Continuo a condividere con tutti i lettori di questo blog i libri di una delle mie scrittrici preferite: Patricia Cornwell.

Oggi vi parlerò del sesto libro dedicato alla saga che ha come protagonista principale Kay Scarpetta, la celebre anatomopatologa, affiancata come sempre dalla nipote Lucy Farinelly e dal fedele detective e amico Pete Marino.

Da Potter's Field un nome è stato originariamente pubblicato nel 1995.

Questa volta Kay dovrà affrontare per l'ultima volta il pericolosissimo serial killer Temple Gaul (a cui era già sfuggita in 'Unusual and Cruel'), che sarà responsabile dell'omicidio della sua gemella Jayne, del NYPD Jimmy Davila e del vice sceriffo Brown di Richmond.

Recensione.

È la notte della vigilia di Natale.

Kay Scarpetta, medico legale capo della Virginia e consulente permanente dell'FBI in patologia forense, sta per partire per Miami per raggiungere la sua famiglia, sua madre è ricoverata in gravi condizioni di salute e Lucy non si è ancora completamente ripresa dalla brutta relazione con Carrie Grethen.

Mentre esamina un cadavere, viene avvisata che il corpo di una donna sconosciuta è stato trovato a Central Park. La donna è stata assassinata da Temple Gault, il serial killer che Kay aveva inseguito qualche anno prima, il modus operandi è lo stesso delle altre vittime, e Kay, Marino e Benton vanno a New York per indagare.

"Stavamo inseguendo quest'uomo da anni ed era impossibile fare un elenco completo di tutti i danni che aveva causato. Non sapevamo quante persone avesse aggredito e ucciso, ma eravamo sicuri che ce ne fossero almeno cinque, tra cui una donna incinta che aveva lavorato per me e un ragazzo di tredici anni di nome Eddie Heath. Non sapevamo quante vite avesse avvelenato con i suoi crimini, ma la mia era sicuramente una di quelle".

È l'inizio di un incubo e le vittime sono destinate ad aumentare, finché Kay non si rende conto che il vero bersaglio di Temple Gault è solo lei...

LA NOTTE PRIMA DI NATALE

Camminò con sicurezza nella neve profonda di Central Park. Era già tardi, anche se non sapeva esattamente che ora fosse. Le rocce verso il Ramble erano una massa nera sotto le stelle. Poteva sentire e vedere il suo respiro: Temple Gault non era come le altre persone. Era sempre stato un essere magico, un dio incarnato in un corpo umano. Camminava dove chiunque altro sarebbe scivolato e non conosceva la paura. Da sotto la visiera del suo berretto da baseball, i suoi occhi scrutavano l'oscurità.

Quando arrivò nel punto esatto si accovacciò, spingendo via il risvolto del suo lungo cappotto nero. Lasciò cadere un vecchio zaino militare sulla neve e sollevò le mani nude e insanguinate, fredde ma non ancora congelate, davanti al viso. A Gault non piacevano i guanti a meno che non fossero di lattice, ma sfortunatamente il lattice non si scaldava. Si lavò le mani e il viso nella soffice neve bianca, poi la raccolse fino a formare una palla intrisa di sangue e la mise accanto allo zaino. Non poteva abbandonare né l'uno né l'altro.

Sorrise con le sue labbra sottili. Poi, come un cane felice di scavare nella sabbia, si lanciò sullo strato di neve per cancellare le impronte e cercare l'uscita di emergenza. Eccola lì, proprio dove pensava che fosse. Continuò a scavare nella neve finché non trovò il foglio di alluminio che aveva piegato e inserito tra il portello e il telaio. Afferrò la maniglia e sollevò il coperchio sprofondato da terra. Sotto poteva vedere le viscere scure della metropolitana e il rumore stridulo di un treno. Lasciò cadere lo zaino militare e la palla di neve all'interno. Mentre scendeva, i suoi stivali fecero tintinnare la scala di ferro.

La notte della vigilia di Natale era fredda e punteggiata da lastre insidiose di ghiaccio annerito. Gli scanner emettevano la colonna sonora gracchiante delle chiamate di servizio. Raramente venivo lasciato dopo il tramonto nei quartieri operai di Richmond. Ero solito essere l'autista. Ero l'unico autista del furgone blu dell'obitorio che arrivava sulla scena di crimini violenti e inspiegabili. Quella notte, tuttavia, ero seduto sul sedile del passeggero di una Crown Victoria, avvolto dalle note della musica natalizia e dalle voci di agenti e centralinisti che parlavano tra loro in codice.

«Babbo Natale ha svoltato poco più avanti». Feci un cenno con la mano. «Immagino che lo sceriffo si sia perso».

"Sì, beh, diciamo solo che è completamente perso", mi corresse il capitano Pete Marino, comandante del violento distretto che stavamo superando. "La prossima volta che ci fermiamo, prova a guardarlo negli occhi".

Nessuna sorpresa. Nella sua vita privata, lo sceriffo Lamont Brown guidava una Cadillac e indossava pesanti gioielli d'oro; la comunità locale, tuttavia, lo adorava per il ruolo che interpretava all'epoca. Quelli di noi che conoscevano la verità non osavano dire una parola. Dire che Babbo Natale non esiste è ancora un sacrilegio, ma in quel caso Babbo Natale non esisteva affatto: lo sceriffo Brown sniffava cocaina e probabilmente rubava metà di ciò che gli veniva dato ogni anno per pagare l'albero di Natale.

Nessuna sorpresa. Nella sua vita privata, lo sceriffo Lamont Brown guidava una Cadillac e indossava pesanti gioielli d'oro; la comunità locale, tuttavia, lo adorava per il ruolo che interpretava all'epoca. Quelli di noi che conoscevano la verità non osavano dire una parola. Dire che Babbo Natale non esiste è ancora un sacrilegio, ma in quel caso Babbo Natale non esisteva affatto: lo sceriffo Brown sniffava cocaina e probabilmente rubava metà di ciò che gli veniva dato ogni anno per distribuirlo di persona ai poveri. Era un vero bastardo. Alla luce del nostro reciproco disprezzo, di recente mi aveva persino fatto entrare in giuria in un processo.

I tergicristalli sferragliavano sulla crosta ghiacciata del parabrezza e i fiocchi di neve turbinavano mentre sfioravano l'auto di Marino. Dopo aver attraversato l'alone di luce dei lampioni, le vergini bianche della palla divennero macchie nere come il ghiaccio che ricopriva le strade. Il freddo era pungente. La maggior parte della città era barricata al chiuso, con alberi illuminati che sporgevano dalle finestre e il camino acceso. Il sognante Natale bianco di Karen Carpenter fu bruscamente interrotto da Marino, che cambiò canale.

«Non ho rispetto per una donna che suona la batteria.» Strinse forte l'accendino.

«Karen Carpenter è morta», dissi, come se ciò fosse sufficiente a proteggerla da ulteriori insulti. «E ora non suonava nemmeno la batteria».

"Eh, sì." Tirò fuori una sigaretta. "Soffriva di una di quelle malattie legate al cibo... non ricordo come si chiama."

Il coro del Tabernacolo mormone esplose in Hallelujah. La mattina dopo dovetti andare a Miami per far visita a mia madre, mia sorella e Lucy, mia nipote. Mia madre era in ospedale da settimane. In passato era stata una fumatrice accanita, proprio come Marino. Aprii una fessura nella finestra.

"E poi il suo cuore si è fermato... in effetti, è questo che alla fine l'ha fottuta", ha continuato.

"È questo che alla fine manda tutti nei guai, Pete", ho sentenziato.

"Non qui. In questo fottuto posto è la contaminazione da piombo che ti fotte."

Eravamo incastrati tra due volanti della polizia di Richmond con luci rosse e blu lampeggianti sul tetto, in mezzo a una processione di auto stipate di ufficiali, giornalisti e troupe televisive. A ogni fermata, i rappresentanti dei media manifestavano il loro spirito natalizio catapultandosi fuori armati di taccuini, microfoni e telecamere per catturare scatti sentimentali di un raggiante Babbo Natale che distribuiva pacchi di cibo e regali ai bambini dimenticati del quartiere e alle loro madri allucinate. Marino e io, d'altra parte, distribuivamo coperte, la mia donazione personale di quell'anno.

Mentre svoltavamo l'angolo di Magnolia Street a Whitcomb Court, le porte si spalancarono e colsi un lampo rosso mentre Babbo Natale si tuffava nei fari seguito dal capo della polizia di Richmond e da altri pezzi grossi. Le telecamere illuminate volteggiavano come dischi volanti sulla folla. Ci fu un'esplosione di lampi.

Marino imprecò, sommerso sotto la pila di coperte. Questo fa schifo. Dove le hai prese, in un negozio di animali?'

"Sono caldi, si lavano rapidamente e in caso di incendio non emanano fumi tossici come il cianuro", risposi.

'Gesù, che pensieri felici!'.

Guardai fuori chiedendomi dove fossimo.

"Non li userei nemmeno per la cuccia", insistette Marino.

"Non hai un cane o una cuccia, e comunque nessuno ti ha offerto nulla. Perché ci siamo fermati qui? Questa casa non è sulla lista."

"Bella domanda."

Giornalisti, poliziotti e assistenti sociali si accalcavano davanti all'ingresso di uno dei tanti edifici identici in quel quartiere di cemento che sembrava un dormitorio militare. Marino e io ci siamo fatti largo tra la folla e il mare di telecamere che galleggiavano nell'oscurità, dominati dai fuochi d'artificio dei flash e dalle grida di Babbo Natale di "Oh! Oh!

Finalmente siamo arrivati ​​all'appartamento. Lo sceriffo aveva sollevato un ragazzo di colore sulle sue ginocchia e gli stava porgendo dei giocattoli incartati. Il ragazzo si chiamava Trevi e indossava un cappello azzurro con una foglia di marijuana stampata sulla visiera. Aveva due occhi enormi. Seduto sulle gambe di velluto rosso dell'uomo, accanto a un albero decorato con piccole luci, il suo sguardo sembrava perso. La piccola stanza surriscaldata era priva di aria e puzzava di grasso.

«Faccia largo, signora.» Un cameraman mi diede una gomitata.

"Lascialo lì."

"Dove sono gli altri giocattoli?"

"Per favore, signora, si faccia indietro." Il cameraman mi ha quasi buttato a terra. Stavo iniziando a innervosirmi davvero.

"Abbiamo bisogno di un altro pacchetto..."

"No. È qui, guarda."

'... Cibo. Oh, sì, va bene. Grazie.'

"Se ricevi assistenza sociale", apostrofò il cameraman, "perché non torni lì, eh?".

«Se usassi anche solo metà del tuo cervello, ti accorgeresti che la signora non riceve assistenza sociale», intervenne Marino, lanciandogli uno sguardo eloquente.

Sul divano, una vecchia signora con un grembiule svasato scoppiò a piangere, e un agente si sedette accanto a lei per consolarla. Marino si avvicinò a me, "Sua figlia è stata uccisa il mese scorso. Il caso King, ricordi?" mi sussurrò all'orecchio.

Scossi la testa. No, non me lo ricordavo. I casi erano troppi.

«Quello che pensiamo l'abbia uccisa è un bastardo spacciatore di nome Jones», continuò, cercando di rinfrescarmi la memoria.

Scossi di nuovo la testa. Anche i bastardi spacciatori erano troppi, e Jones non era un cognome insolito.

Il cameraman stava filmando la scena e quando Santa mi ha fissato, ho girato la testa dall'altra parte. Il cameraman mi ha di nuovo urtato violentemente.

"Se fossi in te, non lo rifarei", lo ammonii con tono minaccioso.

I giornalisti avevano puntato l'attenzione sulla nonna, la vera protagonista della serata: una giovane donna era stata assassinata, la madre della vittima piangeva, Trevi era orfano. A riflettori spenti, lo sceriffo ha rimesso a terra la ragazza.

"Capitano, le prendo una delle sue coperte", disse un assistente sociale.

"Non capisco davvero perché siamo venuti qui", commentò, porgendole l'intero pacchetto. "Vorrei che qualcuno me lo spiegasse".

«C'è un solo bambino in questa casa», rispose l'assistente. «Sono troppi». Afferrò una coperta e gli restituì il pacco, offesa, come se Marino le avesse in qualche modo disobbedito.

"Sì, ma in teoria dovrebbero esserci quattro bambini. Ti dico che questa discarica non era sulla lista", brontolò.

A quel punto si è unito a me un giornalista. "Dottoressa Scarpetta, perché è qui stasera, sta aspettando che qualcuno muoia?"

Lavorava per un giornale locale che non mi aveva mai trattato con particolare riguardo. Feci finta di non sentirlo. A quel punto, Santa scivolò in cucina - comportamento insolito, dato che non era casa sua e non aveva chiesto il permesso a nessuno. Ma la nonna, accasciata sul divano, non sembrò nemmeno accorgersene.

Mi inginocchiai accanto a Trevi, che era rimasto solo sul pavimento, ancora perso di fronte ai suoi meravigliosi giocattoli. "Che bel camion dei pompieri", commentai.

"Guarda, si illumina. Mi ha mostrato una piccola luce rossa sul tetto del camion dei pompieri, che ha fatto scattare un piccolo interruttore e ha iniziato a lampeggiare.

Anche Marino si è avvicinato e si è inginocchiato accanto a noi. "Vi hanno dato delle batterie di riserva?" Nonostante cercasse di sembrare burbero, non riusciva a nascondere il sorriso nella voce. "Devi prenderle della misura giusta. Vedi questo lembo? Devi metterle lì dentro, okay? Devi usare quelle..."

Il primo sparo echeggiò nella cucina come il ritorno di fiamma di un motore a combustione interna. Lo sguardo di Marino si fece gelido. Estrasse la pistola dalla fondina, mentre Trevi si accovacciò sul pavimento con la schiena inarcata. Istintivamente, lo schermai con il mio corpo. Gli spari continuarono mentre il caricatore di una semiautomatica si svuotava contro un bersaglio non specificato vicino all'ingresso posteriore.

"Giù! Giù!"

"Oh, Dio!"

'Gesù!'

Telecamere e microfoni caddero e si frantumarono mentre la folla urlava e lottava per raggiungere l'uscita o per non schiantarsi a terra.

"Tutti a terra!"

Marino si lanciò in direzione della cucina, stringendo la nove millimetri con entrambe le mani. Improvvisamente gli spari cessarono e la stanza piombò nel silenzio.

Opinione.

Mi piacciono i romanzi di Patricia Cornwell perché Kay Scarpetta è un personaggio fantastico. È una donna intelligente e coraggiosa che combatte il male in compagnia dei suoi amici fidati e della sua amata nipote.

È un romanzo pieno di suspense e colpi di scena.

I personaggi sono ben delineati, anche se li conosciamo attraverso gli occhi del protagonista.

Le descrizioni delle autopsie e il software utilizzato erano una novità negli anni Novanta; leggerlo oggi non ha lo stesso effetto, ma è un romanzo divertente.

 

Oggi voglio parlarvi di The Wolf's Hour , candidato al Bram Stoker Award 1989.

Come quasi tutti i suoi illustri colleghi dalla penna carica di sangue e budella, Robert McCammon dimostra sempre di essere molto più a suo agio con la forma del racconto breve che con quella a lunga distanza. The Wolf's Hour non fa eccezione, ma per fortuna McCammon conosce a memoria le regole della scrittura di genere e grazie a uno stile cinematografico, studiato per dare forza alle immagini nella mente dei lettori, ci regala un romanzo facile e immediato, senza pesanti sottotesti o inutili elucubrazioni.

La struttura del racconto è fin troppo lineare, ma McCammon vi rimedia mescolando un'ampia gamma di generi e toni, dai romanzi di guerra alle storie di spionaggio, dall'erotico all'horror, riuscendo a evitare le insidie ​​di un mix troppo esotico o elaborato.

L'archetipo del lupo mannaro è qui affrontato con qualche variazione ed è interessante anche se in ultima analisi non si tratta di rivisitazioni rivoluzionarie capaci di fornirci una lettura inaspettata del lupo mannaro. McCammon non lesina scene splatter/hard che trovano il loro apice nel capitolo dedicato al Brimstone Club e che in qualche modo rimandano al genere erossvastika. Non c'è poesia, ma almeno picchiano parecchio e versano abbondanti litri di liquido sanguinolento.

Recensione.

Dalla sovraccoperta cartonata dell'editore britannico Grafton:

'E poi le nuvole lo inseguirono, sul punto di inghiottirlo. Corse, ma non riuscì a correre abbastanza velocemente. Più veloce. Più veloce. La tempesta gli ruggì alle calcagna. Più veloce. Il suo cuore batteva forte. Un urlo da banshee nelle sue orecchie. Più veloce...
E un cambiamento lo attraversò. I peli scuri gli spuntarono sulle mani e sulle braccia. Sentì la spina dorsale contorcersi, inarcando le spalle. Le sue mani - non erano più mani - toccarono terra. Corse più veloce, il suo corpo sussultò come una sega e iniziò a strapparsi i vestiti...

Siamo nel 1944. Un messaggio da Parigi avverte l'intelligence alleata che qualcosa di importante sta per accadere, qualcosa che potrebbe avere gravi conseguenze per il D-Day. L'unico modo per ottenere maggiori informazioni dall'agente a Parigi, ora strettamente sorvegliato dalla Gestapo, è inviare un corriere personale.

L'emigrato russo Michael Gallatin viene scelto per il lavoro. Gallatin, che è in pensione come agente segreto dopo un episodio straziante in Nord Africa, viene paracadutato nella Francia occupata per una missione che lo porterà nel cuore purulento del Terzo Reich, seguendo le tracce della fine del mondo.

Come spia esperta, Gallatin ha dimostrato di saper affrontare nemici formidabili e ucciderli. Come amante appassionato, attrae belle donne. Ma c'è un fattore aggiuntivo che rende Michael Gallatin un agente speciale unico: è un lupo mannaro, capace di cambiare forma quasi a piacimento, in grado di assumere il corpo di un lupo e la sua capacità di uccidere con una furia selvaggia e ringhiante.

Nella follia della guerra, Gallatin dà la caccia alla sua preda, pronto a sopraffare i suoi avversari con il suo cervello affilato o a squarciargli la gola con i suoi denti affilati come rasoi...

The Hour of the Wolf è un romanzo di Robert McCammon, maestro della narrativa horror, che rompe gli schemi del romanzo sui lupi mannari. È una storia straordinaria di eccitazione frenetica e un ritratto affascinante, complesso e avvincente del lupo mannaro sia come nobile guerriero che come essere lacerato dal conflitto.

Da Pocket Books:
Lui è Michael Gallatin, maestro della spia, amante e lupo mannaro. Capace di trasformarsi alla velocità della luce, di uccidere silenziosamente o con una furia selvaggia e ringhiante, ha dimostrato il suo talento contro Rommel in Africa. Ora deve affrontare la sua missione più delicata e pericolosa: svelare il piano segreto nazista noto come Iron Fist. Da un lancio con il paracadute nella Francia occupata alla corruzione lussureggiante di Berlino, dalle braccia di una bella spia al freddo abbraccio della macchina della morte di un pazzo, Gallatin si avvicina sempre di più alla sconvolgente verità su Iron Fist. Ma solo poche ore prima del D-Day, viene intrappolato nella rete di distruzione nazista...

Robert McCammon scrive di L'ora del lupo
A proposito di L'ora del lupo
di Robert McCammon

Ho iniziato L’Ora del Lupo con l'idea di voler fare una storia di lupo mannaro diversa dal solito, combinata con elementi di romanticismo ed eroismo. Volevo che il mio lupo mannaro fosse un uomo a cui piace spesso essere una creatura che corre a quattro zampe, con un acuto senso dell'olfatto e della vista. A volte, Michael Gallatin preferirebbe essere un lupo piuttosto che un essere umano.

Voleva anche eliminare alcune delle convenzioni delle storie sui lupi mannari. Non vedeva la necessità che i lupi mannari fossero limitati alla luna piena per cambiare, né che dovesse necessariamente essere di notte. Voleva creare creature che avessero lottato per prendere il controllo della loro situazione piuttosto che essere in balia delle loro circostanze. Il che non significa che la vita di un lupo mannaro sia facile; come dice uno dei personaggi, "Un lupo mannaro non muore mai di vecchiaia".

Per quanto possibile, volevo provare a rendere lo sviluppo e la vita di queste creature il più possibile credibili. Ciò significava che avrebbero imparato a sopportare difficoltà estreme, perché in quale altro modo avrebbero potuto vivere se non in natura? Ma penso che sarebbe stata una grande gioia imparare a vedere il mondo come lo vede un lupo, imparare (e non sarebbe stato facile) a correre a quattro zampe e usare la coda come timone, a cacciare le prede e ucciderle con denti e artigli, e in generale a sopravvivere a un livello che fosse sia brutale che elegante.

La fusione di brutalità ed eleganza è ciò che cercavo di ottenere e spero che ci sia riuscito abbastanza bene. Hour of the Wolf è ambientato durante la seconda guerra mondiale e si sposta avanti e indietro nel tempo per mostrare come Michael Gallatin è diventato un lupo mannaro e segue anche la sua attuale missione nella Francia occupata come agente segreto britannico. Mi è stato chiesto perché ho scelto la seconda guerra mondiale come lasso di tempo e non l'era moderna. La mia risposta è che il periodo della seconda guerra mondiale sembra essere, a torto o a ragione, un periodo molto romantico nella storia del mondo. Romantico, cioè, nel senso che si sapeva chi indossava i cappelli neri e chi quelli bianchi. Era un periodo di decisioni ed eventi apocalittici e sicuramente il periodo cruciale del XX secolo. Mi è sembrato appropriato per Hour of the Wolf, che è fondamentalmente la storia della natura contro la tecnologia.

Sono cresciuto anche leggendo i romanzi di James Bond di Ian Fleming e volevo creare un personaggio che amasse la vita ma che non avesse scrupoli nell'uccidere se la situazione lo richiedeva. Michael Gallatin non è un uomo che uccide per piacere, ma è certamente un uomo pericoloso perché sa, come il lupo, che uccidere è essenziale per la sua sopravvivenza. Volevo anche che Michael Gallatin fosse un uomo compassionevole, nel senso che il suo lavoro e la natura dell'uccidere non sono il suo unico scopo. È un professionista nel suo mestiere, ma non è certamente una macchina e volevo che provasse emozioni molto umane.

Opinione

L'ora del lobo è un cambiamento per me nel senso che non è necessariamente un romanzo di terrore, anche se la sua base è la storia dell'uomo lupo. Non è terrore, al meno, nel sentimento sobrenaturale, ma l'orrore in L`Ora del Lupo è creato da mani umane, con una figura del "genere del terrore" come eroe. Quería darle la vuelta a la idea de la cultura popolare de que el hombre lobo è un bruto tonto que a la luz de la luna llena se ve obbligado a destroyzar y destruir. Nell'ora del lobo, è il mondo più adatto agli uomini, il lobo è brutale e distruttivo, mentre i propri uomini lobo matan no por placer, ma per sopravvivere.

Divertiti indagando sul comportamento dei lobos prima di iniziare il libro, e también disfruté leggendo molta storia militare e dati sulle personalità dell'epoca, alcuni di quelli che appaiono nel libro. Fue divertido a scrivere L'ora del lobo e spero di continuare la storia di Michael Gallatin nel futuro.

 

Oggi voglio commentare e condividere con tutti i lettori amanti della buona letteratura questo libro di Tores Hayden scritto nel 2004 e intitolato The Twilight Children.

Il tema principale del libro è il mutismo selettivo (chiamato anche, soprattutto in passato, mutismo elettivo). Lo psicologo racconta tre esperienze con tre persone diverse affette da questa patologia.

La prima, Cassandra, è una bambina di scuola elementare molto problematica, con forti atteggiamenti antisociali e tratti di mutismo selettivo. I problemi della bambina sono legati al rapimento subito all'età di quattro anni da parte del padre, che la sottrasse alla madre che ne aveva la custodia e la fece vivere in un ambiente di forte abbandono e abuso.

Il secondo caso è quello di Drake, un bambino in età prescolare che apparentemente comunica solo all'interno della sua famiglia, ma non con il resto del mondo.

Il terzo caso è completamente nuovo per il medico: si tratta di Gerda, una donna di ottantadue anni che, dopo aver subito un ictus e aver dovuto cambiare residenza, ha smesso di parlare.

Recensione

Cosa hanno in comune un biondo e sorridente bambino di quattro anni, figlio e nipote amato di una famiglia più che benestante, e una bambina di nove anni ricoverata in un ospedale psichiatrico dopo terribili abusi? A prima vista, una sola cosa: Torey Hayden, "il maestro dei miracoli", che si ritrova ad affrontare entrambi i casi nello stesso periodo.

Grazie alla sua straordinaria capacità di vedere i problemi dei bambini attraverso i loro occhi, Torey riuscirà ancora una volta ad andare oltre le apparenze, a scoprire come segreti terribili possano essere nascosti anche nelle famiglie più privilegiate e a mostrare a tutti come anche nelle situazioni più disperate possa esserci un posto per la speranza e il riscatto. Dedizione, disponibilità, umanità e competenza sono le sue armi, e la storia di questi due bambini in difficoltà che tornano in vita ce le mostra in tutta la loro forza ed efficacia “miracolosa”.

Primo

Era una ragazza minuta, minuta, con un mento appuntito e zigomi insolitamente forti. Aveva capelli neri e lisci, che le arrivavano alle spalle, ma erano tagliati piuttosto male, come se un altro bambino avesse tenuto le forbici. Erano gli occhi, tuttavia, a caratterizzare il suo viso: enormi, sporgenti, scuri e color liquido come l'acqua nelle ombre, dominavano gli altri lineamenti. Non era esattamente quella che definirei una bella ragazza, ma aveva un aspetto sorprendentemente irreale, al punto che quando alzò la mano per scostarsi i capelli dal viso, mi aspettai quasi di vedere un paio di orecchie a elio...

"Ciao", dissi indicando una sedia accanto al tavolo.

Si sporse in avanti, con le mani tra le ginocchia, tanto che il suo mento quasi poggiava sul tavolo, ma con gli occhi fissi su di me. Sorrise in un modo che denotava una certa timidezza, ma non senza simpatia.

Come ti chiami? Ho chiesto.

Cassandra.

Ah, guarda, un nome mitologico, che si adatta perfettamente al suo aspetto fiabesco.

Quanti anni hai, Cassandra?

Nove.

"Mi chiamo Torey e tu ed io lavoreremo insieme ogni giorno. Ż Ho avvicinato una sedia alla sua e mi sono seduto. Ž Puoi dirmi perché sei venuto nella stanza?

I suoi occhi scuri incontrarono i miei e per un paio di secondi li fissò, come se sperasse di trovare lì la risposta. Poi scosse lentamente la testa. No.

E tua madre? Cosa ti ha detto del tuo arrivo qui?

Non ricordo.

"Va bene", risposi. Mi chinai e aprii la mia scatola di materiali. Dopo aver preso un foglio di carta bianca e una scatola di cartone, li misi sul tavolo. "La maggior parte dei bambini con cui lavoro vengono al dipartimento per problemi che li fanno sentire male. A volte, ad esempio, hanno problemi in famiglia: forse c'è un membro della famiglia che è abbastanza infelice da ferire gli altri, o c'è stato un divorzio. O ci sono molte discussioni a casa. A volte sono successe cose brutte ai bambini che vengono qui, mentre a volte la situazione è diversa: forse hanno avuto un incidente o un brutto spavento o sono stati molto malati. Forse qualcuno li ha toccati nel modo sbagliato e non sono riusciti a fermarlo. O sono stati costretti a mantenere un segreto che ha causato loro dolore. E a volte... a volte i bambini non sanno nemmeno perché si sentono male. Si sentono solo arrabbiati, preoccupati o spaventati tutto il tempo. Questi sono alcuni dei motivi per cui vengono al dipartimento.

Cassandra mi guardò con insolita intensità, come se stesse cercando di comprendere ciò che stavo dicendo, o meglio, di assorbirlo. Tuttavia, il suo sguardo era stranamente assente, quasi come se mi stesse ascoltando così attentamente, non tanto per il contenuto delle mie parole, ma perché stavo parlando una lingua straniera che non capiva.

"Ora che hai sentito le ragioni per cui altri bambini vengono qui", continuai, "pensi che ce ne sia una che descriva il tuo caso?

Io non.

Okay. Bene, ora ti dirò alcune cose che mi hanno detto di te, così puoi dirmi se sono vere o no.

"Tua madre dice che hai avuto una brutta esperienza quando avevi cinque anni. Dice che è colpa di tuo padre. Non state più insieme e che tu e tua sorella avreste dovuto vivere insieme a lei e non vedere mai più tuo padre.

. Ma un giorno è venuta a scuola e ti ha costretto a salire in macchina, nonostante fosse contro le regole. È andata via con te e non ti ha più riportato indietro, non ha chiamato tua madre per raccontarle cosa ti era successo, non ti ha lasciato chiamarla. Dice che sei stato via per molto tempo, quasi due anni, senza vedere né lei né le tue sorelle, e che durante il periodo trascorso con tuo padre, hai avuto un periodo difficile. Hai avuto un periodo molto difficile. Cosa?

Cassandra annuì. Aveva un atteggiamento affabile, quasi allegro, come se lui le avesse semplicemente detto: "Tua madre dice che sei in terza elementare".

"La tua insegnante mi ha detto che ti piace la scuola, che sei una ragazza molto intelligente.

Dopo aver letto un'opera monumentale come Mondo senza fine del britannico Ken Follett, il caso mi ha fatto cominciare a leggere un'altra opera esattamente opposta in termini di numero di pagine: The Old Man of the Sea, una delle migliori opere di l'autore di Per chi suona la campana , Ernest Hemingway .

Vi ho parlato di entrambi i libri in questa Community, facendo un breve riassunto e commentando la trama.

Oggi condividerò con tutti i #blurtter letterari di questa community le mie impressioni su un'altra opera di piccole dimensioni in termini di pagine (come Il vecchio e il mare non supera le 150 pagine) quindi potrebbe essere considerata un libro "ragazzo", di quelli che - con un po' di "entusiasmo letterario" - si possono leggere in due o tre giorni, o più precisamente in un fine settimana.

Naturalmente, poiché è piccola, non è un'opera letteraria minore. Un vecchio che leggeva romanzi d'amore , è secondo me una delle opere migliori, o forse la migliore, dello scrittore cileno Luis Sepúlveda , emigrato in Europa durante la dittatura militare di Pinochet dove visse fino alla morte - uno dei primo a morire "illustre" a causa del Covid-19 - alternando la residenza tra Germania e Spagna e collaborando attivamente con i gruppi internazionali di Greenpace, tra gli altri.

Entrambe le opere, quella di Hemingway e quella di Sepúlveda, sono accomunate dal fil rouge della solitudine e dell'ambiente che la circonda, ruotando attorno alla figura di un uomo anziano in un ambiente naturale che nel caso dello scrittore americano è il mare e nel caso dello scrittore cileno si tratta della giungla amazzonica.

Per il resto ci sono molti punti in comune tra i due libri. La caccia agli animali da parte dell'uomo come ultima risorsa ma sempre nel pieno rispetto delle leggi della natura. E l'uomo che combatte da pari a pari in un combattimento imprevedibile fino alla fine.

Non c'è gioia nella vittoria dell'uomo sull'animale. Solo un'amara tristezza che, a causa delle circostanze, ha reso necessario un simile intervento. In un caso per sopravvivere (il pesce spada), nell'altro per proteggersi dalla furia omicida della femmina margay i cui cuccioli sono stati sterminati da un cacciatore irresponsabile per il semplice piacere di raccogliere qualche pelle.

E in una capanna sperduta al confine peruviano-ecuadoriano-brasiliano della giungla amazzonica, un vecchio che da molti anni ha lasciato la "civiltà" delle montagne ecuadoriane per venire a vivere nella giungla trascorre il suo tempo libero, quando non è caccia per sopravvivere o cattura serpenti per estrarne e venderne il veleno, leggendo romanzi di amori disperati ma a lieto fine che gli vengono portati due volte l'anno dal suo amico dentista che viene al villaggio di El Idilio per curarsi i denti. i suoi pochi abitanti, per lo più coloni e cercatori d'oro.

Recensione

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Il romanzo racconta la storia di Antonio José Bolívar Proaño, (nome illustre come lo chiamano gli amici, alludendo al cognome del liberatore sudamericano) che viene chiamato semplicemente "il vecchio", altra analogia con il romanzo di Hemingway.

Inizia raccontando la sua vita nell'Amazzonia ecuadoriana, in un paio di ettari che il governo del suo paese gli ha concesso perché potesse disboscare la foresta e costruire la propria capanna.

Entra in contatto con gli indiani Shuar, vive con loro per un po' e ne adotta gli usi e i costumi.

Torna indietro nel tempo, quando viveva con la moglie (giovane come lui, anche minorenne) sulle montagne ecuadoriane, a casa dei suoceri. Quando muoiono lasciano la casa in eredità, ma riescono a malapena a sopravvivere e a provvedere a se stessi.

In questo contesto giungono alla conclusione che la moglie (o lui) è evidentemente sterile, poiché non possono concepire figli e che per la mentalità arcaica e conservatrice degli altri paesani sia un peccato grave.

Decidono così di trasferirsi in un angolo sperduto dell’Amazzonia dove, almeno, hanno una capanna in cui rifugiarsi. Non mancano mai il cibo. Gli animali selvatici e i frutti abbondano. Cattura anche i serpenti per estrarne il veleno e venderlo. E cattura anche scimmie e bellissimi uccelli colorati per venderli nella città più vicina, che è El Dorado.

Ma le condizioni di vita non sono facili. Le piogge costanti, il pericolo di contrarre la malaria e altre febbri causate dalla puntura di zanzare e altri insetti, fanno sì che la moglie non possa sopravvivere al secondo anno di permanenza.

Rimasto vedovo e isolato dalla civiltà, trova veri amici negli indiani Shuar con cui condivide amicizia e conoscenza. Impara a cacciare, pescare e vivere in totale autonomia.

In queste circostanze incontra un sacerdote che, ogni semestre, viene inviato dalla Chiesa per regolarizzare situazioni di concubinato e altri compiti spirituali. Nell'attesa dell'arrivo della nave che lo riporterà nella sua città, il sacerdote si dedica alla lettura della biografia di San Francesco d'Assisi.

Il vecchio (che non sapeva leggere e lo aveva confermato alle ultime elezioni) voleva interessarsi alla lettura, ma non sapeva da quale genere letterario cominciare. Interrogato, il prete rispose che esistevano molti tipi di romanzi e quando elencò i principali, il suo interesse ricadde sui romanzi romantici, d'amore.

Un altro illustre visitatore del villaggio di El Idilio (così si chiamava la località in riva al fiume Nangaritza) era il dentista che ogni sei mesi installava anche una gigantesca poltrona da dentista sul molo a pochi metri dalla barca che l'aveva portata e procedeva all'estrazione dei denti e alla vendita delle dentiere.

Il vecchio era stato uno dei suoi primi clienti e tra i due era nata qualcosa che somigliava a un'amicizia. Era proprio il dentista che ogni volta che veniva gli portava un paio di libri sull'amore, sulla sofferenza, ma a lieto fine (quello era il requisito) con cui il vecchio trascorreva la maggior parte del tempo, prima sillabando le parole e poi lettura. Con luoghi e personaggi che la sua mente non riusciva a collocare con precisione, ma con un'idea precisa di cosa fossero il bene e il male. Leggeva 4-5 pagine in un pomeriggio e poi si dedicava a vagare per quei ricordi che a volte si riferivano a città come Firenze, Roma, Parigi, Madrid, in un mondo, fino a quel momento, a lui totalmente sconosciuto.

In uno di quei pomeriggi la calma del paese viene turbata da una macabra scoperta. In una canoa che si avvicina alla riva portata dalle onde del fiume c'è un uomo morto e sebbene il sindaco del luogo cerchi di accusare dell'omicidio gli indiani Shuar, il vecchio ha il compito di mostrare loro che la persona che ha causato la morte è una donna. E si ricorda che quando viveva con gli indiani Shuar lui stesso aveva ucciso l'unico cacciatore sopravvissuto ad una vera e propria strage di gattopardi, femmine, adulti e cuccioli per il solo piacere di prenderne la pelle.

Per questo motivo era stato costretto a lasciare il villaggio Shuar. Perché avrebbe dovuto ucciderlo con la cerbottana come vuole la tradizione indigena affinché le anime degli indiani assassinati – anche dai cacciatori – riposassero in pace.

La femmina margay sopravvissuta cerca di vendicarsi su tutti gli esseri viventi che trova sul suo cammino: uomini, animali, e a poco a poco inizia a rappresentare un vero pericolo.

Per questo motivo il sindaco organizza un'escursione, presentandosi come guida principale il vecchio, l'unico vero esperto di tutti i segreti della giungla amazzonica. Un precedente safari fotografico con turisti americani che il vecchio si era rifiutato di accompagnare si era concluso con un vero e proprio disastro, con uno di loro morto, aggredito da centinaia di piccole scimmie, innocue a occhio nudo, ma letali quando si riuniscono in gran numero.

Il sindaco, personaggio profondamente corrotto e venale, aveva minacciato di sfrattarlo con la polizia perché non aveva i documenti che ne attestavano la proprietà. Di fronte a questo dilemma, il vecchio decide, suo malgrado, di accompagnare la spedizione alla ricerca del margay e il sindaco rinuncia a qualsiasi tipo di pretesa sulla proprietà del vecchio.

Con un sindaco burocratico del tutto disabituato a camminare nella giungla, con la parsimonia e la saggezza di Antonio Bolívar che conosce quella parte dell'Amazzonia come il palmo della sua mano e un gruppo di abitanti selezionati che lo rispettano, approfondiscono i misteri di una giungla che ti riserva una sorpresa ad ogni passo.

Dopo aver percorso alcuni chilometri arrivano alla cabina di un personaggio soprannominato Alka-Seltzer a causa della sua abitudine di assumere quegli antidolorifici per il mal di stomaco. Lo trovano morto, come il suo compar, con l'indirizzo del margay. Si accampano e di notte sentono la bestia che si aggira per la capanna annusando tutti gli odori umani.

È troppo per il sindaco e i suoi sottoposti che decidono di tornare ma non prima di aver fatto una proposta al vecchio. Lo lasciano in pace e se ritorna con la pelle dell'animale verrà ricompensato con cinquemila reales.

Il vecchio accetta non per la ricompensa, ma per sbarazzarsi di un intero plotone di persone che servono solo a dare fastidio, ritardare i percorsi e fare più rumore di quanto sia richiesto in quelle circostanze.

Il giorno dopo, sotto una pioggia torrenziale, decide di andare lui stesso a cercare il gattopardo, armato di machete e di fucile a due canne. Lo vede in cima a una collina ed entrambi si guardano. Quindi il margay scompare. Quindi in infinite opportunità.

Il vecchio studia il suo percorso. Sta per fare buio e lui sa che con il buio sarà una facile preda per il felino. Quando vede la bestia allontanarsi e scomparire dalla vista, inizia a correre verso il fiume per cercare una migliore protezione.

Ciò che non ha è l’intelligenza del gattopardo che anticipa questa strategia e la attacca a metà strada. Ma non per ucciderlo, ma semplicemente per segnalare il punto in cui il suo compagno, il maschio, è rimasto gravemente ferito a una gamba con l'infezione già avanzata, a seguito del colpo di un cacciatore. La femmina lo guarda da meno di cinque metri di distanza come per indicargli di porre fine alle sofferenze del suo compagno.

Il vecchio con un nodo alla gola si avvicina al maschio e gli spara, uccidendolo. La femmina si allontana e Antonio Bolivar torna sulla riva del fiume dove trova una grande canoa capovolta. Entra per proteggersi dalla pioggia.

Ma a mezzanotte sente di nuovo il gattopardo aggirarsi e capisce che ormai la lotta tra i due sarà senza quartiere.

Appena si alza la luce dell'alba, esce dal suo nascondiglio, fucile in mano, e vede il felino a pochi metri di distanza. Il tempo di avvicinarsi al viso il fucile, prendere il mirino e sparare nel momento preciso in cui il gattopardo, compiendo un balzo prodigioso, vola nell'aria con gli artigli alla ricerca della gola.

La pioggia di pallini lo colpisce quando è molto vicino a colpire il suo avversario e cade morto ai suoi piedi.

Con le lacrime agli occhi, un nodo alla gola e tanta tenerezza, il vecchio lo spinge verso il fiume affinché la corrente lo porti via, pensando con risentimento a quei dannati cacciatori che stanno rovinando la sua amata Amazzonia.

Taglia un grosso ramo con il suo machete e, usandolo come un bastone, inizia il suo ritorno a El Idilio.

Opinione

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È difficile non commuoversi davanti alla storia di Sepúlveda. Nel preciso momento in cui il suo libro veniva premiato a Burgos (Spagna), Chico Mendes, suo amico e difensore dell'ambiente e della sua nativa Amazzonia, fu assassinato da un gruppo di uomini armati.

Con le sue denunce, Mendes era diventato un elemento pericoloso per tutti coloro che stavano (e continuano a fare) facendo dell’Amazzonia un vero e proprio business, oltre che una tragedia ambientale.

I veri autori non furono mai trovati e nessuna persona di spicco fu processata.

Il libro stesso è una denuncia contro i bracconieri e il disboscamento indiscriminato che viene effettuato nel più grande polmone verde del pianeta.

Ed è difficile non commuoversi davanti alla genuina sincerità di chi combatte la propria battaglia in mezzo al verde immenso della zona umida più grande del mondo. E trascorre il tempo libero leggendo romanzi d'amore, facendo vagare la fantasia oltre i confini della propria conoscenza.

Versioni spagnole e inglesi dell'opera di Luis Sepúlveda trasformate in un film con Richard Dreyfuss

Fonte

 

Torey Hayden, autrice di questo romanzo autobiografico, è impegnata da anni nell'educazione di bambini con disabilità o gravi difficoltà socioeconomiche, quando negli Stati Uniti esisteva ancora l'organizzazione di scuole o classi speciali per studenti bisognosi di attenzioni particolari.

L'affetto, la stima e la cura per i bambini di cui si occupava l'autrice traspaiono dalle pagine... vengono presentate le dure, quasi irreali situazioni di violenza e abuso verso i bambini, ma anche la loro capacità di resilienza, recupero e auto-miglioramento.

Una Bambina Bellissima: Recensione.

Venus ha sette anni e trascorre le ore di scuola in uno stato apparentemente catatonico: non parla, non ascolta, non reagisce agli stimoli se non quando subisce violenti attacchi di rabbia contro tutto e tutti, trasformandosi in una “terribile piccola macchina di morte”. Passo dopo passo, Torey Hayden riesce a conquistare la fiducia della bambina, creando con lei speciali canali di comunicazione e dimostrando come tenacia, forza e amore siano gli strumenti migliori per interagire con bambini difficili. Grazie all’aiuto di Torey, Venus troverà così un parziale riscatto e la possibilità di una vita normale.

Trama.

La prima volta che la vidi era in cima al muretto che costeggiava il lato ovest del cortile.

Era sdraiata a pancia in giù, con una gamba distesa e l'altra piegata, i folti capelli neri che le ricadevano dietro la schiena, gli occhi chiusi e il viso rivolto verso il sole.

I suoi capelli neri le cadevano dietro la schiena, gli occhi chiusi e il viso rivolto verso il sole. La posa le dava l'aria di una regina glamour di Hollywood di altri tempi, e fu questo ad attirare la mia attenzione.

Non mi sorprese perché quella bambina non poteva avere più di sei o sette anni.

Le passai davanti e scesi lungo il sentiero che portava alla scuola. Il preside, Bob Christianson, mi vide arrivare e uscì dal suo ufficio. "Che bello!" gridò allegramente, dandomi un colpetto sulla spalla.

"Sono così felice di vederti.

Che bellezza. Non vedevo l'ora. Ci divertiremo quest'anno, eh? Ah, sì, ci divertiremo." In tutta quell'eccitazione, non potevo che ridere. Bob e io ci conoscevamo da molto tempo. Quando ero giovane e inesperto, mi aveva offerto uno dei miei primi lavori.

All'epoca, stava conducendo un programma di ricerca sui disturbi dell'apprendimento e il suo approccio esuberante, spensierato e un po' hippy ai bambini svantaggiati e difficili di cui si prendeva cura aveva causato un bel po' di scalpore nell'ambiente piuttosto conservatore di allora. Devo ammettere che mi allarmò un po', perché avevo appena terminato il mio tirocinio e non ero abituato a pensare sempre con la mia testa.

Bob, rifiutandosi di credere alle cose che sostenevo di aver imparato al college, mi aveva dato la giusta dose di guida e incoraggiamento. Così, per due anni travolgenti e folli, direi, ho imparato in classe, giorno dopo giorno, a stare in piedi sulle mie gambe e a trovare il mio stile.

L'ambiente di lavoro a quel tempo era quasi ideale per me, ed è stato Bob - praticamente solo Bob, praticamente solo lui, a trasformarmi nell'insegnante che sarei diventato in seguito. Il fatto è che, alla fine, ci ero riuscito fin troppo bene. Non solo avevo imparato a mettere in discussione i precetti e la pratica delle teorie che avevo imparato al college: avevo iniziato a mettere in discussione anche quelle di Bob. Il suo approccio si basava su una psicologia popolare troppo fragile per soddisfarmi. Quindi, quando ho capito che non potevo più crescere in quell'ambiente, me ne sono andato.

Da allora era passato del tempo, per entrambi. Avevo lavorato in altre scuole, in altri stati, persino in altri paesi. Avevo ampliato le mie attività alla psicologia clinica e alla ricerca, continuando a lavorare in corsi speciali. E per un paio d'anni non avevo nemmeno insegnato.

Bob, da parte sua, era rimasto nella stessa città, passando dal settore pubblico a quello privato, dai corsi speciali a quelli regolari.

Parlavamo solo occasionalmente e nessuno dei due sapeva esattamente cosa stesse facendo l'altro.

Cosa stava facendo l'altro. Fu quindi una piacevole sorpresa scoprire che Bob era ora il preside della scuola a cui ero stato assegnato.

Il sistema scolastico del nostro stato era nel mezzo di uno dei suoi infiniti processi di riorganizzazione. L'anno precedente avevo lavorato in un distretto scolastico vicino come insegnante di supporto tirocinante.

Come insegnante di sostegno tirocinante, andavo da una scuola all'altra per lavorare con piccoli gruppi di bambini e per assistere gli insegnanti che avevano studenti speciali integrati nelle loro classi. Sebbene questo programma fosse in atto solo da due anni, le autorità erano giunte alla conclusione che per i bambini più gravi i risultati non erano abbastanza buoni. Pertanto, un terzo degli insegnanti di sostegno era stato assegnato a fornire ai bambini con il comportamento più grave e aggressivo classi di orario speciale.

Mi rallegravo all'idea di abbandonare la mia vita da vagabondo e di avere una classe tutta mia.

"E aspetta di vedere la tua classe", stava dicendo Bob mentre salivamo le scale. E ancora scale.

"È una bella classe, Torey. Non appena ho saputo che saresti arrivato, ho cercato un posto dove poter lavorare davvero. Di solito danno lezioni speciali per quello che possono permettersi.

Ma è proprio qui che risiede la bellezza di questo splendido edificio antico."

E nel frattempo salimmo un'altra rampa di scale. "Che ci sia spazio a disposizione". La scuola di Bob era una costruzione ibrida: una sporgenza in mattoni del 1910 a cui era stata aggiunta una parte prefabbricata negli anni '60.

Negli anni '60 avevano aggiunto una parte prefabbricata per ospitare il baby boom. Mi avevano assegnato un'aula all'ultimo piano della vecchia ala, e Bob non aveva esagerato: era una bella, spaziosa, deliziosa, ariosa, con grandi finestre, pareti appena dipinte di giallo brillante e una nicchia dove mettere i cappotti e tutte le cose dei bambini. Era probabilmente l'aula più bella che avessi mai avuto.

L'inconveniente era che, a separarmi dal bagno, c'erano tre rampe di scale e un corridoio. Per non parlare della palestra, della mensa e della segreteria, che erano addirittura in un'altra galassia.

"Puoi apportare tutte le modifiche che vuoi", stava dicendo Bob, e nel frattempo camminava tra tavoli e sedie. "E Julie verrà questo pomeriggio. Vi siete già conosciuti? Sarà la tua assistente.

Qual è il termine politicamente corretto, paralegale?

No, no... Per l'educatrice? Non ricordo più. Comunque, starà con te solo mezza giornata.

Purtroppo. Non ho trovato niente di meglio. Ma vedrai, ti piacerà Julie. È qui da tre tre anni. La mattina viene a sostenere un bambino con paralisi cerebrale. Ma il pomeriggio il piccolo fa sedute di psicoterapia - Julie lo carica sullo scuolabus e poi è tutta tua.”

Mentre Bob parlava, io mi aggiravo per l'aula guardando qua e là. Mi fermai davanti alla finestra per valutare la vista.

La bambina era ancora seduta sul muretto. La guardai.

Sembrava triste e sola. Quell'ultimo giorno di vacanza estiva, non c'erano altri bambini in giro.

Bob disse: "La tua registrazione sarà pronta questo pomeriggio.

Ti abbiamo assegnato cinque bambini a tempo pieno. In più ne avrai circa quindici che entreranno e usciranno a seconda delle necessità. Che ne dici? Sei felice?" Sorrisi e annuii.

"Contento." Stavo cercando di spostare un mobiletto portadocumenti dal mezzo-

"Aspetta, ti do una mano", disse Julie allegramente, e afferrò l'altra estremità del mobiletto. Lo spingemmo in un angolo.

"Bob mi ha detto che stavi sgobbando quassù, stai bene?"

"Sì, grazie", risposi.

Era una bella ragazza. Non proprio una ragazza, in realtà: dimostrava sicuramente meno della sua età. Ma era minuta, con una corporatura delicata, una carnagione chiara e fresca e occhi verde chiaro.

E aveva i capelli lisci biondo-rossicci, con una folta frangia altrimenti tagliata corta dietro le orecchie, il che le dava un'aria da scolaretta dolce. Non dimostrava un giorno in più di quattordici anni.

"Non vedo l'ora di iniziare", ha detto, pulendosi la polvere dalle mani. "Tifo per Casey Muldrow da quando è in prima elementare. Ed è un bravo ragazzo, ma non vedevo l'ora di fare qualcosa di diverso".

"Se cercavi qualcosa di 'diverso', probabilmente sei fortunato", dissi con un sorriso.

“Sono uno specialista nel campo.” Presi una capasanta in mano e la srotolai intera. “Pensavo di metterla lì, tra le finestre, puoi darmi una mano?”. Fu allora che vidi di nuovo la bambina. Era sempre sullo stesso muretto, ma questa volta c’era una donna che le parlava sotto.

"Quella bambina deve essere stata lassù per quattro ore", dissi, "Era già lì questa mattina quando sono arrivato".

Julie guardò fuori dalla finestra. "Ah, sì. Quella è Venus Fox. E quello è il suo muretto. È sempre lì."

"Perché?" Julie scrollò le spalle. "Perché quello è il piccolo muro di Venere."

"E come fa ad arrivare lassù? Deve essere alto un metro quel muretto."

"Quella bambina è come Spiderman. Può arrampicarsi ovunque."

"È la madre quella con lei?"

"No, quella è la sorella. Wanda. È mentalmente ritardata."

"Sembra un po' troppo vecchia per essere sua sorella." Julie scrollò di nuovo le spalle. "Ha poco meno di vent'anni.

O forse venti. Al liceo era nelle classi speciali, ma poi è diventata troppo vecchia. Ora apparentemente passa il tempo a rincorrere Venus.”

"E Venus passa la maggior parte del tempo su un muretto. Una famiglia promettente, eh?" Julie alzò gli occhi al cielo con aria di chi sa molto. "Sono nove. Nove figli. Quasi tutti di padri diversi.

E penso che tutti loro abbiano fatto parte di una classe speciale, prima o poi."

"Anche Venere?"

"Venus sicuramente. È pazza come una pazza." E prese una piccola decisione maliziosa. "Lo scoprirai abbastanza presto. Verrà a questa lezione."

"In che senso sei pazzo come un pazzo?", chiesi.

"Per prima cosa, non parla." Qui ho alzato gli occhi al cielo. "Che sorpresa!" E, mentre Julie mi guardava interrogativamente, ho spiegato, "Sono specializzato proprio nel mutismo elettivo.

Mutismo elettivo. Infatti, ho iniziato a curarlo proprio quando Bob e io lavoravamo insieme a un altro programma."

“Ah. Sì, ma quel bambino è davvero muto.”

"Qui smetterà di essere muta."

"No, non capisci", rispose. "Venere non parla. Non parla. Non dice una sola parola.

Dal nulla. A nessuno."

"Qui dentro ci sarà." Il sorriso di Julie era sereno, ma un filo di scherno. "L'orgoglio viene prima della rovina."

La Mia Opinione.

Libro bellissimo che racconta principalmente la storia di una bambina con una vita difficile e spietata e di come quest insegnante tenti in tutti i modi di aiutarla e tirarla fuori dal vortice in cui la vita L ha risucchiata.

Consiglio assolutamente

 

La Fabbrica dei Corpi è il quinto romanzo dell'iconica serie di romanzi polizieschi di Patricia Cornwell, con protagonista il medico legale Kay Scarpetta, vincitrice nel 1999 del premio Sherlock come miglior detective creato da un autore americano.

A Black Mountain, una tranquilla cittadina della Carolina del Nord, viene ritrovato il corpo torturato di una bambina di undici anni: si sospetta che il modus operandi dell'assassino sia Temple Gault, un killer senza scrupoli ancora in libertà.

Tuttavia, l'attenzione sembra presto spostarsi su uno degli agenti incaricati del caso, trovato morto nella sua casa in circostanze a dir poco strane. Kay Scarpetta, Marino e Benton Wesley si muovono nella zona per risolvere il mistero in un clima di diffusa sfiducia e con nuovi indizi che vengono costantemente alla luce. Questa volta Kay dovrà contare sull'aiuto della body factory, un istituto scientifico che studia la decomposizione dei cadaveri, mentre la carriera da poco avviata della nipote Lucy nell'FBI è già a rischio.

RECENSIONE

Davanti alla mia finestra, le ombre dei cervi lampeggiavano sul bordo dei cespugli scuri, mentre il sole faceva capolino attraverso il bordo della notte. Era il sedici ottobre. Tutto intorno a me le tubature gemevano e una dopo l'altra anche le altre stanze si illuminavano, mentre esplosioni secche da poligoni di tiro invisibili crivellavano l'alba. Ero andato a letto e mi ero alzato accompagnato da un sottofondo di spari.

È un rumore incessante, a Quantico, in Virginia, dove l'Accademia dell'FBI si erge come un'isola circondata dai Marines. Ogni mese trascorrevo qualche giorno al piano di massima sicurezza, un'area dove nessuno poteva localizzarmi a meno che non lo volessi io, o seguirmi dopo qualche birra di troppo in mensa.

A differenza dei dormitori spartani in cui erano ospitati i nuovi ufficiali e i membri delle forze di polizia, la mia suite era dotata di televisione, cucina, telefono e bagno privato. E, sebbene fumare e bere alcolici fossero proibiti, immaginavo che le spie e i testimoni sotto protezione normalmente segregati qui non fossero più soggetti alle regole di quanto lo fossi io.

Mentre il caffè si scaldava nel microonde, aprii la mia valigetta e tirai fuori un dossier che mi aspettava dalla sera prima. Se non ci avevo dato un'occhiata da quando ero arrivato, era perché non potevo più costringere la mia mente a concentrarsi su materiale simile prima di addormentarmi. In quel senso, ero cambiato.

Fin dalla facoltà di medicina ero abituato a gestire traumi di ogni genere a tutte le ore del giorno e della notte. Lavoravo 24 ore su 24 al pronto soccorso ed eseguivo autopsie da solo all'obitorio fino al sorgere del sole. Il sonno, per me, era sempre stato una breve escursione in un luogo buio, deserto e indefinito di cui raramente conservavo un ricordo. Poi, nel corso degli anni, qualcosa era gradualmente e pericolosamente cambiato. Avevo iniziato a detestare il lavoro quando si protraeva fino a notte fonda e, mentre la slot machine del mio inconscio espelleva immagini raccapriccianti legate alla mia esperienza quotidiana, avevo sempre più incubi.

Emily Steiner aveva undici anni e l'alba della sua sessualità era solo un vago rossore sul suo corpo snello, quando, due domeniche prima, scrisse nel suo diario:

Oh, sono così felice! È quasi l'una di notte e la mamma non sa che sto scrivendo sul mio diario perché sono a letto con la torcia. Siamo andati alla cena della comunità in chiesa e c'era anche Wren! Ero sicuro che mi avesse notato. Dopo mi ha dato una pietra. L'ho tenuta mentre lui non guardava. Ora è nella mia scatola segreta. ¡¡¡¡Questo pomeriggio abbiamo una riunione del nostro gruppo e lui vuole che ci incontriamo presto senza dirlo a nessuno!!!!

Era il primo ottobre. Alle tre e mezza di quel pomeriggio, Emily aveva lasciato la casa dei suoi genitori a Black Mountain, non lontano da Asheville, e aveva percorso a piedi le due miglia fino alla chiesa. Dopo l'incontro, alcuni amici ricordarono di averla vista andarsene da sola verso il tramonto, che erano circa le sei. Con la chitarra in mano, aveva lasciato la strada principale e preso una scorciatoia lungo un piccolo lago. Gli investigatori ritengono che sia stato durante quella passeggiata solitaria che ha incontrato l'uomo che le avrebbe tolto la vita poche ore dopo. Forse si è fermata a parlargli. O forse, mentre camminava a passo svelto verso casa, non l'aveva notato tra le ombre sempre più fitte del tramonto.

La polizia locale di Black Mountain, una cittadina di settemila anime nella Carolina del Nord, raramente si era occupata di omicidi o aggressioni sessuali su minori. Soprattutto, non c'erano mai stati incidenti che coinvolgessero nessuno dei due. Nessuno si era mai preoccupato di qualcuno come Temple Brooks Gault, di Albany, Georgia, nonostante il suo volto sorridesse su ogni manifesto dei dieci più ricercati della nazione. In quella pittoresca parte del mondo, nota per Thomas Wolfe e Billy Graham, i criminali famosi, così come i loro crimini, non erano mai stati una vera preoccupazione.

Non riuscivo a capire cosa potesse aver spinto Gault in quei luoghi o verso una creatura fragile come Emily, una ragazza che desiderava ardentemente un padre e una figlia di nome Wren. Ma quando due anni prima Gault si era lanciato nelle sue furie omicide a Richmond, le sue scelte erano sembrate ugualmente prive di razionalità. E, in effetti, sono rimaste un mistero fino a oggi.

Uscii dalla mia suite e camminai lungo corridoi assolati, mentre il ricordo della sanguinosa carriera di Gault sembrava già proiettare ombre pesanti sulla giornata appena iniziata. In un'occasione, ricordai, l'uomo era letteralmente a portata di mano. Avrei potuto toccarlo, ero stato così vicino, ma era riuscito a scappare da una finestra e a sparire. Non ero armato allora, e comunque, andare in giro a sparare alla gente non era il mio lavoro. Tuttavia, per molto tempo mi sono chiesto come mi sarei comportato quella volta se avessi avuto una pistola con me.

All'Accademia non avevano mai del buon vino, quindi ora mi pentivo di averne bevuto più di un bicchiere la sera prima, alla mensa: la mia corsa mattutina lungo J. Edgar Hoover Road si stava rivelando un'esperienza più dura del solito.

Ecco, ho pensato, il momento in cui non arriverò alla fine.

Ai bordi della strada, con vista sui poligoni, alcuni Marines stavano aprendo sedie pieghevoli in tela mimetica e sistemando i telescopi. Li superai lentamente,
davanti alle finestre della mensa, grasse marmotte prendevano il sole sull'erba, mentre io mangiavo insalata e Marino raccoglieva gli ultimi pezzi di pollo fritto dal suo piatto.

Il cielo era di un azzurro sbiadito e gli alberi accennavano già al tripudio di colori che li avrebbe accesi nel pieno della stagione autunnale. In un certo senso, invidiavo Marino. L'impegno fisico che lo attendeva quella settimana sembrava quasi un sollievo rispetto a quello che attendeva me, o meglio, incombeva su di me come un enorme, insaziabile uccello appollaiato su un trespolo alto.

"Lucy sperava che trovassi un po' di tempo per andare a caccia con lei mentre sei qui", dissi.

“Dipende: se ha imparato a comportarsi...”. Marino allontanò il vassoio.

"Strano, questo dice di te."

Prese una sigaretta dal pacchetto. "Ti dispiace?"

"Non preoccuparti, tanto fumeresti comunque."

"Non dare mai credito a nessuno, eh, capo?" La sigaretta gli tremolò tra le labbra. "Come se non avessi già smesso." Accese l'accendino. "Dì la verità: non smetti mai di pensare al fumo."

"Hai ragione. Non passa minuto che io non mi chieda come ho potuto fare qualcosa di così disgustoso e antisociale per così tanto tempo."

"Stronzate. Ti mancano da morire le sigarette. Ora come ora vorresti essere nei miei panni." Espirò una nuvola di fumo e guardò fuori dalla finestra. "Un giorno o l'altro questa discarica diventerà un colabrodo, per colpa di quelle maledette talpe."

"Perché Gault dovrebbe andare nella Carolina del Nord?" chiesi.

"Perché diavolo dovrebbe andare da qualche altra parte?" Il suo sguardo si indurì. "Qualunque domanda tu faccia su quel figlio di puttana, la risposta è sempre una: perché ne aveva voglia. E non è ancora finita, quella bambina non sarà l'ultima. Al prossimo prurito del caveau, vedrai che qualche bambino, qualche donna, un uomo, chiunque, si troverà nel posto sbagliato al momento sbagliato."

"E pensi davvero che sia ancora in giro?"

Scrollò le spalle per togliere la cenere dalla sigaretta. "Sì, davvero."

"Perché?"

"Perché il divertimento è appena iniziato", rispose, mentre Benton Wesley entrava. "Ed è il più grande spettacolo della storia, e lui è lì, seduto comodo in ultima fila, a ridere a crepapelle mentre i poliziotti di Black Mountain corrono in tondo come topi, cercando di indovinare quale sarà la sua prossima mossa. A proposito, da queste parti si verifica in media un omicidio all'anno".

Ho guardato Wesley dirigersi verso il bancone self-service. Ha riempito una ciotola di zuppa, ha preso un pacchetto di cracker e ha depositato qualche dollaro su un piatto di cartone che veniva usato nel caso in cui il cassiere fosse stato assente. Sebbene non desse segno di averci visti, conoscevo la sua particolare capacità di cogliere ogni genere di dettaglio esterno pur mantenendo un'aria perfettamente impassibile.

"Alcuni dei riscontri fisici su Emily Steiner mi fanno quasi pensare che il suo corpo potrebbe essere stato congelato", dissi a Marino, quando Wesley finalmente si avvicinò a noi.

“Bravo. Lo penso anch’io. Deve essere successo all’obitorio dell’ospedale.” Mi lanciò uno sguardo compassionevole.

"Ho la sensazione di essermi perso qualcosa di importante", commentò Wesley, prendendo una sedia.

"Stavo considerando la possibilità che il corpo di Emily Steiner fosse stato congelato prima di essere gettato nel lago."

"In base a cosa?" Mentre prendeva il macinapepe, un gemello d'oro del Dipartimento di Giustizia fece capolino dalla manica del suo cappotto.

"La sua pelle era secca e pastosa", risposi. "Era anche ben conservata e non era stata intaccata da insetti o altri animali".

"Il che demolisce l'argomento secondo cui Gault si trova in un motel per turisti", ha osservato Marino. "Di certo non ha nascosto il cadavere nel minibar della stanza".

Meticoloso come sempre, Wesley sollevò cucchiaiate di zuppa di pesce e se le portò alle labbra senza versarne una goccia.

"Hai trovato e messo via i suoi effetti personali?", ho chiesto.

"I calzini e i suoi gioielli", ha detto Wesley. "E il nastro adesivo, purtroppo rimosso prima che le impronte digitali potessero essere rimosse. È arrivato all'obitorio già mutilato".

"Dio", mormorò Marino.

"Tuttavia, è abbastanza insolito da avere un suo valore. Non ho mai visto un nastro di un arancione così brillante." Benton mi guardò.

"Neanch'io", ho pensato, "E dai vostri laboratori sono uscite notizie interessanti?"

"Nessuno finora, a parte alcune tracce di grasso che suggeriscono un rotolo di adesivo sporco. Ma non so che significato possa avere."

“Quali altri risultati sono stati analizzati?”

Quando Wesley lo richiamò, alle 18:29, il tenente Hershel Mote non riuscì a controllare il tono isterico della sua voce.

"Dove sei?" chiese di nuovo Benton.

"In cucina."

"Tenente Mote, calmati e dimmi esattamente dove ti trovi."

"Sono nella cucina dell'agente Max Ferguson. Non ci posso credere. Non ho mai visto niente del genere prima."

"Sei solo o c'è qualcuno con te?"

"Sono sola. A parte quello che c'è di sopra, te l'ho già detto. Ho chiamato il medico legale e l'ufficio stampa. Stanno cercando qualcuno da mandare qui."

«Non si arrabbi, tenente», ripeté Wesley con l'impassibilità che lo caratterizzava in questi casi.

Dall'altoparlante sentivo il respiro agitato di Mote.

"Tenente Mote", dissi, "Sono la dottoressa Scarpetta. Lasci tutto esattamente com'è".

"Oh, Dio", gemette. "L'ho toccato..."

"Va bene..."

"Quando io... quando sono entrato... Signore, abbi pietà, non potevo lasciarlo in quel modo."

"Va bene", lo rassicurai, "ma non lasciare che lo faccia nessun altro".

"E il medico legale?"

"Nemmeno lui."

Gli occhi di Wesley mi trafissero. "Stiamo partendo adesso. Saremo lì tra qualche ora. Nel frattempo, siediti e non muoverti."

"Sì, signore. Mi siederò qui e aspetterò che questi dolori al petto passino."

“Dolori al petto? Quando sono iniziati?”

"Non appena l'ho trovato, ha iniziato a farmi male subito."

"Ne avevi già sofferto prima?"

"Non che io ricordi. Non così."

"Descrivimeli accuratamente", dissi allarmato.

"Sono proprio al centro del mio petto."

"E il dolore si è esteso alle braccia o al collo?"

"No, signora."

"Hai le vertigini, stai sudando?"

"Sto sudando un po'."

"Ti fa male quando tossisci?"

"Non ho ancora tossito. Non lo so."

“Hai mai avuto problemi cardiaci o pressione alta?”

"Non che io sappia."

"Fumi?"

"Sì, fumo."

“Mi ascolti attentamente, tenente. Voglio che spenga la sigaretta e cerchi di calmarsi. Sono preoccupato perché mi rendo conto che ha subito uno shock grave: è un fumatore e, dati i suoi sintomi, le sue arterie coronarie sono in cattive condizioni in questo momento. Data la distanza tra noi, per favore chiami un'ambulanza, ok?”.

"Ma i dolori si stanno attenuando un po'...e il medico legale dovrebbe arrivare presto...voglio dire, è pur sempre un dottore."

"Jenrette?" chiese Wesley.

"È l'unico nella zona."

«Preferirei che non trascuraste questo disturbo, tenente Mote», ribadii con tono fermo.

"No, signora, non ci passerò sopra."

Benton annotò alcuni indirizzi e numeri di telefono, poi riattaccò e fece un'altra chiamata.

"Pete Marino è ancora lì fuori a correre in giro?" chiese all'agente che rispose. "Digli che è molto urgente. Prepara una borsa con degli spiccioli per qualche giorno e incontraci subito all'HRT. Ti spiegherò tutto di persona."

"Ascolta, vorrei che venisse anche Katz", dissi mentre si alzava dalla scrivania. "Nel caso la situazione non fosse come sembra, potremmo dover ricorrere al vapore per le impronte".

"Buona idea."

"Sebbene dubito che a questo punto lo troverai alla Body Factory. Forse proverò con il tuo localizzatore."

"Okay, vedrò se riesco a localizzarlo", disse. Katz era un mio collega di Knoxville.

Quando sono arrivato nella hall quindici minuti dopo, ho trovato Wesley che mi stava già aspettando con una bandoliera. Ero arrivato giusto in tempo per cambiare le mie pantofole con un paio più comodo e raccogliere l'essenziale, inclusa la borsa medica.

"Il dottor Katz sta lasciando Knoxville ora", mi annunciò Benton. "Ci incontreremo sul posto".

Da tempo esisteva la possibilità teorica di prendere impronte digitali dalla pelle umana. Tuttavia, le possibilità di successo erano sempre state così remote che la maggior parte aveva rinunciato a ogni tentativo.

OPINIONE

Quinto romanzo della serie di Kay Scarpetta, pubblicato originariamente nel 1994, The Body Factory è importante nella continuity della serie per la notevole serie di incidenti che l'autrice provoca nella squadra dei "buoni": la nipote Lucy accusata di aver violato il segreto del programma CAIN dell'FBI, un investigatore apparentemente trovato morto per asfissia durante autoerotismo, un altro che subisce un gravissimo infarto sulla scena del crimine, il capitano Pete Marino che ritiene che la cosa migliore da fare sia iniziare una relazione con la madre del bambino assassinato, un incidente stradale, l'inizio di una tormentata relazione tra la protagonista e Benton Wesley, un collega sposato...

Suggestivo - e ripreso più volte da altri autori negli anni successivi - è anche il tema dei tempi di decomposizione dei cadaveri, qui studiato "sul campo" da Thomas Katz nella sua Body farm in Tennessee, versione romanzata dell'Anthropological Research Facility dell'Università del Tennessee, fondata a pochi chilometri da Knoxville dall'antropologo William M. Bass nel 1971. Il romanzo, tuttavia, nonostante i numerosi ostacoli, è piuttosto deludente e abusa di diversi cliché del genere. Solo per gli appassionati della serie.

Come è noto, il New England è quella regione degli Stati Uniti situata nella parte nord-orientale del paese dove i Padri Pellegrini dall'Inghilterra sbarcarono nel 1620, fondando la prima grande comunità puritana nel Nuovo Mondo. La regione, al confine con l'Atlantico, comprende gli stati del Maine, del New Hampshire, del Massachusetts, del Vermont, del Connecticut e del Rhode Island. E anche dopo queste poche righe, il normale consumatore americano di horror si sentirebbe a casa: il Maine di King, Nathaniel Hawthorne e Edgar Allan Poe del Massachusetts, Lovecraft del Rhode Island... Ma, dopo essersi presi la briga di leggere i classici, Lincoln Child è nato nel Connecticut, Christopher Golden di nuovo nel Massachusetts, l'ignoto (per noi) F. Brett Cox viene dal Vermont, e persino Dan Brown, che non ha nulla a che fare con l'horror, ma trasuda gotico, è nato nel New Hampshire.

Non si tratta di banali registri statistici, ma piuttosto del fatto che il marcio 'cuore' del gotico americano, dove le fiamme dell'Inferno ardono eternamente e Dio non si rivela mai giusto e misericordioso, ma sempre spietato vendicatore, è nato, è cambiato e vive ancora (c'è una grandissima Horror Writers Association nel New England). È il puritanesimo fondante, caratterizzato dall'estrema ortodossia del New England primitivo, che ha dovuto fare i conti, non del tutto risolvendoli, con la paranoia stregonesca del XVII secolo, immortalata in letteratura da Nathaniel Hawthorne e Arthur Miller con La lettera scarlatta e Il crogiolo.

Per chi va al cinema, ci sono alcuni film tratti dal primo, uno firmato da Wim Wenders e l'ultimo distribuito da Roland Joffé, mentre dal testo di Miller La seduzione del male è stato tratto The Crucible di Nicholas Hytner. E questo riferimento cinematografico non è casuale, perché l'estetica del New England, che coincide sempre con la sostanza, passa anche da qui: da quelle comunità chiuse, con donne e uomini vestiti di nero nelle tipiche uniformi dei pellegrini, dove la colpa e il peccato, sempre citati come spauracchi, fanno apparire i vittoriani dell'Inghilterra ottocentesca come progressisti di sinistra, e dove il Diavolo e il Male, non a caso in maiuscolo, amano mettersi in mostra di più perché sempre chiamati in causa. C'è una linea 'gotica' ideale che passa tra ieri e oggi, da film come The Dark Secret of Harvest Home di Leo Penn, Who Is the Other One? di Robert Mulligan, Deadly Blessing di Wes Craven, The Gift di Sam Raimi, senza dimenticare le ricadute quasi sempre sfortunate dei vari Children of the Corn di King e il relativamente recente The Village di M. Night Shyamalan. The Village di Night Shyamalan: parla sempre dell'anima più vera e tormentata del New England gotico, dove diversità e modernità sono marchiate come 'stregoneria' e gli intrusi incontrano una brutta fine. Lo stesso spirito che anima The Dark Way di Robert McCammon.

McCammon, però, va oltre. Perché i suoi personaggi possano interagire in questo grande teatro di passioni e pulsioni che è The Dark Way, lo scrittore ha bisogno di un luogo autenticamente conservatore, dove il diffuso senso di intolleranza sociale possa esprimersi al massimo dell'odio nella sua uniforme razzista. Il New England su questo fronte non può storicamente essergli di alcun aiuto, né potrebbe funzionare in modo credibile, avendo avuto un ruolo chiave nell'abolizione della schiavitù durante il XIX secolo. Meglio sotto questo aspetto, anche perché McCammon ci è nato e lo conosce bene, è l'Alabama conservatrice e isolazionista dei decenni in cui è ambientata la storia corale raccontata in The Dark Way (gli anni Cinquanta, Sessanta e primi Settanta). Quell'Alabama dove è nato il Ku Klux Klan e dove i neri hanno ancora i loro troppi problemi. Una regione dove perfino un prete bianco, moderatamente progressista, può capitare di essere cosparso di pece e piume, perché di lui si dice che "non dis-de-gna la figa dei negri".

Il retroscena è definito. E, a questo punto, il prefetto non deve commettere il peccato mortale di raccontarvi il libro. Ma tentare, per quanto possibile, di tracciare le linee di un efficace cinematografo di prossima uscita. Diciamo che, come quasi sempre con McCammon, alla terza riga siamo subito 'in medias res', piacevolmente impantanati in quell'humus puritano dove l'e-redenzione del New England e la colpa della tragedia di Salem sono mediate da quei tanti 'divieti', il cui tòpos più efficace è il 'luogo oscuro e proibito dove non si deve andare', con tutte le metafore che si possono proporre al riguardo. Una regione - un'America - dove il fanatismo religioso può uccidere per overdose e dove un arcaico conflitto 'fondativo' ribalta di 360° i parametri del Bene e del Male: è quell'America che teme e odia tutto ciò che non capisce e che non si omologa a un'idea 'superiore' di conformismo sociale. Donne, neri, ragazzi 'fuori dal coro': tutti nemici in questa società arcaica e quasi tribale, dove trovano posto le idee tipiche del puritanesimo di matrice gesuitica (ancora ben presenti in certa religiosità di base e 'popolare'), per cui il malessere entra nel corpo solo in seguito al 'peccato commesso', e dove il senso di colpa incorporato nell'anima prende il sopravvento come dubbio eterno e lacerante.

In questa palude, che più gotica non si potrebbe, si raccolgono echi familiari e si pagano gettoni culturali in quel grande e piacevole gioco di rimandi che è l'horror contemporaneo. Guardate voi stessi se vi vengono in mente altri autori, film o correnti... Il Male che è una creatura mutaforma e assume tutti gli aspetti che vuole ('... che non si arrende mai e si adatta ai cambiamenti del tempo'), cioè vampirizza le forme, ma la sua sostanza tipica è un colore, il nero. I poteri sovrannaturali sono distribuiti (da chi?) per predestinazione, senza possibilità di libero arbitrio. Il 'dono' (il Dono) che ti sceglie e spesso, soprattutto per le sue negative ricadute sociali, è tutto fuorché un dono. Da qui l'estrema solitudine di chi ha ed esprime poteri extrasensoriali: Billy, uno dei giovani protagonisti, possiede - come il celebre bambino del film di Shyamalan - il Sesto Senso e può vedere i morti, soprattutto quelli inquieti. E può aiutarli a ritrovare la retta via. Ma tutto questo si rivela per lui una condanna a vivere border-line, al confine tra la vita e la morte. E la 'piccola città' che non si può non visitare si chiama, guarda caso, Hawthorne. E l'antico folklore dei pellerossa, in cui si trova un Dio universale che si rivolge a tutti, bianchi e neri. E la buona, antica 'stregoneria', che usa abilmente le erbe per curare i mali del corpo. E, ancora, la maledizione sulla strada in cui l'ira di un fantasma della strada provoca incidenti stradali a catena.

Ma non finisce qui. Perché ci imbattiamo anche in una casa della maledizione molto bella, la 'Booker house' che incombe su Hawthorne come quella di Micha-el Myers in Haddonfield. Abbiamo il tema ultra-classico, soprattutto al cinema, del ballo di fine anno, il ballo che in American Gothic è diventato, da trent'anni, il momento prescelto per lo scatenamento delle forze del Male. Aggiungiamo il luna park malinconico itinerante, la casa dei divertimenti che ci riporta a Bradbury e Tobe Hooper, con il suo carico di freak, Mr Dark, spettacoli 'finti' con fantasmi 'veri', Doctor Mirakle, circhi degli orrori e giostre infestate. Da Pennywise a Carnivale a Taken di Steven Spielberg, è un territorio vasto e fantasioso da cui molti scrittori horror non hanno alcuna intenzione di liberarsi. Qua e là un'atmosfera da Grindhouse. Sessualità, un pizzico di tabacco da fiuto, un "doppio" invisibile... Manca ancora qualcosa? Sì.

Leggendolo nel 2008, The Dark Way risuona di echi kingiani e lan-sdaliani. Vengono in mente Children of the Corn, The Dead Zone e persino Pet Sematary (Toby, il cane che torna vivo dopo essere stato investito da un camion, sembra la versione canina di Church il gatto), adolescenti con poteri paranormali e genitori degli stessi (il pio reverendo Falconer è l'alterità maschile della madre di Carrie White), e ancora bambini che lottano contro l'oscurantismo razzista come In the bottom of the swamp di Big-de Joe.

Ma, badate bene, The Dark Way è stato scritto nei primi anni Ottanta, e tra i tanti ingredienti del piatto esprime una funzione sociale, denunciatrice dell'orrore che ci giunge da tempi lontani. Alla gogna, ancora attuale, il fanatismo religioso dei predicatori televisivi, molto più interessati al business che alla salvezza delle anime pie che li ascoltano; quelli che invocano sempre Satana come spauracchio sociale e magari lo usano in segreto; quelli per i quali, naturalmente, il rock è la musica del diavolo; quelli che, autoproclamatisi "crociati del bene", bruciano libri e dischi in piazza (come nazisti di memoria non del tutto sepolta e certe frange islamiche); quelli per i quali i Beatles dai capelli lunghi, i Cream, Sam the Sham e i Pharaohs (Wooly Bully!) sono tutti mafiosi che producono "musica peccaminosa da drogati"; quelli che rappresentano una maggioranza non tanto silenziosa e indubbiamente armata; coloro che, in quanto folli telepredicatori e grandi manipolatori di massa, sono alla fine i veri agenti del Male.

A questo punto, taccio diligentemente sul libro. Accennerò, se possibile, a qualcosa su McCammon che non è stato ancora detto. A due grandi che hanno segnato come pochi altri la storia dell'editoria noir e thriller in Italia, Laura Grimaldi e Marco Tropea, dobbiamo l'ingresso dell'autore de La Via Oscura nel nostro Paese. Era la fine degli anni Ottanta e la coppia milanese, appena dimessasi dalla Mondadori, aveva fondato una nuova casa editrice le cui scelte sarebbero state seminali per il futuro dei generi 'pop' orbitanti nel magma piacevolmente confuso del thriller. L'hard-boiled, il giallo, la fantascienza, il noir all'italiana, ma anche l'horror, tutti convergevano in un unico acronimo, Interno Giallo, per ricordare al mondo che abbiamo ancora a che fare con la letteratura 'di tensione'. Fu grazie a G&T che conoscemmo James Ellroy, Andrew Vachss, Jerome Charyn e (scusate se non basta) gli esordi di Giancarlo De Cataldo e Pino Ca-cucci. Per l'horror stricto sensu, puntarono su nomi sconosciuti e di classe straordinaria come KW Jeter, Jack Curtis, Stephen Gallagher e (eccoci qua) Robert McCammon. Un autore, come è stato scritto, originario dell'Alabama, beniamino di casa Gargoyle e amatissimo in Italia, che esordì con il suo decimo titolo, Mine. Se ricordarlo rende giustizia a Grimaldi e Tropea (che intitolò deliziosamente il libro in italiano Mary Terror, giocando sul nome e cognome della psicopatica protagonista Mary Terrell), balza agli occhi il paradosso selettivo - e angosciante per tanti altri scrittori anglosassoni - che le leggi del mercato impongono, almeno qui in Italia. Dove precisamente puoi essere tradotto e conosciuto al tuo decimo titolo. Interno Giallo non si è limitato a Mine e ha proposto nel '92 Boy's Life, una risposta straordinaria, intrisa di amore per il cinema e nostalgia, a Different Seasons di King, intitolata The Belly of the Lake. Era il secondo libro di McCammon in Italia, l'undicesimo in America (dove era stato pubblicato l'anno prima), a parte molti racconti sparsi qua e là in varie antologie.

Sebbene l'esperienza 'solista' di Interno Giallo sarebbe presto cessata, assorbita dalla Mondadori e trasformata in collana, il passaggio di McCammon in Italia era ormai consolidato. E, in evidente disordine cronologico, si susseguirono in rapida successione Baal (il suo titolo d'esordio), il fluviale e apocalittico Swan Song (Tenebre) e poi, via via diluiti, la fantascienza Stinger (L'invasione), l'action 'realista' Gone South (L'inferno nella palude) e Bethany's Sin (Loro attendono, titolo quanto mai paradigmatico, visto che fu pubblicato negli USA nel 1980 e in Italia nel '96). Poi il silenzio, un black-out che fu in realtà uno specchio perfetto della 'crisi di crescita' che colpì dall'altra parte.

Anche se l'esperienza «in solitario» di Interno Giallo cesaría pronto, assorbita da Mondadori e trasformata in serie, il passo di McCammon in Italia è stato per entonces bien asentado. Y, en evidente disordine cronologico, appaiono in estrecha successione i seguenti titoli: Baal (su titolo di debutto), el fluvial y apocalíptico Canto del Cisne (Tenebre) y luego, diluidos poco a poco, la ciencia-ficción Stinger (L'invasione ), la acción «realista» Gone South (L'inferno nella palude) e Bethany's Sin (Loro attendono, un título tan paradigmático como sempre, dado que se publicó en Estados Unidos en 1980 y en Italia en el 96). Dopo il silenzio, una pagina che in realtà era uno specchio perfetto della «crisi di crescita» che golpeaba all'altro lato.

Un bellissimo libro che trasmette ogni emozione, dal dolore alla felicità, ai piccoli progressi che questi bambini speciali raggiungono ogni giorno.

Introduzione.

Torey, un insegnante che si dedicava alla cura dei bambini in situazioni speciali, torna nella sua città natale in attesa che un problema con la sua documentazione venga risolto e riceve un'offerta per riprendere quella professione dopo diversi anni di non pratica.

In questo libro basato su fatti realmente accaduti, la scrittrice riflette sul suo rapporto con ciascuno dei bambini con situazioni emotive e mentali delicate, su come cerca di aiutarli ad andare avanti con il suo insegnamento e con l'aiuto di un volontario che la sostiene, ma che Ha anche bisogno di molto aiuto con i suoi problemi emotivi.

Un romanzo tenero, con angoscia e incertezza che intrappola il lettore desiderandogli far sapere quale sarà il destino di questi bambini e che lo riempirà delle emozioni di cui Hayden ha impregnato le sue pagine.

Trama.

Quella classe era una vera Babele, non dissimile dal resto della mia vita. Era enorme, con un vecchio soffitto di inizio secolo alto più di tre metri e bellissime finestre che non davano su nulla che valesse la pena vedere: un muro di mattoni e la ciminiera della vicina centrale elettrica. Gran parte della stanza era stata riservata per ospitare la biblioteca del consiglio scolastico distrettuale, e scaffali di metallo grigio la dividevano dalla restante parte a forma di L che era mia. Lungo il braccio lungo dell'elle correvano finestre, dove erano sistemati anche il tavolo e le sedie, mentre il lato corto ospitava la lavagna e la porta d'ingresso. Lo spazio era sufficiente, ero abituato a meno, ma la disposizione era davvero strana: la lavagna non era visibile dalla zona di lavoro e, a meno che non fossi di sentinella nell'angolo dell'elle, non potevo tenere d'occhio la porta d'ingresso . Ancora più originale per me è stata la decisione del distretto di unire una classe di bambini disturbati con una biblioteca per il personale.

Il mio doveva essere il primo esperimento ufficiale all'interno del distretto scolastico - da quando la legge fu promulgata negli anni '70 - di una classe autogestita per bambini emotivamente disturbati. La definizione esatta del mio lavoro era “consulente per le risorse umane”, i bambini venivano descritti come “comportamentalmente disturbati” e, per chiudere il cerchio, la classe veniva chiamata “il centro”.

Ritornare in una scuola quella mattina di fine agosto dopo sei anni lontani dall'insegnamento aveva il sapore di un déjà vu: mi sentivo come se fossi stato lontano da sempre e, allo stesso tempo, come se non fossi mai andato via. Non volevo tornare a insegnare. Ero all'estero da due anni lavorando come scrittrice a tempo pieno e volevo tornare alla mia vita in Galles, al mio cottage, al mio cane e al mio ragazzo scozzese.

Motivi familiari mi avevano riportato a casa, e poi avevo dovuto affrontare le infinite difficoltà legate all’ottenimento di un permesso di soggiorno permanente in Gran Bretagna. I problemi sono venuti dal nulla: dai documenti bancari scomparsi ai consolati chiusi; mesi di attesa per uno si sono trasformati in tre e poi quattro e nessuna reale prospettiva che il permesso arrivasse effettivamente.

Infastidito e perplesso vagavo tra parenti e amici.

Un pomeriggio mi chiamò l'amico di un amico. Mi ha detto che non ci eravamo mai incontrati, ma aveva sentito parlare di me e del mio problema. Sembrava avere un problema tutto suo e si chiedeva se non potessimo aiutarci a vicenda. Uno dei suoi insegnanti della classe speciale si era improvvisamente ammalato gravemente, mancavano solo dieci giorni all'inizio del nuovo anno scolastico e non c'era tempo per assumere un sostituto ufficiale. Era interessata a trovare un supplente? La risposta immediata è stata un deciso no: stavo aspettando il visto e, se fosse arrivato, volevo essere pronto a partire subito. Ma la donna non era disposta a cedere facilmente; lei mi ha detto di pensarci, che se arrivavano le ferie potevo sempre dimettermi dall'incarico e loro avrebbero trovato il supplente. Quando tornai dopo aver accompagnato sua madre, la trovai esattamente dove l'avevo lasciata. Presi una sedia e gliela feci notare. Si sedette. Non c'era nulla di meccanico nei suoi movimenti, anzi si muoveva con una grazia sorprendente, ma sembrava essere completamente vuota. Per tutta la mattina si muoveva solo se glielo chiedevamo, altrimenti rimaneva pietrificata e fissava il vuoto davanti a sé senza muovere un muscolo.

Non guardava né me né i bambini, e anche quando le stavo di fronte continuava a guardare dritto davanti a sé, come se non fossi lì. Posso dire con certezza che non mi ha visto, ma non posso dire con la stessa certezza se si sia trattato di uno sforzo cosciente. Anche se mi avevano detto che Dirkie sarebbe stato il caso più difficile, quella mattina la situazione di Leslie mi sembrò molto più grave. Di noi tre, lei era l'unica incapace di parlare e di andare in bagno da sola.

Aveva problemi di diabete che richiedevano un'iniezione intorno a mezzogiorno. Quel giorno entrò l'infermiera, la portò in un angolo tranquillo e le fece l'iniezione senza che Leslie battesse ciglio. Non guardò nemmeno cosa le stava facendo la donna.

A mezzanotte e un quarto i bambini uscirono per pranzo e io rimasi al tavolo con le loro carte. Dato che li conoscevo già, ora potevo capire meglio cosa dicevano i loro profili.

Qualcuno bussò velocemente alla porta e la sentii aprirsi. Alzai lo sguardo, ma ancora una volta ero bloccato dagli scaffali e il fatto di non poter vedere l'ingresso dalla parte principale dell'aula mi rendeva nervoso. "Si accomodi." E aspettavo che entrasse qualcuno.

Come per gli ultimi sei libri, speravo di finire Like Another Boy il prima possibile in modo da poterli rivedere, ma mi ha colpito che con questo si sia andati oltre.

Una delle volte in cui ho visto l'immagine sull'ultima pagina dell'edizione dovevo mettere un divisore e vedere quante pagine mi mancavano, ho avuto una sensazione di vera ansia di sapere come andasse a finire.

Questo è quello che è successo con i libri precedenti, ma con questo ho pensato che fosse importante menzionarlo perché, se hai visto la mia lista dei libri da leggere per giugno, l'ho segnato nella categoria Riposo, perché è un libro che lascia ciò che Normalmente leggo (soprattutto fantasy) e passo a libri basati su eventi reali, che è qualcosa di molto diverso da quello a cui sono abituato, è un cambiamento radicale, ma sono felice di averlo fatto con Like a Child, perché mi ha lasciato un buon sapore in bocca.

Inizierò analizzando gli aspetti che mi portano a dare questa opinione con il fatto che sono stato attratto dal racconto mentre lo leggevo. Dico un po' perché quando stavo per iniziare a leggere i libri di questo mese mi scoraggiavo pensando che il primo fosse questo, anche se poi mi sono reso conto che era Dall'altra parte della porta di Gary L. Blackwood, a rendermi felice, ma (anche se mi è piaciuto di più Blackwood) dopo averlo finito penso ancora che sia stata una lettura divertente, quindi ha tutto questo.

Mi ha sorpreso che Hayden non abbia raccontato dettagliatamente ogni giorno di lezione, ma abbia piuttosto organizzato il racconto in modo tale che i punti salienti della personalità di ognuno (compresa quella dell'assistente) fossero ben evidenziati per il lettore e potessimo seguire il filo del discorso ognuno di loro a modo suo.

I personaggi erano ben descritti dal punto di vista emotivo, anche se in tutto il libro è stato difficile per me sapere con certezza chi fossero alcuni studenti, e non erano molti, ma immagino sia accettabile perché è comune che ciò accada a me con qualsiasi libro, quindi potrebbe essere un problema mio e non tanto della narrazione, ma se è capitato anche a voi vorrei che lo metteste nei commenti :)

Seguendo l'idea dei personaggi, mi è piaciuto che ci fosse un po' di antagonismo da parte di alcuni di loro, che ci fossero degli atteggiamenti sbagliati da parte loro, il che dava un tocco interessante alla storia, che non si rovina per chi , come me, pensavo che un libro fosse noioso o noioso prima ancora di averlo letto perché avevo molto presente l'aspetto “emotivo”, perché questo non è il caso di Like Another Boy.

Certo, ha alcuni momenti di questo tipo, ma la trama si sviluppa maggiormente verso i problemi che hanno ciascuno degli studenti e l'assistente, arrivando di tanto in tanto al sentimentale ma senza essere il centro del libro.

Passando ad un altro aspetto positivo, in generale la storia scivola velocemente e, come se avesse un certo tocco di intrigo, invita il lettore a proseguire la lettura fino a finirla, come dicevo all'inizio di questa recensione.

A proposito di rifinitura, il finale è stato molto improvviso, almeno per me, perché mancavano ancora alcune pagine e il fatto che finisse così mi ha sorpreso molto, anche se in effetti è un gran bel finale (lo immaginavo come il finale di un film e nella mia immaginazione sembrava molto bello XD) e ha anche un epilogo, quindi mi ha lasciato moderatamente soddisfatto.

E con moderatamente intendo il primo aspetto negativo di cui parlerò in questa recensione: la conclusione dei personaggi. In realtà non è poi così negativo, semplicemente non era quello che mi aspettavo, dato che non era un finale “vissero felici e contenti”, o almeno non per tutti, ma in realtà è qualcosa anche di positivo, parte dell'esperienza di avere un libro basato su fatti reali, che non sempre hanno il lieto fine ;-;

Un altro aspetto negativo che ho notato necessita di un leggero spoiler per essere raccontato, quindi se preferite non saperlo per non rovinare questa “sorpresa” che c'è nella storia, passate al paragrafo successivo :). Ora se arriva lo spoiler, dal momento che una delle mamme dei bambini diventa l'aiutante di Torey, avendo sua figlia in classe, cosa che non si noterebbe se non fosse stata spiegata perché lei non ha in realtà un rapporto materno, lei si affeziona più ad un'altra studentessa che a lei, aspetto che se mi ha lasciato un po' perplesso è che questo legame non è stato sviluppato, ma immagino.
Aveva problemi di diabete che richiedevano un'iniezione intorno a mezzogiorno. Quel giorno entrò l'infermiera, la portò in un angolo tranquillo e le fece l'iniezione senza che Leslie battesse ciglio. Non guardò nemmeno cosa le stava facendo la donna.

A mezzanotte e un quarto i bambini uscirono per pranzo e io rimasi al tavolo con le loro carte. Dato che li conoscevo già, ora potevo capire meglio cosa dicevano i loro profili.

Qualcuno bussò velocemente alla porta e la sentii aprirsi. Alzai lo sguardo, ma ancora una volta ero bloccato dagli scaffali e il fatto di non poter vedere l'ingresso dalla parte principale dell'aula mi rendeva nervoso. "Si accomodi." E aspettavo che entrasse qualcuno.

Opinione

Come per gli ultimi sei libri, speravo di finire Like Another Boy il prima possibile in modo da poterlo recensire, ma mi ha colpito che con questo si sia andati oltre.

Una delle volte in cui ho visto l'immagine sull'ultima pagina dell'edizione in cui dovevo mettere un divisore e vedere quante pagine mi erano rimaste, ho avuto una sensazione di vera ansia di sapere come andava a finire.

Questo è quello che è successo con i libri precedenti, ma con questo ho pensato che fosse importante menzionarlo perché, se hai visto la mia lista dei libri da leggere per giugno, l'ho segnato nella categoria Riposo, perché è un libro che lascia ciò che Normalmente leggo (soprattutto fantasy) e passo a libri basati su eventi reali, che è qualcosa di molto diverso da quello a cui sono abituato, è un cambiamento radicale, ma sono felice di averlo fatto con Like a Child, perché mi ha lasciato un buon sapore in bocca.

Inizierò analizzando gli aspetti che mi portano a dare questa opinione con il fatto che sono stato attratto dal racconto mentre lo leggevo. Dico un po' perché quando stavo per iniziare a leggere i libri di questo mese mi scoraggiavo pensando che il primo fosse questo, anche se poi mi sono reso conto che era Dall'altra parte della porta di Gary L. Blackwood, a rendermi felice, ma (anche se mi è piaciuto di più Blackwood) dopo averlo finito penso ancora che sia stata una lettura divertente, quindi ha tutto questo.

Mi ha sorpreso che Hayden non abbia raccontato dettagliatamente ogni giorno di lezione, ma abbia piuttosto organizzato il racconto in modo tale che i punti salienti della personalità di ognuno (compresa quella dell'assistente) fossero ben evidenziati per il lettore e potessimo seguire il filo del discorso ognuno di loro a modo suo.

I personaggi erano ben descritti dal punto di vista emotivo, anche se in tutto il libro è stato difficile per me sapere con certezza chi fossero alcuni studenti, e non erano molti, ma immagino sia accettabile perché è comune che ciò accada a me con qualsiasi libro, quindi potrebbe essere un problema mio e non tanto della narrazione, ma se è capitato anche a voi vorrei che lo metteste nei commenti :)

Seguendo l'idea dei personaggi, mi è piaciuto che ci fosse un po' di antagonismo da parte di alcuni di loro, che ci fossero degli atteggiamenti sbagliati da parte loro, il che dava un tocco interessante alla storia, che non si rovina per chi , come me, pensavo che un libro fosse noioso o noioso prima ancora di averlo letto perché avevo molto presente l'aspetto “emotivo”, perché questo non è il caso di Like Another Boy.

Certo, ha alcuni momenti di questo tipo, ma la trama si sviluppa maggiormente verso i problemi che hanno ciascuno degli studenti e l'assistente, arrivando di tanto in tanto al sentimentale ma senza essere il centro del libro.

Passando ad un altro aspetto positivo, in generale la storia scivola velocemente e, come se avesse un certo tocco di intrigo, invita il lettore a proseguire la lettura fino a finirla, come dicevo all'inizio di questa recensione.

A proposito di rifinitura, il finale è stato molto improvviso, almeno per me, perché mancavano ancora alcune pagine e il fatto che finisse così mi ha sorpreso molto, anche se in effetti è un gran bel finale (lo immaginavo come il finale di un film e nella mia immaginazione sembrava molto bello XD) e ha anche un epilogo, quindi mi ha lasciato moderatamente soddisfatto.

E con moderatamente intendo il primo aspetto negativo di cui parlerò in questa recensione: la conclusione dei personaggi. In realtà non è poi così negativo, semplicemente non era quello che mi aspettavo, dato che non era un finale “vissero felici e contenti”, o almeno non per tutti, ma in realtà è qualcosa anche di positivo, parte dell'esperienza di avere un libro basato su fatti reali, che non sempre hanno il lieto fine ;-;

Un altro aspetto negativo che ho notato necessita di un leggero spoiler per essere raccontato, quindi se preferite non saperlo per non rovinare questa “sorpresa” che c'è nella storia, passate al paragrafo successivo :). Ora, se arriva lo spoiler, dal momento che una delle mamme dei bambini diventa l'assistente di Torey, avendo sua figlia in classe, cosa che non si noterebbe se non fosse stata spiegata perché non ha realmente una relazione materna, lei ottiene più attaccata ad un'altra studentessa che a lei, aspetto che mi ha un po' sconcertato, che questo legame non fosse sviluppato, ma immagino facesse parte della sua personalità.

Per chiudere questa analisi vorrei aggiungere che facendo questa recensione mi sono reso conto che in realtà gli aspetti negativi non sono molti, tuttavia il libro non mi ha “riempito” del tutto, forse è solo perché non sono abituato a questo genere di cose storie, e che, nonostante la trama sia interessante, non è abbastanza “attiva” da attirarmi completamente, ma comunque non è tra i libri che mi sono piaciuti di più, è bello, ma non mi ha attirato così tanto.

Tuttavia, se sei come me, che legge narrativa per la maggior parte del tempo, questo libro è un buon trampolino di lancio per passare ai libri di saggistica.