato al tavolo di travertino della cucina, alto, magro, folti capelli grigi, viso scuro. Abbiamo litigato perché non volevo che venisse. Mi fa ancora un po' male la testa... Non so perché a volte mi convinco che mezza bottiglia di vino andrà bene. So perfettamente che non è vero. Forse ne abbiamo bevuto anche più della metà. Era un ottimo pinot grigio, limpido, leggero, con un leggero retrogusto fruttato.

L'aria che entra dal finestrino è calda e densa e ha l'odore pungente e sulfureo delle foglie marce, del fango e dell'acqua stagnante. Svolto bruscamente verso il sole con il furgone che trema e vedo degli avvoltoi dal collo rosso che beccano qualcosa in mezzo alla strada. Si alzano lentamente in aria, sbattendo le loro grandi ali, e io sterzo per evitare di passare sopra la carcassa di un procione che emana un fetore putrido che conosco bene. Tutte le persone morte hanno lo stesso odore, che siano umane o animali. Riconosco l'odore della morte da lontano e se scendessi a controllare, potrei probabilmente identificare la causa della morte della povera bestia, quando è avvenuta, le circostanze del suo investimento e forse anche il tipo di veicolo.

Sono un medico legale, anche se alcuni mi chiamano coroner o pensano che faccia parte della polizia. In realtà ho una laurea in medicina con specializzazione in anatomia patologica e ho seguito corsi avanzati di patologia forense e radiologia tridimensionale, il che significa che prima di eseguire l'autopsia sottopongo il cadavere a una TAC. Ho una seconda laurea in giurisprudenza e il grado di colonnello nell'Air Force Extraordinary Reserve, quindi lavoro per il Dipartimento della Difesa, che l'anno scorso mi ha messo a capo del CFC, il Cambridge Forensic Center, gestito congiuntamente con il Commonwealth del Massachusetts, il Massachusetts Institute of Technology (MIT) e Harvard.

Il mio lavoro è stabilire i meccanismi con cui certe cose portano alla morte e altre no, che si tratti di una malattia, un veleno, un problema medico, un atto di Dio, un'arma da fuoco o un ordigno esplosivo improvvisato (IED). Seguo le linee guida del governo degli Stati Uniti e tutte le mie azioni devono avere una base legale. Scrivo relazioni di esperti sotto giuramento e sono chiamato a testimoniare in tribunale, quindi non mi è permesso condurre una vita normale, avere opinioni personali o reazioni emotive nemmeno nei casi più atroci e raccapriccianti. Ho il dovere di essere sempre imparziale e obiettivo. Nonostante il fatto che quattro mesi fa sono stato vittima di un episodio violento in cui sono quasi morto, devo rimanere stoico e immobile come una roccia. Devo rimanere calmo, a sangue freddo e determinato.

"Non mi farai venire un disturbo post-traumatico da stress, vero?" mi ha detto il generale John Briggs, comandante dell'AFME - Armed Forces Medical Examiner's Institute, dopo l'attentato alla mia vita del 10 febbraio scorso. "Queste cose succedono, Kay. Il mondo è pieno di bulli".

“Sì, John, lo so: queste cose succedono,” risposi, come se tutto andasse bene, come se avessi tutto sotto controllo. Ma non è così: non mi sento per niente bene. Voglio cercare di capire cosa ha rovinato la vita di Jack Fielding, e ho intenzione di fare tutto il possibile per far pagare Dawn Kincaid per quello che ha fatto. Voglio la pena massima: l’ergastolo senza possibilità di libertà vigilata. Voglio che non esca mai più di prigione.

Guardo l'ora senza staccare le mani dal volante, perché ho paura di sterzare. Forse dovrei fare retromarcia. L'ultimo aereo per Boston parte tra meno di due ore. Posso ancora farcela. Ma non voglio. Ho preso una decisione, nel bene o nel male, e la porterò a termine. È come se fossi in modalità pilota automatico. Forse sono sconsiderata e mi lascio trasportare dal desiderio di vendetta. Sono arrabbiata, lo so. Come mi ha detto ieri sera mio marito, che è uno psicologo forense dell'FBI, mentre preparavo la cena nella nostra casa di Cambridge, una vecchia casa costruita da un noto trascendentalista, "Ti stai lasciando manipolare, Kay. Stai giocando al gioco di qualcun altro, anche se non te ne rendi conto. Pensi di essere piena di iniziativa, di perseguire un ideale di giustizia, ma in realtà stai solo cercando di placare la tua colpa".

"Non è colpa mia se Jack è morto."

"Ti sei sempre sentito in colpa nei suoi confronti. Tendi a sentirti in colpa per un sacco di cose quando non c'entri niente."

"Lo capisco. Ogni volta che sento di poter fare qualcosa di utile e giusto, pensi che dovrei diffidare di me stesso." Dissi questo mentre, con un paio di forbici da chirurgo, rimuovevo i gusci dai gamberi che avevo appena bollito. "A me sembra che stia cercando coraggiosamente informazioni che potrebbero essere utili per fare giustizia, ma in realtà ciò che mi spinge è il senso di colpa."

"Ti senti responsabile di tutto, pensi di dover sistemare tutto o che tocca a te prevenire le tragedie. Sei sempre stata così, fin da quando eri una bambina e ti prendevi cura del tuo padre malato."

"Non posso certo evitare le tragedie", ribattei, gettando i gusci nella spazzatura. Poi misi una manciata di sale grosso nell'acqua che bolliva sul mio piano cottura a induzione in vetroceramica, di cui sono molto orgoglioso. "Jack è stato abusato da bambino e non ho potuto farci niente. Non sono nemmeno riuscito a impedirgli di rovinarsi la vita. Ora è stato assassinato e non ho potuto farci niente", presi il coltello. "Non è colpa mia se è ancora vivo, siamo onesti". Tutto questo mentre tagliavo cipolle e aglio sul tagliere in polipropilene antibatterico. "Non sono morto solo perché ho avuto una fortuna cieca".

"Dovresti stare lontana da Savannah, Kay", mi disse Benton, e io gli chiesi di stappare il vino, per favore. Bevemmo un bicchiere, ma continuammo a discutere. Mangiammo senza appetito la cena che avevo preparato con tanto amore, e anche se sono convinta che chi mangia bene vive felice, fummo infelici per tutta la notte. Per colpa di quella donna.

Kathleen Lawler ha vissuto una vita infernale. Sta scontando una condanna a 20 anni di carcere per aver investito un giovane sotto l'effetto di droghe, ma ha trascorso più tempo in carcere che a piede libero, essendo già stata condannata negli anni '70 per molestie su minorenne. Quel minorenne era Jack Fielding, il mio assistente, che ora è morto. Fu colpito alla testa e ucciso da Dawn Kincaid, la figlia nata dalla sua relazione con Kathleen Lawler e data in adozione subito dopo la nascita, mentre la madre era in prigione. Una lunga storia, insomma. Ultimamente me la racconto e me la ripeto di continuo. Se c'è una cosa che ho imparato nella vita, è che una cosa tira l'altra, sempre. La tragica storia di Kathleen Lawler è un esempio di ciò che gli scienziati intendono quando dicono che il battito delle ali di una farfalla può scatenare un uragano dall'altra parte della Terra.

Mentre guido un furgone rumoroso e inaffidabile attraverso un paesaggio paludoso e infestato da piante selvatiche che probabilmente non è cambiato molto dall'era dei dinosauri, mi chiedo quale battito d'ali abbia dato origine a Kathleen Lawler e alla scia di morte e sofferenza che si è lasciata alle spalle. La immagino nella sua cella di due metri per tre, con il water in acciaio, il letto di metallo e una piccola finestra protetta da una rete metallica che si affaccia sul cortile, dove c'è un po' di erba, tavoli da picnic e panche in cemento e cubicoli mobili per i bagni. So che ha solo due cambi di vestiti, che non sono vestiti "per il mondo libero", come mi ha spiegato nelle e-mail che mi ha inviato e a cui non ho mai risposto, ma vestiti da prigione, pantaloni e tunica. Ha letto almeno cinque volte tutti i libri della biblioteca della prigione e scrive molto bene, dice. Qualche mese fa mi ha inviato una poesia che ha composto, dedicata a Jack:

DESTINO
tornò come un soffio d'aria e io ero terra,
e ci incontrammo ma non subito.
(Non c'era niente di sbagliato, davvero,
semplici sciocchezze
di cui non ci importava,
inutili.)
dita di fuoco.
freddo, freddo acciaio.

Opinione.

Kay Scarpetta è in viaggio per visitare una detenuta del Georgia Women's Prison, una donna di nome Kathleen, che potrebbe far luce su quanto accaduto al suo collega Jack Fielding, morto sei mesi prima. Dal momento in cui arriva, si verificano una serie di strane coincidenze che la porteranno a indagare su una serie di morti apparentemente naturali avvenute nel bel mezzo della prigione e che potrebbero essere collegate all'omicidio di un'intera famiglia avvenuto molti anni prima.

La prima parte del libro è pesante e solo a metà c'è un colpo di scena, ma l'unica vera azione in questo libro si svolge nello spazio di una pagina, per arrivare bruscamente alla fine. Patricia è la mia scrittrice preferita, ma ammetto che questo libro non mi è sembrato molto "thriller", non sembra nemmeno scritto da lei... Lo consiglio solo ai fan che come me hanno tutti i suoi libri, vale la pena vedere come i nostri protagonisti (Marino, Benton e Lucy) reagiscono a un evento doloroso, perché sicuramente verrà trattato anche nel suo prossimo libro.

In questo libro, Kay Scarpetta deve rinunciare alla meritata vacanza con il suo socio e agente dell'FBI Benton Wesley per risolvere una misteriosa serie di crimini in cui l'incendio doloso serve a nascondere un terribile omicidio che ha comportato l'asportazione del cuoio capelluto e della pelle dal viso della vittima.

Nonostante le difficoltà, Kay riuscirà a identificare l'autore dei crimini in uno psicopatico di nome Newton Joyce, il quale, come Kay scoprirà, collabora purtroppo con una vecchia rivale del medico: Carrie Grethen, una pericolosa assassina rinchiusa nel carcere psichiatrico di Kirby e misteriosamente evasa.

In una folle corsa contro il tempo per impedire che entrambi si uccidano di nuovo a vicenda, Kay dovrà affrontare una dura prova del destino: Benton Wesley muore in un supermercato incendiato, dopo essere stato attirato lì con l'inganno. Per Kay, questa è un'ulteriore ragione per porre fine una volta per tutte alla sanguinosa catena di crimini compiuti da Carrie Grethen.

Trama.

Erano quasi le sette di sera quando Teun McGovern mi lasciò allo Sheraton Hotel di Society Hill, dove alloggiavano gli Atlanta Braves. Giovani e anziani, con giacche e cappellini da baseball, vagavano per bar e corridoi con grandi fotografie in mano, sperando di ottenere un autografo dai loro idoli. La sicurezza fu allertata e un uomo disperato mi fermò appena dentro la porta girevole.

"Li hai visti?" chiese, guardandosi intorno furiosamente.

"Chi?" ho chiesto.

"I coraggiosi!"

"E come sono?"

Ero in coda, sognando un bel bagno caldo. Eravamo bloccati nel traffico a sud di Philadelphia, dove cinque auto e un furgone si erano scontrati, sparpagliando vetri e detriti su sei corsie. Era troppo tardi per andare all'agenzia di pompe funebri della contea di Lehigh, a un'altra ora di distanza. Presi l'ascensore, scesi al quarto piano e inserii la tessera di plastica per aprire la serratura elettronica. Tirai le tende e guardai fuori verso il fiume Delaware e gli alberi del Moshulu attraccati a Penn's Landing. Ero a Philadelphia con una borsa da viaggio, la mia valigetta di alluminio e la mia borsa.

La luce dei messaggi lampeggiava. Ho sentito la voce di Benton che mi informava che aveva prenotato una stanza nello stesso hotel in cui ero io e che sarebbe arrivato non appena fosse uscito da New York e dal traffico. Potevo aspettarlo alle nove? Lucy mi aveva lasciato il suo nuovo numero di telefono e non sapevo se ci saremmo visti o meno. Marino mi stava raccontando i progressi delle sue indagini non appena ho richiamato e Fielding mi ha informato che i Quinn erano apparsi in televisione quella sera per annunciare che stavano intraprendendo un'azione legale contro di me e il mio ufficio per violazione dell'autonomia religiosa e per irreparabile danno morale.

Mi sedetti sul bordo del letto e mi tolsi le scarpe. I miei calzini erano consumati e li buttai nella spazzatura. I miei vestiti erano appiccicosi perché li avevo indossati troppo a lungo e avevo paura che i miei capelli potessero puzzare come ossa umane immerse in una pentola.

"Merda!" esclamai tra me e me. "Che razza di vita è questa?"

Mi tolsi il vestito, la camicetta e le mutandine e li gettai all'indietro sul letto. Mi assicurai di chiudere a chiave la porta e iniziai a riempire la vasca con acqua molto calda. Il rumore della doccia stessa ebbe un effetto calmante su di me e il bagnoschiuma aveva un odore di lamponi maturati al sole. Ero confusa alla vista di Benton. Come eravamo arrivati ​​a quel punto? Eravamo amanti, colleghi, amici e ora questi ruoli erano inseparabili, come un disegno complicato in molte sfumature di colori pastello. Mi stavo asciugando quando mi chiamò.

"Mi dispiace per il ritardo", ha detto.

"Come stai?"

"Vuoi andare al bar?"

"Finché non ci saranno i Braves. "Non ho voglia di combattere."

"I Braves?" chiese.

"Perché non vieni a trovarmi?" "Ho un minibar."

"Ok. Arrivo tra due minuti."

Si è presentato con un completo scuro e una camicia bianca, come al solito. Ma i suoi vestiti erano sgualciti dopo una giornata dura e ha dovuto radersi. Mi ha preso in braccio e siamo rimasti insieme per molto tempo senza parlare.

"Hai l'odore della frutta", disse.

"Dovremmo essere a Hilton Head", mi lamentai. "Come arriviamo a Philadelphia?"

"È un disastro", rispose.

Si staccò delicatamente e si tolse la giacca. La posò sul letto e aprì il minibar.

"Il solito?" mi chiese.

"No, un Evian."

"Ho bisogno di qualcosa di più forte."

Aprì una bottiglia di Johnnie Walker.

"Già che ci sono, faccio un doppione. "Al diavolo il ghiaccio", mi informò.

Mi porse l'Evian e lo guardai mentre prendeva la sedia dal tavolo e si sedeva. Spinsi i cuscini sul letto e mi sistemai.

"Cosa c'è che non va?" chiesi. "A parte tutto."

"Il problema di solito è quando l'ATF e l'FBI devono lavorare insieme su un caso", rispose, sorseggiando whisky. "Sono così contento di essere in pensione..."

"Non mi sembri molto in pensione", commentai.

"Hai ragione. Come se Carrie non fosse già un problema abbastanza grande. Sono stato coinvolto anch'io in questo caso, e la verità è che l'ATF ha i suoi profiler psicologici e non credo che il Bureau avrebbe dovuto essere coinvolto."

"Come se non lo sapessi, Benton." E non vedo come giustifichino la loro presenza, a meno che non considerino la morte della donna un atto di terrorismo."

"Per le somiglianze con il caso Warrenton", ha risposto. "Come ben sai. E non è stato difficile per il capo dell'unità chiamare gli investigatori della polizia di stato per offrire l'aiuto dell'ufficio. Puoi immaginare cosa sarebbe successo se non l'avessero accettato. Quindi mi hanno trascinato dentro. "C'erano due ufficiali sulla scena dell'incendio oggi e hanno fatto incazzare tutti."

"Sai, Benton, dovremmo essere tutti dalla stessa parte", dissi. Era una vecchia storia che mi faceva sempre arrabbiare.

"Sembra che questo agente dell'FBI di stanza a Philadelphia abbia nascosto un proiettile da nove millimetri per vedere se Pepper riuscisse a trovarlo."

Benton giocherellò con il whisky nel bicchiere.

"Evidentemente Pepper non l'ha trovato, visto che nessuno glielo aveva detto."

"Ha detto di cercarlo", ha continuato. "E l'ufficiale ha fatto qualche battuta sul fatto che il cane non aveva più il naso che aveva prima".

"Che idiota!" esclamai irritato. "È stato fortunato che l'allenatore non lo abbia picchiato."

"Beh, guarda", continuò con un sospiro, "è sempre la stessa storia. Ai vecchi tempi, gli agenti dell'FBI facevano le cose in modo diverso. Non mostravano i loro distintivi quando vedevano un fotografo e non si occupavano di indagini che non erano in grado di gestire. A volte mi vergogno. E non solo, mi arrabbio, perché questi idioti stanno rovinando la mia reputazione, non solo la loro. Dopo venticinque anni di servizio... meh. "Non so cosa fare, Kay."

Mi guardò negli occhi mentre sorseggiava il whisky.

"Continua a fare bene il tuo lavoro e dimentica tutto il resto", risposi dolcemente. "È un luogo comune, ma è anche l'unica cosa che possiamo fare. E non per il Bureau, l'ATF o la Pennsylvania State Police, ma per le vittime e le potenziali vittime. Solo per loro".

Finì il whisky e posò il bicchiere. Le luci di Penn's Landing fuori dalla mia finestra sembravano allegre; dall'altra parte del fiume c'era Camden, New Jersey.

"Non credo che Carrie sia ancora a New York", disse, guardando fuori.

"Un pensiero confortante."

"Non ho prove, a parte il fatto che nessuno l'ha più vista o sentita. Come si mantiene, per esempio? Spesso inizia da lì: rapine, furti di carte di credito. Finora non ci sono indicazioni che stia facendo una cosa del genere. Ovviamente, questo non significa che non lo stia facendo. Ma penso che abbia un piano e lo stia seguendo."

Osservai il suo profilo mentre continuava a guardare il fiume. Era depresso, la sua voce era stanca, il suo tono era scoraggiato. Mi alzai e mi avvicinai a lui.

"Andiamo a letto", dissi mentre gli massaggiavo le spalle. "Siamo stanchi, e quando sei stanco vedi tutto più scuro".

Lui sorrise e chiuse gli occhi mentre gli massaggiavo le tempie e gli baciavo il collo.

"Quanto guadagni all'ora?" sussurrai.

"È troppo per il tuo portafoglio", risposi.

Non dormivamo insieme perché le stanze erano troppo piccole e avevamo entrambi bisogno di riposare. La mattina mi piaceva fare una doccia tranquilla e anche a lui. Dopotutto, era il lato positivo dello stare insieme così a lungo. C'erano volte in cui restavamo svegli tutta la notte a consumarci l'uno nelle braccia dell'altro, perché lavoravamo insieme, lui era sposato e a volte eravamo insaziabili. Mi mancavano quell'entusiasmo, quella vitalità: spesso quando ero con Benton, mi sentivo come se il mio cuore fosse gonfio e triste e mi sentivo vecchia.

Il cielo era grigio e le strade erano bagnate quando Benton e io attraversammo la città verso Walnut Street la mattina successiva, poco dopo le sette. Nuvole di vapore si levavano dai tombini e dalle grate sui marciapiedi e la mattina era fresca e umida. I senzatetto dormivano sui marciapiedi o sotto coperte sporche nei parchi e uno, di fronte alla stazione di polizia, sembrava mezzo morto. Io guidavo e Benton frugava nella sua valigetta. Prendeva appunti su un blocco e rifletteva su cose che andavano oltre la mia comprensione. Presi la I76 verso ovest, dove la fila di auto si estendeva a perdita d'occhio, con il sole alle mie spalle.

"Perché il punto di origine è sempre nel bagno?" ho chiesto. "Perché non in un'altra stanza?"

"Ovviamente, se è una scelta ripetuta, deve avere un qualche significato per lui", rispose Benton, voltando pagina. "Forse simbolico. O meglio, gli si addice per altri motivi". Se l'autore è lo stesso e il punto di origine è comune a tutti gli incendi, allora secondo me il significato è simbolico. Il bagno probabilmente rappresenta qualcosa per l'assassino, e forse è il punto di partenza per tutti i suoi crimini. Ad esempio, potrebbe essergli successo qualcosa in bagno da bambino. Forse è stato abusato, violentato o ha assistito a qualcosa di traumatico".

"Potremmo controllare i registri della polizia."

"Sarebbe metà della popolazione carceraria, Kay. La maggior parte di loro sono state vittime di abusi. "Che poi ripetono agli altri."

“Ma andiamo oltre. Perché non li hanno uccisi.”

“In un certo senso sì, comunque. Quando da bambina vieni picchiata e violentata, sopravvivi ma dentro sei morta. Non che questo spieghi certi comportamenti. Non c’è niente che lo spieghi, a meno che tu non creda nell’esistenza del male e che ognuno di noi prenda le proprie decisioni.”

"Questo è esattamente ciò in cui credo."

Mi guardò e disse: "Lo so".

"Ma che tipo di infanzia ha avuto Carrie? Cosa sappiamo delle ragioni che l'hanno portata a prendere certe decisioni?", ho chiesto.

"Non ci ha mai concesso interviste", mi ha ricordato. "C'è molto poco nella sua valutazione psichiatrica, a parte le manipolazioni del momento. Un giorno è pazza e il giorno dopo ha tutto molto chiaro. Dissociativa, depressa e poco collaborativa, o una paziente modello. Queste persone hanno più dei diritti civili di noi, Kay.

Gli istituti psichiatrici spesso proteggono così tanto le persone rinchiuse lì che viene da chiedersi se i criminali non siamo noi."

Opinione

Point of Origin è il nono romanzo giallo con protagonista Kay Scarpetta e, come molti altri della serie, è diventato un famoso bestseller tradotto a pochi mesi dalla sua uscita. Questo romanzo, come gli altri con protagonista Kay Scarpetta, è pieno di tensione e colpi di scena: la narrazione procede rapidamente e fornisce al lettore molti piccoli indizi, alcuni dei quali fuorvianti, che lo indirizzano verso una soluzione efficace e spesso inaspettata. La trama dei suoi romanzi è sempre ben strutturata e cattura l'attenzione del lettore fin dalle prime pagine.

fonte

Ecco un tesoro: un romanzo per adulti che parla con la voce autentica di una ragazza diciassettenne, scavando a fondo nella sua psiche.

La madre ungherese di Lesley, Mara, - affascinante, schietta, gentile - è rimasta traumatizzata dalle sue esperienze adolescenziali durante l'era nazista. Sebbene il marito e le figlie americane cerchino di vivere una vita normale in Kansas, Mara li sottopone ai suoi capricci e alle sue stranezze. Lesley cerca di capirla, ma prendersi cura di Mara è estremamente doloroso, il che la distingue dai suoi coetanei.

Quando la psicosi di Mara diventa tragica, Lesley si reca nel Galles alla ricerca di ciò che sua madre ricordava sempre con grande gioia: una foresta di girasoli.

Introduzione.

Leslie e Megan sono i proprietari di Sorelle, 17 e 9 anni. Vivo nell'America di fine XX secolo, in una famiglia apparentemente normale, con il padre che lavora e la madre che pensa ai figli e alla casa. Questo è ciò che l'altra persona percepisce. Leslie e Megan sono stati fortunati, avevano i genitori che amavano lui e che amavano Vicenda.

La realtà è qui per durare, Mara, la madre, tante volte al giorno con i demoni del passato, fatale da vivere nel presente e vicina alle soluzioni agli errori che ha dovuto commettere quando era solo un'adolescente. Il resto della famiglia non paga niente, tutti devono passare del tempo a vivere con gli estranei di Mara: che all'inizio hanno piantato "eccentricità", e tendevano a essere pericolosi. Il libro è scritto molto bene, lo stile narrativo è ottimale.

Ciò nonostante, la prima parte del libro è un po' matura. Ho trovato invece reuscitissime le ultime 100 pagine, quando la scena cambia e l'autore ci racconta il Galles: sono pagine bellissime, le descrizioni del paesaggio sono perfette, leggendo sembra quasi di feltro e profumi di este terra selvaggia. 10 e quello che ho fatto nell'ultima parte di questo libro, ma non mi sento di dargli questo voto in prima pagina, scrivi molto bene e forse poco.

Trama

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Quell'anno il mio desiderio più grande era uscire con un ragazzo.

A diciassette anni non avevo ancora avuto un appuntamento. Avevo tutto il resto: seni, peli sotto le ascelle, ciclo, desiderio.

Sicuramente ne avevo il desiderio.

Una volta, quando ero piccola e non sapevo bene come funzionasse, io e la mia migliore amica fingemmo di fare l'amore, con le gambe divaricate come forbici, finché non fummo genitali contro genitali, con le pantofole l'una sotto il naso dell'altra. Mia nonna ci sorprese così. Mandò Cecily a casa e mi diede una pacca con il manico di un cucchiaio di legno, poi mi fece sedere in dispensa e dire Ave Maria. Non avevo dubbi, disse. Avevo ereditato quel tipo di interesse da mia madre. Forse era vero.

Eppure, nonostante fossi piccolo, decisi che non era poi così male avere quel tipo di interesse.

Tuttavia, quando avevo diciassette anni, avevo ricevuto solo un biglietto di San Valentino da Wayne Carmelee e tre baci rubati sotto gli spalti della fiera della contea di Sandpoint, in Idaho, da un capo scout.

Fu per me fonte di grande sgomento personale, e non fui certamente aiutata dalla mia sorellina di nove anni Megan, che non perdeva mai l'occasione di confermarmi che ero davvero così orribile come mi sentivo. Accennò persino al fatto che puzzavo e che i ragazzi lo sentivano.

Mio padre mi disse che dovevo semplicemente essere paziente. Era naturale e non puoi impedire alla natura di fare il suo corso.

Anche il mio momento sarebbe arrivato, mi assicurò. Gli risposi che se non ci fossimo spostati di continuo da un posto all'altro, forse la natura sarebbe riuscita a rintracciarmi ormai.

Alla fine ho chiesto conforto a mia madre. Le ho chiesto quando si è innamorata per la prima volta.

"Hans Klaus Fischer," rispose. La trovai in cucina, intenta a strofinare il pavimento. Inginocchiata sul linoleum, con i capelli legati con una bandana rossa, si fermò e considerò la mia domanda. E lui ridacchiò. Andò al bancone della cucina per prendere le sigarette, poi si sedette di nuovo sul pavimento e appoggiò la schiena alla credenza vicino al lavandino. Accavallò le gambe e appoggiò il posacenere su un ginocchio. "Vivevo a Dresda con zia Elfie. Sai, non mi era permesso vedere i ragazzi.

Avevo solo quindici anni e mia zia mi disse che non potevo ancora uscire.

Be', a quei tempi erano molto severi." Accese la sigaretta e i suoi occhi sorridevano. Sapevamo entrambi che ciò che diceva zia Elfie probabilmente non aveva mai avuto molta influenza su ciò che faceva mia madre.

“Era il figlio del fornaio. L'ho incontrato perché zia Elfie mi mandava a comprare il pane ogni giorno. Se avesse mandato Birgitta, chissà? Forse non l'avrei mai incontrato. Ma Birgitta era pigra. Comunque, ogni giorno andavo nel retrobottega a portare giù le pagnotte.”

Fece una pausa, ma continuò a guardarmi. "Vorresti sapere se era bello?" "Era bello, mamma?" chiesi. Dovevi sempre incoraggiare tua madre a raccontarti le sue storie. Era divertente quanto la storia stessa.

"Era bello? Be', ascolta. I suoi capelli erano più o meno dello stesso colore dei tuoi. Un po' più scuri, forse, ma acconciati come i tuoi. Era così che si faceva con i ragazzi a quei tempi.

Aveva gli occhi azzurri, o meglio, blu-verdi. E luminosi. Un blu-verdi brillante, molto intenso.

Lo stesso colore di certi vasi antichi. E le sue labbra erano bellissime.

Sottili. Di solito non mi piacciono le labbra sottili su un uomo, ma su Hans Klaus Fischer hanno dato un'espressione che era... beh, molto importante. Orgoglioso è la parola giusta. Era in piedi nella stanza sul retro a togliere le pagnotte di pane, e io pensavo: Mara, deve essere il tuo ragazzo. Bastava guardarlo per capire quanto fosse importante."

Mi guardò e ridacchiò. "Ero molto innamorato di lui.

Ogni giorno andavo a prendere il pane e mentre aspettavo non riuscivo a pensare ad altro che a baciare quelle belle labbra dall'aspetto importante.

"E lo hai baciato?" "Beh, all'inizio è stato molto difficile per lui notarmi. "Ero solo una delle tante ragazze innamorate di Hans Klaus Fischer."

"Ma poi sei riuscita a farlo innamorare di te, non è vero?" Lei continuò a ridere piano. Con una mano sistemò le lunghe e sottili ciocche di capelli che le sfuggivano dalla sciarpa e non disse nulla. La mamma non ne aveva bisogno. Tutto quello che doveva fare era sorridere.

"Cosa hai fatto? Come hai fatto a farti notare da lui nonostante tutte quelle ragazze?" Ho iniziato a indossare la mia uniforme da Bund Deutscher Mädchen per andare a comprare il pane. Ogni giorno.

Anche quando non c'era nessun incontro. "Sai, era un capogruppo del Movimento Giovanile." Si fermò a pensare, fissando la punta della sigaretta.

Il sorriso tornò sulle sue labbra.

"A volte lo vedevo nella stanza sul retro e indossava la sua uniforme.

Sembrava bello in quella divisa. Quando la indossava, c'era qualcosa di solenne nel suo modo di camminare: forse si sentiva come qualcuno in quella divisa. E

Allora ho pensato: Mara, gli piacerai se penserà che sei una convinta seguace del BdM.”

"E lui?" Mi guardò ammiccando.

"Ma cosa ha detto zia Elfie? Non ti ha sgridato perché non ti era permesso uscire con i ragazzi?" "Beh, un po' sì. All'inizio. Ma le ho detto che Hans Klaus proveniva da una famiglia molto buona. Le ho detto che era un bravo ragazzo.

Andava molto bene a scuola, sai, e una volta ho sentito suo padre dire alla signora Schwartz alla panetteria che Hans Klaus sarebbe stato probabilmente scelto dalla scuola Adolf Hitler. Era quasi una certezza, disse. Quando mia zia lo scoprì, disse che potevo andare a ballare con lui il venerdì sera. Purché venisse anche Birgitta, capisci? Raise. "Per essere sicura che non scoprissi mai troppo sul baciare quelle belle labbra. Erano molto severi a quei tempi.

Non come adesso."

"Ma come hai fatto a farlo innamorare di te? Come hai fatto a convincerlo a chiederti di uscire, in primo luogo?" Con la sigaretta ancora in mano, la mamma la guardò e alla fine la spense nel posacenere. Il pavimento era ancora umido tutt'intorno e noi eravamo seduti vicini, trincerati dietro le scope, il secchio e gli strofinacci, appoggiati con la schiena contro la credenza della cucina.

"Mi sono comportata un po' male", disse la mamma in tono cospiratorio.

"Cosa hai fatto?" "Beh, una volta, quando è venuto nel negozio per parlare con me, gli ho detto che ero la nipote dell'arciduca."

Ho riso. "Davvero?" "Gli ho detto che mio nonno era l'arciduca e che ero stato mandato a Dresda per la mia sicurezza. Vivevo con zia Elfie, che non era la mia vera zia ma una governante che la mia famiglia pagava per prendersi cura di me."

Ne rimasi impressionato e lo trovai divertente, così come la mamma: doveva aver dimostrato un realismo così melodrammatico che il povero Hans Klaus Fischer non capì nemmeno cosa gli stesse succedendo.

"Ma come ti è venuto in mente?" chiesi.

Lui rise e scrollò le spalle. "Non lo so. L'ho appena fatto.

Volevo essere sicura che gli piacessi. Avevo paura che non sarebbe stato così."

"Ma era una bugia, mamma", insistetti, ancora divertito mentre immaginavo la scena.

Scrollò di nuovo le spalle e strinse le labbra in un'espressione pensierosa.

"No. Non esattamente. Era solo una storia. Non volevo fare del male. L'ho fatto solo perché non avevo una verità abbastanza interessante da dirgli."

"Quindi gli hai detto che l'arciduca era tuo nonno?" "Beh, sai, devi capire, ero disperata per lui. L'ho fatto per il bene superiore. Pensavo che se mi avesse creduto, avrebbe sicuramente voluto portarmi a ballare. E una volta che mi avesse incontrato, non sarebbe importato con chi fosse imparentato." Mi lanciò un'occhiata di traverso, una luce giocosa che gli brillava negli occhi.

"Devi capire, avevo solo quindici anni. Siamo tutti un po' pazzi a quindici anni, credimi."

"Ha mai scoperto la verità?" Scrollò le spalle e si inginocchiò per finire di lavare il pavimento. "Non lo so. Poi sono andata da Jena e non l'ho più visto."

Stavo sognando. La casa in Stuart Avenue dove vivevamo prima che Megan nascesse.

Salii le scale e mi ritrovai nella piccola soffitta che mio padre aveva trasformato in una camera da letto per me. Ero in piedi davanti alla piccola finestra e guardavo fuori verso la strada.

Immagine fonte: Torey Hayden.